Từ cuộc điện thoại gọi đến từ thôn Vĩnh An, có thể nghe thấy tiếng gào khóc của phụ nữ và tiếng trẻ con, đ/ứt quãng vì sóng điện thoại chập chờn. Tôi đứng trong hành lang, nước mưa từ mái hiên trút xuống thành từng đợt, dội ướt đẫm người tôi.
Các biện pháp thông thường đều đã dùng, nhưng vô ích.
Trên đời này chỉ có một người có thể điều động lực lượng c/ứu hộ cấp cao hơn. Lương Quốc Bình.
Ông ấy từng nói, nếu không có nguy hiểm khẩn cấp thì không được liên lạc với ông.
Nhưng giờ đây là chuyện sống ch*t.
Tôi gọi cuộc điện thoại này, tức là đã vi phạm quy tắc ông đặt ra. Ông có thể vì cuộc gọi này mà trực tiếp đá/nh giá tôi không đạt yêu cầu. Năm tháng thử thách coi như bỏ đi, Tô Miên cũng chưa chắc đã đợi tôi.
Nhưng nếu tôi không gọi, bà cụ và đứa trẻ kia có lẽ sẽ không trụ được đến sáng.
Tôi lao về ký túc xá, khoác áo mưa, vơ lấy đèn pin, đẩy cửa chạy ra ngoài.
"Anh đi đâu đấy?" Trịnh Hải gọi với theo.
"Trên sườn núi phía tây trấn có sóng!" Tôi gào lên một tiếng, người đã lao thẳng vào màn mưa bão.
Mưa lớn đến mức không mở nổi mắt, dưới chân toàn bùn đất, bước một bước trượt một bước. Tôi ngã bốn năm lần, đầu gối trầy da một mảng lớn, quần áo rá/ch nát cả. Lên đến đỉnh dốc, sóng điện thoại nhảy giữa một vạch và không vạch. Tôi giơ điện thoại tìm ki/ếm suốt ba phút, cuối cùng bên cạnh một tảng đ/á lớn, sóng ổn định ở một vạch.
Tôi gọi vào số máy đó.
Đổ chuông sáu hồi.
"Alo."
Giọng Lương Quốc Bình truyền ra từ ống nghe. Ông bị đá/nh thức, giọng hơi khó chịu.
"Bí thư! Là con, Phương Húc đây!" Tôi gào lên vào điện thoại, nước mưa tràn vào miệng khiến tôi sặc sụa ho sù sụ.
"Trấn Thanh Hà mưa bão, đê sông thôn Vĩnh An vỡ, có một cụ già và một đứa trẻ bị kẹt trong ngôi nhà sập! Lực lượng c/ứu hộ của huyện không điều động được, sớm nhất cũng phải trưa mai mới tới! Bí thư, hai mạng người, họ không trụ được đến lúc đó đâu!"
Đầu dây bên kia im lặng. Chỉ có tiếng mưa và tiếng thở dốc của tôi xen lẫn nhau.
"Phương Húc." Giọng Lương Quốc Bình trầm xuống. "Ta đã nói với cậu thế nào? Không được chủ động liên lạc với ta?"
"Con nhớ." Môi tôi r/un r/ẩy, không biết vì lạnh hay vì lý do khác. "Nhưng đây là mạng người. Bí thư, nếu hôm nay con không gọi cuộc điện thoại này, cả đời này con không còn mặt mũi nào để quay về, cũng không còn mặt mũi nào gặp lại Tô Miên nữa."
Bên kia điện thoại lại im lặng. Lâu đến mức tôi tưởng sóng đã mất.
Sau đó Lương Quốc Bình nói một câu: "Đọc tọa độ đi. Ta cho cậu hai mươi phút, dọn sạch con đường từ thôn về trấn..."
Sóng đột ngột mất hẳn. Màn hình điện thoại tôi tối đen. Hết pin rồi.
Câu cuối cùng của ông chưa nói hết. Tôi không biết ông đã đồng ý hay chưa. Tôi không biết c/ứu hộ có đến hay không.
Tôi đứng trong mưa bão, toàn thân ướt sũng, m/áu trên đầu gối bị nước mưa rửa trôi thành từng vệt dài. Dưới sườn núi truyền đến tiếng kêu c/ứu từ phía thôn Vĩnh An, mơ hồ, đ/ứt quãng, có thể ngừng lại bất cứ lúc nào.
Chương 11
Tôi lăn lộn bò trườn từ sườn núi xuống, một chân lọt xuống hố bùn, lún sâu đến tận đầu gối. Khi rút chân lên thì mất một chiếc giày, tôi chạy chân trần về phía thị trấn.
Trịnh Hải dẫn bảy tám người đợi ở ngã ba đường.
"Gọi được không?"
"Gọi được, nhưng sóng mất rồi, không biết Bí thư có nghe thấy câu cuối không!"
Trịnh Hải nghiến răng: "Mặc kệ, tự mình làm trước! Tất cả theo tôi, mang theo dây thừng và xẻng, đi được bao xa thì đi!"
Chúng tôi đội mưa bão tiến về phía thôn Vĩnh An. Mặt đường toàn bùn lầy, nơi sâu nhất ngập đến tận đùi. Đi chưa đầy một cây số, phía trước truyền đến tiếng gầm rú trầm đục.
Trên trời sáng rực.
Không phải sét.
Là đèn.
Ánh đèn của ba chiếc xe công trình hạng nặng xuyên qua màn mưa, ngh/iền n/át con đường núi mà tiến tới. Theo sau đoàn xe là hai chiếc xe c/ứu thương.
Cửa xe mở ra, hơn chục người mặc đồ c/ứu hộ màu cam nhảy xuống. Người dẫn đầu cầm bộ đàm, hét về phía chúng tôi: "Người của trấn Thanh Hà à? Thôn Vĩnh An ở hướng nào?"
Trịnh Hải sững sờ mất ba giây: "Các anh là..."
"Đại đội ba Cục Quản lý Khẩn cấp Thành phố! Nhận lệnh khẩn từ Bí thư Lương, xuất phát từ huyện cách đây hai mươi phút! Tọa độ chúng tôi có rồi, dẫn đường đi!"
Trịnh Hải quay đầu nhìn tôi. Tôi đứng trong mưa, chân đất, toàn thân đầy bùn, không nói nên lời.
Ông ấy đã nghe máy. Lương Quốc Bình đã nghe máy, nghe được tọa độ và đã hạ lệnh trước khi sóng mất.
Ba giờ mười bảy phút sáng, đội c/ứu hộ đến thôn Vĩnh An.
Năm giờ linh bốn phút, bà cụ và đứa trẻ được đưa ra khỏi đống đổ nát, đứa trẻ khóc rất to, bà cụ bị thương ở chân nhưng vẫn tỉnh táo.
Sáu giờ rưỡi, mưa bắt đầu ngớt. Xe c/ứu thương chở người bị thương lao ra khỏi đường núi, phóng thẳng đến b/ệnh viện huyện.
Trịnh Hải ngồi trên tảng đ/á ven đường, toàn thân ướt sũng, môi tím tái, bật cười: "Cậu nhóc, rốt cuộc cậu là người thế nào?"
Tôi dựa vào một gốc cây, cũng cười: "Một nhân viên hợp đồng bị cách chức."
Chiều hôm đó, tôi nhận được một tin nhắn. Gửi từ số máy của Văn phòng Thành ủy, chỉ có bốn chữ: "Báo cáo viết như cũ."
Đó là ý của Lương Quốc Bình.
Ông không nói gì thêm. Không khen tôi, không m/ắng tôi, không tha thứ cho tôi, cũng không truy c/ứu tôi. Chỉ bảo báo cáo viết như cũ.
