"Đúng vậy." Tôi nói, "Vì một người cầm 50 triệu để m/ua thận của người khác, thì chẳng cần bằng cấp luật học cũng biết đó là điều không đúng."
Phòng xử án im lặng một giây.
Thẩm phán gõ búa.
"Luật sư bào chữa vui lòng đặt câu hỏi xoay quanh sự thật vụ án."
Câu hỏi tiếp theo của Tống Duy Hằng không thể thốt ra.
Ông ta ngồi xuống.
Phiên tòa diễn ra suốt cả ngày. Công tố viên đưa ra 47 bằng chứng—bao gồm ghi âm, email, hồ sơ khám sức khỏe, sơ đồ xuyên thấu cổ phần, lịch sử cuộc gọi, sao kê ngân hàng và tài liệu phê duyệt nội bộ của B/ệnh viện Nhân Hòa. Mỗi một bằng chứng đều được trích xuất từ thư mục tôi đặt tên là "Vụ án Hoắc Nghiên Đình".
Khi tôi tạo thư mục đó, chưa bao giờ nghĩ rằng cuối cùng nó lại phình to lên đến hơn 200 tệp tin, chiếm hết 3GB dung lượng ổ cứng.
Hoắc Nghiên Đình im lặng suốt cả buổi. Lời trần thuật cuối cùng của hắn chỉ có một câu. Hắn đứng dậy, nhìn thẩm phán—không nhìn tôi, không nhìn khán giả—bằng giọng điệu rất bình thản:
"Tôi chỉ muốn c/ứu cô ấy."
Phòng xử án lại im lặng.
Bản án được tuyên sau đó hai tuần.
Hoắc Nghiên Đình, phạm tội tổ chức m/ua b/án n/ội tạ/ng người, bị ph/ạt 7 năm tù giam và ph/ạt tiền 1 triệu Nhân dân tệ; phạm tội đưa hối lộ, bị ph/ạt 4 năm tù giam và ph/ạt tiền 500 ngàn Nhân dân tệ. Tổng hợp hình ph/ạt, quyết định thi hành 10 năm tù giam và ph/ạt tiền 1,5 triệu Nhân dân tệ.
Dương Phong, phạm tội cố ý gây thương tích (đồng phạm, chưa đạt), bị ph/ạt 3 năm tù giam.
Vụ án của Lục Vĩnh Hòa vẫn đang trong quá trình xét xử, nhưng chức vụ viện trưởng của ông ta đã bị bãi miễn.
Ngày tuyên án, tôi nấu một bát mì trong phòng trọ. Mộc Trừng đã đi làm, trong tủ lạnh còn hai quả trứng và một nắm rau cải. Tôi vớt mì ra, thêm chút nước tương và giấm, ngồi xổm bên bậu cửa sổ ăn.
Ngoài cửa sổ là đường chân trời của thành phố—những tòa cao ốc, cần cẩu, và khu thương mại đang xây dựng phía xa.
Điện thoại rung lên.
Lý Tranh gửi tin nhắn: "Tuyên án rồi?"
"Tuyên rồi. Mười năm."
"Đỉnh thật."
"Cảm ơn nhé, Tranh ca."
"Cảm ơn gì chứ. Viết được loại bài này là may mắn của tôi."
Cậu ấy nhắn thêm một tin: "Đúng rồi, cậu đã cân nhắc chuyển nghề chưa?"
"Chuyển gì cơ?"
"Làm luật sư. Hoặc phóng viên. Bộ n/ão này của cậu mà để ở khoa Tài chính thì thực sự là phí của trời."
Tôi mỉm cười, nuốt nốt miếng mì cuối cùng.
Phương Duệ cũng nhắn tin: "Khoản bồi thường tranh chấp lao động đã vào tài khoản."
Theo sau là một con số. Không nhiều, nhưng đủ để Mộc Trừng đóng tiền thuê nhà 3 tháng và m/ua một chiếc áo dệt kim mới. Chiếc áo cũ giặt đến bạc màu kia, chị đã mặc quá lâu rồi.
Tôi đặt điện thoại xuống, ngâm bát đũa vào bồn nước. Trở về căn phòng nhỏ được ngăn ra, trên giường xếp trải tấm ga mới mà Mộc Trừng thay cho tôi—là thứ chị m/ua bằng tháng lương đầu tiên, họa tiết kẻ ô xanh trắng, được gấp gọn gàng ngay ngắn.
Tôi nằm xuống. Lò xo vẫn kêu cọt kẹt. Vết nứt trên trần nhà vẫn còn đó, kéo dài từ góc đến vị trí bóng đèn.
Nhưng nhìn mãi, nó không còn giống tia chớp nữa.
Nó giống một sợi chỉ hơn.
Một sợi chỉ kéo dài ra từ góc tối tăm nhất, thẳng tắp hướng về phía nguồn sáng.
Tôi nhắm mắt lại.
Mộc Triệt, 21 tuổi.
Không có bằng luật sư, không có 60 tỉ, không có vệ sĩ và phòng tổng thống tầng 31.
Chỉ có một chiếc điện thoại, một đoạn ghi âm, và một cuốn luật hình sự đã lật giở rất nhiều lần.
Nhưng thế là đủ rồi.
Trước pháp luật, thế là đủ rồi.
(Hết)
