Lúc chụp ảnh chung, tôi cúi xuống nhặt nắp ống kính rơi trên đất. Ngẩng đầu lên, Trần Diễn đã giơ máy ảnh, chĩa thẳng về phía Trình Noãn mà bấm máy.
Vừa định bước lại gần, thì bố cục trong khung ngắm đã chẳng còn chỗ cho tôi.
Đồng nghiệp xung quanh cười thầm, cố hạ thấp giọng.
“Lại nữa rồi, lại nữa rồi, cứ mỗi lần Trần Diễn chụp Trình Noãn là ánh mắt lại khác hẳn.”
“Đây mới đúng là nhiếp ảnh gia và nàng thơ chứ, ai mà hiểu nổi.”
Ngón tay tôi đang nắm ch/ặt nắp ống kính khẽ khựng lại.
Ai cũng bảo họ có sự ăn ý trời sinh.
Nhưng chẳng ai nhớ, tôi mới là bạn gái bốn năm của anh.
Bốn năm qua, anh chụp cho tôi cả ngàn tấm, chẳng tấm nào chỉnh sửa.
Mỗi lần tôi phàn nàn, anh lại đưa tay xoa rối tóc tôi.
“Em có sống bằng khuôn mặt đâu mà chỉnh với sửa.”
“Cứ tự nhiên là được.”
Rồi quay đi, mở phần mềm, tỉ mỉ chỉnh sửa từng khung hình cho đôi mắt, hàng lông mày và đường nét của Trình Noãn.
Nghiêm túc như đang thực hiện một lời tỏ tình long trọng.
Nhìn theo bóng lưng anh, khoảnh khắc ấy tôi chợt hiểu ra.
Hóa ra không phải người ngoài hiểu lầm họ.
Mà là tôi đã tự lừa dối chính mình.
Tôi vĩnh viễn chẳng bao giờ là nhân vật chính trong cuộc đời anh.
......
Trần Diễn ngẩng đầu khỏi màn hình máy ảnh, khẽ nhíu mày,
“Lâm Ngữ, em dịch sang bên cạnh một chút được không.”
“Ánh sáng bên này vừa vặn hắt lên mặt Trình Noãn, bộ ảnh này nhà đầu tư cần xem, không được phép sai sót.”
Anh khựng lại một chút, bồi thêm một câu.
“Lát nữa anh sẽ chụp riêng cho em.”
Ngón tay tôi tê dại, khẽ cất tiếng.
“Đây vốn là vị trí đã xếp sẵn,”
Trần Diễn thở dài, bước về phía tôi.
Anh đưa tay định xoa tóc tôi, bị tôi nghiêng đầu né tránh.
Giọng anh thoáng chút bất đắc dĩ.
“Đừng dỗi nữa mà, váy của Trình Noãn hôm nay màu tối, phải đứng giữa để bù sáng.”
Anh hạ thấp giọng.
“Hôm nay em chiều anh một chút được không, đợi bộ ảnh này duyệt xong, anh sẽ bù lại cho em,”
Trình Noãn mỉm cười xin lỗi tôi.
“Chị Lâm Ngữ, hay là chị đứng giữa đi, em không sao đâu, đừng vì em mà hai người cãi nhau.”
Trần Diễn quay sang, giọng dịu đi.
“Không cãi nhau đâu, cô ấy chỉ hơi mệt hôm nay thôi, em đứng yên đừng động đậy, góc đó là hoàn hảo nhất.”
Tôi cúi đầu, nhìn chằm chằm vào nắp ống kính trong tay.
Rồi lặng lẽ lùi lại hai bước.
“Chụp đi,”
Tiếng màn trập liên tục vang lên, Trần Diễn dán mắt vào màn hình, thỉnh thoảng chỉnh tư thế.
Từ đầu đến cuối, anh chẳng hề liếc nhìn tôi lấy một lần.
Buổi chụp kết thúc, mọi người đề nghị đi ăn chung.
Trần Diễn thành thạo接过 chiếc ô đạo cụ trên tay Trình Noãn, quay sang nhìn tôi.
“Đi ăn đồ Tứ Xuyên đi, phía trước mới mở một quán.”
Tôi đứng ch/ôn chân tại chỗ, nhìn anh.
“Em mới khỏi viêm dạ dày, tuần này không ăn cay được.”
Trần Diễn khẽ sững lại.
Bước tới, anh vòng tay qua vai tôi.
“Mọi người đều bảo muốn ăn đồ Tứ Xuyên,”
Trần Diễn khựng lại,
“Quán đó cũng có món thanh đạm, anh sẽ gọi cháo và canh cho em, không để em đụng vào đồ cay, chỉ lần này thôi, được không.”
Tối hôm đó cũng là một bữa tụ tập, trên bàn toàn món cay.
Lúc mới yêu nhau, vì không muốn mất mặt, tôi đã gượng ép gắp một đũa.
Nửa đêm đ/au quặn, co ro bên mép giường r/un r/ẩy.
Trần Diễn sợ đến tái mặt, cõng tôi lao vào cấp c/ứu, tay không hề buông lỏng.
Sau đó anh cẩn thận ghi vào ghi chú điện thoại: Lâm Ngữ không ăn cay được, đ/au dạ dày phải uống cháo ấm.
Ngày ấy, vì tôi, anh sẵn sàng từ chối mọi đề nghị của mọi người, chỉ nói một câu: Lâm Ngữ không ăn được.
Vậy mà bây giờ, anh rõ ràng vẫn nhớ.
Tôi chỉ cảm thấy bàn tay ấy nặng nề đến nghẹt thở.
Tôi gật đầu.
“Được,”
Đến nhà hàng, Trần Diễn đưa thực đơn cho Trình Noãn, hai người chụm đầu bàn bạc.
Tôi ngồi ở phía đối diện.
Món ăn bưng lên đầy đủ, dầu đỏ sôi sục.
Trần Diễn gắp một miếng cá, gỡ sạch xươ/ng, bỏ vào bát Trình Noãn.
“Thử xem, đầu bếp quán này tay nghề khá đấy.”
Trình Noãn cắn một miếng, mắt sáng lên.
“Ngon thật đấy, A Diễn cũng ăn đi.”
A Diễn.
Cách gọi này, tôi chẳng nhớ lần cuối mình gọi anh là khi nào.
Tôi cúi đầu, khều những cọng rau trong bát mì nước trong.
Sợi mì đã bết dính, vón thành cục, khuấy mãi cũng không tan.
“Lâm Ngữ, sao em không ăn,”
Đồng nghiệp ngồi đối diện buột miệng hỏi.
Trần Diễn quay sang, nhìn bát mì chưa động đũa, nhíu mày.
“Lại chán ăn nữa, cái tật kén ăn này của em bao giờ mới bỏ được.”
Trình Noãn đặt đũa xuống, nhìn tôi.
“Chị Lâm Ngữ gi/ận em phải không, xin lỗi chị, em không biết chị kiêng cay hoàn toàn.”
“Em ra ngoài nhé, chị gọi vài món thanh đạm đi.”
“Ngồi xuống,” Trần Diễn giữ tay Trình Noãn, giọng hơi cứng.
“Phục vụ, gọi thêm một phần canh thanh đạm nữa.”
Nói xong,
anh nhìn tôi.
“Em cũng đừng suốt ngày lạnh nhạt thế, mọi người đang ngồi đây mà.”
Dạ dày tôi nhói lên từng cơn.
Ngẩng đầu nhìn anh một cái, cổ họng như nghẹn lại.
“Trần Diễn, anh còn nhớ tại sao em không ăn được đồ cay không.”
Anh sững người.
Tôi không đợi anh trả lời, đặt đũa xuống.
“Thôi, em no rồi, mọi người cứ tự nhiên.”
Về đến nhà, phòng khách tối om.
Tôi lần mò ra ghế sofa ngồi xuống.
Cơn đ/au quặn trong dạ dày rõ rệt, tôi lục tìm th/uốc dạ dày, nuốt khan.
Vị đắng chát lan tỏa trong cổ họng.
Một giờ sáng.
Trần Diễn bước vào, người nồng nặc mùi lẩu.
Anh tiện tay bật đèn.
