“Anh Chu, em muốn ly hôn, ngày mai anh có thể gặp mặt nói chuyện được không?”
Sáng hôm sau, mười giờ, tôi ngồi trong văn phòng luật sư của Chu Viễn.
Anh ấy xem qua một lượt các tài liệu tôi mang đến.
Bản in sao kê ngân hàng, bản sao hợp đồng bảo lãnh, và tất cả các ghi chép chuyển khoản tôi đã chụp lại tối qua.
“Về chuyện bảo lãnh này, cậu chắc chắn không phải do chính tay cậu ký chứ?”
“Tôi chắc chắn. Từ ngày 12 đến 15 tháng Ba năm ngoái tôi đi công tác, vé máy bay và lịch sử khách sạn đều có đủ.”
“Vậy thì đó là giả mạo chữ ký. Bản thân hợp đồng bảo lãnh này đã có vấn đề, có thể yêu cầu vô hiệu hóa.”
“Điều tôi lo lắng nhất hiện giờ là, nếu em vợ tôi dừng đóng tiền, ngân hàng sẽ tìm đến tôi.”
“Nếu chứng minh được chữ ký là giả mạo, cậu sẽ không phải chịu trách nhiệm bảo lãnh. Nhưng điều này cần phải giám định chữ ký.”
Anh ấy lật lại bản sao kê giao dịch.
“Ba trăm bảy mươi tư nghìn này đều được chuyển từ thẻ lương của cậu ra?”
“Đúng vậy. Thẻ luôn nằm trong tay cô ấy, lúc kết hôn cô ấy nói để cô ấy quản lý tài chính, nên tôi đã đưa thẻ cho cô ấy.”
“Mật khẩu cô ấy cũng biết?”
“Ừ.”
Chu Viễn đặt tài liệu xuống, tựa lưng vào ghế nhìn tôi.
“Người anh em, tôi hỏi cậu một câu, cậu đừng gi/ận nhé.”
“Anh cứ nói.”
“Quỹ nhà ở của cậu, gần đây đã kiểm tra chưa?”
Tôi ngẩn người.
Quỹ nhà ở. Mỗi tháng tôi đóng khoảng hơn ba nghìn, công ty bù thêm hơn ba nghìn nữa, một tháng khoảng bảy nghìn tệ. Làm việc sáu năm, trong đó lẽ ra phải có gần năm trăm nghìn.
“Chưa kiểm tra.”
“Đi kiểm tra thử xem.”
Tôi lấy điện thoại ra ngay tại chỗ, đăng nhập vào tài khoản quỹ nhà ở.
Trang web tải xong, tôi nhìn thấy cột số dư.
Mười tám nghìn bốn trăm.
Tôi tưởng mình nhìn nhầm, thoát ra đăng nhập lại.
Vẫn là mười tám nghìn bốn trăm.
“Bao nhiêu?” Chu Viễn hỏi.
“Mười tám nghìn.”
“Sáu năm tích lũy quỹ nhà ở, chỉ còn lại mười tám nghìn?”
Tôi nhấp vào lịch sử rút tiền.
Tháng Sáu năm ngoái, rút một trăm năm mươi nghìn, mục đích ghi là “trả n/ợ v/ay m/ua nhà”.
Tháng Mười một năm ngoái, rút một trăm hai mươi nghìn, cũng cùng mục đích đó.
Tháng Ba năm nay, rút một trăm tám mươi nghìn, vẫn là “trả n/ợ v/ay m/ua nhà”.
Nhà của tôi không hề có khoản n/ợ nào.
Số tiền này rút ra, là để trả tiền v/ay ngân hàng cho em vợ.
“Rút quỹ nhà ở cần đích thân chủ tài khoản ký tên chứ nhỉ?”
Chu Viễn lắc đầu.
“Hiện nay rất nhiều thành phố có thể làm trực tuyến, chỉ cần liên kết số điện thoại và thông tin căn cước là được. Nếu cô ấy có tất cả giấy tờ của cậu, hoàn toàn có thể thao tác.”
Bốn trăm năm mươi nghìn tiền quỹ nhà ở.
Cộng thêm ba trăm bảy mươi tư nghìn tiền chuyển khoản.
Tám trăm hai mươi hai nghìn.
Chỉ trong hơn một năm, vợ tôi đã rút ruột của tôi tám trăm hai mươi hai nghìn tệ.
Tôi ngồi đó, tay đặt trên đầu gối, hồi lâu không nói nên lời.
Chu Viễn rót cho tôi cốc nước.
“Bây giờ cậu định thế nào?”
“Ly hôn.”
“Khởi kiện hay thỏa thuận?”
“Thỏa thuận trước, cô ấy không ký thì khởi kiện.”
“Còn về tài sản thì sao?”
“Nhà là tôi m/ua trả đ/ứt trước khi cưới, đứng tên một mình tôi. Tiền tiết kiệm về cơ bản đã bị cô ấy chuyển sạch. Tôi muốn cô ấy trả lại tiền.”
“Tám trăm hai mươi hai nghìn này, nếu chứng minh được là cô ấy tự ý chuyển dịch tài sản chung vợ chồng để sử dụng cho mục đích cá nhân và gia đình cô ấy, tòa án sẽ ủng hộ cậu đòi lại. Nhưng nếu đối phương không có tiền, thì việc thi hành án sẽ rất khó khăn.”
“Tôi biết.”
“Còn một vấn đề nữa.” Chu Viễn ngập ngừng, “Cậu kiểm tra xem dưới tên cậu còn khoản v/ay hay n/ợ nần nào khác không. Cô ấy có thể giả mạo chữ ký của cậu để bảo lãnh, thì không loại trừ khả năng còn những chuyện khác.”
Câu nói này như một gáo nước lạnh tạt thẳng xuống.
Chiều hôm đó, tôi đến ngân hàng.
Kiểm tra báo cáo tín dụng.
Báo cáo in ra dài ba trang giấy.
Ngoài khoản bảo lãnh một triệu hai trăm nghìn cho em vợ, dưới tên tôi còn một khoản v/ay tiêu dùng.
Hai trăm nghìn.
Giải ngân từ tháng Tám năm ngoái, chia làm ba mươi sáu kỳ, mỗi tháng trả hơn sáu nghìn.
Đã trả được mười bốn kỳ.
Tôi chưa từng biết về khoản v/ay này.
Cầm báo cáo tín dụng quay lại văn phòng luật sư, Chu Viễn xem xong liền đặt tờ giấy lên bàn.
“Khoản v/ay tiêu dùng này, cậu cũng không hề ký tên?”
“Không.”
“Vậy thì vợ cậu, hay nói đúng hơn là phía nhà vợ cậu, lòng tham lớn hơn cậu tưởng nhiều.”
Tôi ngồi trên chiếc ghế da, ánh nắng ngoài cửa sổ chiếu vào, rọi lên ba trang giấy kia.
Tám trăm hai mươi hai nghìn tiền mặt bị rút đi.
Một triệu hai trăm nghìn tiền bảo lãnh.
Hai trăm nghìn tiền v/ay tiêu dùng.
Cộng lại, hai triệu hai trăm hai mươi hai nghìn.
Tôi đi làm sáu năm, không ăn không uống cũng không tích góp nổi con số này.
Tối hôm đó, Tiểu Mẫn gọi mười bảy cuộc điện thoại.
Tôi không nghe cuộc nào.
Đến cuộc thứ mười tám, tôi bắt máy.
“Anh rốt cuộc muốn thế nào?” Cô ta vừa khóc vừa nói.
“Ngày mai đến văn phòng luật sư Chu Viễn, bàn chuyện ly hôn.”
“Em không ly hôn.”
“Vậy thì gặp nhau ở tòa.”
Tôi cúp máy.
Điện thoại lại reo, lần này là mẹ vợ.
“Tiểu Trình à, con gi/ận dỗi gì với Tiểu Mẫn thế? Vợ chồng sống với nhau ai chẳng có lúc va chạm, con là đàn ông con trai, rộng lượng một chút.”
“Mẹ, ba trăm bảy mươi tư nghìn tiền chuyển khoản, bốn trăm năm mươi nghìn tiền quỹ nhà ở, hai trăm nghìn tiền v/ay tiêu dùng, nhà mẹ đã lấy đi bao nhiêu tiền của con, mẹ tự biết rõ chứ?”
Đầu dây bên kia im lặng.
“Con không tính toán với mẹ.” Tôi nói, “Con tính với Tiểu Mẫn.”
Chiều ngày thứ ba, hai giờ, Tiểu Mẫn đến văn phòng luật sư.
Cô ta không trang điểm, mắt sưng húp, tóc buộc đuôi ngựa tùy tiện.
