Khi tôi đăng b/án căn hộ view sông – nơi mà tôi đã bỏ ra 3 triệu tiền đặt cọc – lên nền tảng giao dịch đồ cũ, người môi giới hỏi tôi sao lại nỡ lòng hạ giá b/án tháo gấp gáp như vậy.
Tôi nhếch mép:
“Vì một chiếc chăn len.”
Ngày hôm qua, tôi tăng ca đến tận đêm khuya, b/ệnh dạ dày tái phát. Cơn đ/au khiến tôi vã mồ hôi lạnh ngay tại phòng khách, tôi muốn đẩy cửa phòng ngủ chính vào nằm nghỉ một chút.
Thế nhưng, Cố Cẩn Diệp lại giữ ch/ặt lấy tay nắm cửa, nhíu mày:
“Đừng vào, bộ ga trải giường lụa và chiếc chăn len đó là thứ Nhạc Hoa thích nhất. Lần trước em nằm lên để lại mùi nước hoa, khiến cô ấy mất ngủ trắng đêm.”
Anh đóng ch/ặt khe cửa, hạ giọng khuyên tôi:
“Em chịu khó một chút, ra sofa nằm tạm đi. Nhạc Hoa bị trầm cảm nặng vừa mới xuất viện, chúng ta nên bao dung cho cô ấy hơn.”
Dáng vẻ anh canh giữ phòng ngủ chính khiến lòng tôi đ/au nhói.
Tôi đột nhiên cảm thấy, ngôi nhà mà tôi đã mất nửa năm chạy đôn chạy đáo ở chợ vật liệu xây dựng để giám sát thi công này, lạnh lẽo đến mức khiến người ta r/un r/ẩy.
Tôi không chất vấn anh như mọi khi, chỉ lặng lẽ quay người đi về phía chiếc sofa ở phòng khách.
Cố Cẩn Diệp liếc nhìn tôi, tưởng rằng tôi đang gi/ận dỗi, anh bất lực lắc đầu rồi quay về thư phòng.
Nhìn thông báo đặt lịch tất toán n/ợ v/ay trên màn hình điện thoại, tôi nhắm mắt thiếp đi.
Cái nơi được gọi là “tổ ấm của bà Cố” này,
tôi không vào nữa.
…
Khi tôi tỉnh dậy, dạ dày vẫn còn co thắt.
Đèn phòng khách vẫn chưa tắt, trên bàn trà đặt nửa cốc nước nguội.
Cố Cẩn Diệp không lấy th/uốc cho tôi.
Tôi chống tay ngồi dậy trên sofa, mu bàn tay ướt đẫm mồ hôi lạnh.
Khe cửa phòng ngủ chính hắt ra ánh sáng, bên trong vang lên tiếng ồn trắng.
Đó là tiếng mưa rơi mà Thẩm Nhạc Hoa luôn phải nghe trước khi ngủ.
Tôi vịn tường đi về phía đó.
Trên tay nắm cửa treo một tấm biển.
“Đang ngủ, vui lòng không làm phiền.”
Tấm biển là đồ mới.
Tôi chưa bao giờ m/ua nó.
Tôi đẩy cửa.
Cửa đã bị khóa trái từ bên trong.
Giọng của Cố Cẩn Diệp vang lên từ phía thư phòng:
“Y Lan, đừng nghịch cửa.”
Tôi quay đầu nhìn anh.
Anh đang mặc đồ ngủ, tay bưng một cốc nước ấm.
Cốc nước đó không đưa cho tôi.
Anh đặt nó lên chiếc tủ nhỏ trước cửa phòng ngủ chính.
“Nhạc Hoa nửa đêm tỉnh dậy sẽ muốn uống nước ấm.”
Tôi hỏi:
“Th/uốc dạ dày của tôi đâu?”
Anh khựng lại một chút:
“Ngày mai anh m/ua cho.”
Tôi mở tủ th/uốc ở lối vào.
Th/uốc dạ dày của tôi đã quá hạn 3 tháng.
Còn th/uốc hỗ trợ giấc ngủ của Thẩm Nhạc Hoa được chia thành từng ngăn nhỏ, trên nhãn ghi rõ ngày tháng và liều lượng.
Cố Cẩn Diệp bước tới, đ/è tay lên tủ th/uốc:
“Đừng đụng vào th/uốc của cô ấy.”
Tôi đóng tủ th/uốc lại:
“Cô ấy để th/uốc vào đây từ bao giờ?”
“Vừa mới xuất viện, bác sĩ nói cần môi trường ổn định.”
“Đây là nhà tân hôn của chúng ta.”
Anh nhíu mày ch/ặt hơn:
“Em cứ phải so đo tính toán như vậy sao? Cô ấy chỉ ở nhờ vài đêm thôi.”
Tôi đi về phía phòng ngủ phụ.
Cửa vừa mở, bên trong chất đầy quà tặng khách mời trong đám cưới.
Dựa vào tường còn có giá vẽ của Thẩm Nhạc Hoa, dưới sàn là tấm thảm tập yoga của cô ta.
Tôi quay người nhìn anh:
“Phòng ngủ phụ cũng là ở nhờ sao?”
Cố Cẩn Diệp tránh ánh mắt của tôi:
“Cô ấy vẽ tranh sẽ giúp tâm trạng ổn định hơn.”
Tôi mở điện thoại.
Giá trị ước tính từ nền tảng bất động sản nhảy ra, thấp hơn nhiều so với giá m/ua vào.
Tôi ngồi xuống sofa, mở ứng dụng ngân hàng.
Số n/ợ còn lại, quy tắc trả n/ợ trước hạn, phí vi phạm hợp đồng, từng mục một được liệt kê rõ ràng.
Cố Cẩn Diệp đứng bên cạnh:
“Em lại đang làm lo/ạn cái gì?”
Tôi không ngẩng đầu:
“Kiểm tra tài khoản.”
Anh thở dài:
“Y Lan, em trưởng thành chút đi. Nhạc Hoa bị b/ệnh, em khỏe mạnh, đừng tranh giường với cô ấy.”
Ngón tay tôi khựng lại.
Tranh giường.
Tôi đã mất nửa năm chạy khắp các cửa hàng vật liệu, giám sát thợ mộc, giám sát điện nước, giám sát nội thất.
Chiếc giường đó là thứ tôi phải thử qua 7 cửa hàng mới quyết định chọn.
Vậy mà giờ đây, anh lại dùng từ “tranh”.
Tôi mở hợp đồng m/ua nhà ra.
Chủ sở hữu: Lâm Y Lan.
Người v/ay vốn: Lâm Y Lan.
Lịch sử chuyển khoản tiền cọc nằm trên đám mây.
Hợp đồng trang trí cũng ở đó.
Cố Cẩn Diệp nhìn thấy màn hình, sắc mặt thay đổi:
“Em tra c/ứu những thứ này làm gì?”
Tôi khóa màn hình:
“Không ngủ được.”
Anh hạ thấp giọng:
“Em đừng làm ồn Nhạc Hoa.”
Tôi nhìn về phía cửa phòng ngủ chính.
Cánh cửa đó treo biển của người khác.
Chiếc giường đó đặt chăn của người khác.
Căn phòng đó chứa th/uốc của người khác.
Tôi cầm điện thoại lên, nhắn tin cho môi giới – chị Chu:
“Căn hộ này, có thể b/án nhanh nhất có thể không?”
Chị Chu trả lời rất nhanh:
“Em nỡ sao?”
Tôi trả lời:
“Nỡ.”
Tiếng ồn trắng trong phòng ngủ chính dừng lại một chút.
Cố Cẩn Diệp lập tức quay người gõ cửa:
“Nhạc Hoa? Tỉnh rồi à?”
Tôi úp điện thoại xuống bàn trà.
Phòng ngủ chính của căn nhà này đã không thuộc về tôi.
Vậy thì căn nhà này cũng không cần thiết phải thuộc về chúng tôi nữa.
Sáng hôm sau, tôi mở tủ lạnh.
Hạt cà phê của tôi biến mất.
Sữa chua cũng không thấy đâu.
Vị trí của lọ ớt chưng, giờ được thay bằng một hàng sữa yến mạch ít đường.
Trên cửa tủ lạnh dán tờ giấy nhớ:
“Nhạc Hoa kiêng caffeine, kiêng đồ lạnh, kiêng đồ nhiều đường.”
Chữ là do Cố Cẩn Diệp viết.
Anh bưng cháo từ trong bếp ra:
“Dạo này em cứ ăn thanh đạm một chút, Nhạc Hoa không ngửi được mùi nồng.”
Tôi nhìn bát cháo đó.
Đêm qua tôi đ/au dạ dày, anh không hề hỏi xem tôi có ăn được gì không.
Bây giờ, anh lại nhớ kỹ việc Thẩm Nhạc Hoa không ngửi được mùi.
Tôi cầm túi xách lên:
“Tôi không ăn.”
Cố Cẩn Diệp nhíu mày:
“Lại làm lo/ạn? Một bữa sáng cũng phải bày ra thái độ đó sao?”
Tôi thay giày:
“Anh để dành mà dỗ cô ta đi.”
Giọng anh trầm xuống:
“Lâm Y Lan, nói chuyện đừng khó nghe như vậy.”
Tôi đi vào phòng thay đồ.
Trong tủ chính treo áo khoác dạ, váy ngủ, khăn choàng của Thẩm Nhạc Hoa.
Túi đựng lễ phục của tôi bị đẩy ra ban công, đáy túi bám đầy bụi.
Tôi cầm chiếc lễ phục lên.
Cố Cẩn Diệp đi theo vào:
“Đồ của cô ấy để bên ngoài sẽ gây lo âu, em đừng suy nghĩ nhiều.”
