Trong khi tệp PDF từ từ được tạo ra, vòi nước trong bếp chưa được vặn ch/ặt, tiếng nước nhỏ giọt đều đặn gõ nhịp vào bồn rửa inox.
Tải xuống hoàn tất.
Tôi mở bảng kê chi tiết. Trong ba tháng gần nhất, ngoài khoản đặt cọc 300.000 tệ, Triệu Minh Hiên còn thực hiện ba khoản chi tiêu lặt vặt từ tài khoản liên kết. Một khoản 5.000 tệ ghi chú "sinh hoạt phí"; một khoản 3.000 tệ ghi chú "cần gấp"; một khoản 12.000 tệ ghi chú "xoay vòng".
Đối tượng chuyển khoản của khoản 5.000 tệ là mẹ anh ta. Khoản 3.000 tệ đi vào tài khoản WeChat của Triệu Minh Vũ. Còn 12.000 tệ được chuyển vào tài khoản chứng khoán đứng tên cá nhân Triệu Minh Hiên.
Tài khoản chứng khoán của anh ta.
Con trỏ chuột dừng lại ở dòng ghi chép chuyển khoản đó.
Tôi mở WeChat, tìm khung chat với luật sư Trần, gửi một tin nhắn thoại: "Luật sư Trần, Triệu Minh Hiên dùng tiền trong tài khoản liên kết để đầu tư chứng khoán, nếu phần lợi nhuận này phát sinh vấn đề về thuế thu nhập cá nhân thì..."
Chị ấy trả lời bằng văn bản rất nhanh: "Thời Vi, phải cực kỳ cẩn thận, nếu thao tác liên quan đến vùng xám, để bản thân bị cuốn vào sẽ rất phiền phức."
Tôi dựa vào lưng ghế, nhìn chằm chằm vào khoản "xoay vòng" 12.000 tệ trên màn hình.
Vùng xám.
"Thật tốt," tôi gõ phím, "Tôi có thể bật tất cả đèn lên, để những thứ màu xám trở thành màu trắng."
Luật sư Trần im lặng rất lâu, cuối cùng chỉ nhắn lại một câu: "Cần tài liệu gì, cứ nói với tôi bất cứ lúc nào."
Tôi đẩy bàn phím ra, đứng dậy vào nhà vệ sinh xử lý ngón trỏ bị giấy c/ắt. Băng cá nhân quấn hai vòng, m/áu đã thấm đẫm lớp đầu tiên.
Trong gương nhà vệ sinh, tôi trông chẳng có gì khác biệt so với mọi khi. Lông mày kẻ chỉn chu, cổ áo sơ mi phẳng phiu, tóc buộc đuôi ngựa thấp, dáng vẻ sẵn sàng bước vào phòng họp bất cứ lúc nào.
Nhưng có thứ gì đó trong mắt tôi đã vỡ vụn.
Là thứ mà một khi đã vỡ thì không bao giờ ghép lại được nữa.
Điện thoại trên bàn máy tính rung lên đi/ên cuồ/ng.
Thông báo hiện lên trên màn hình là "Mẹ Triệu Minh Hiên", ngay sau đó là ba cửa sổ WeChat bật lên – là Triệu Nhã Đình, em họ của Triệu Minh Hiên, gắn thẻ (tag) tên tôi.
"Chị dâu, ý chị là sao? Máy lọc không khí có mang qua không? Mẹ cứ càm ràm mãi."
Tôi không trả lời.
Cuộc gọi thứ ba đến.
Triệu Minh Hiên.
Tôi đợi đến khi tiếng rung ngừng hẳn, bật chế độ không làm phiền.
Sau đó, tôi chuyển nốt số tiền còn lại cho căn shophouse cho quản lý Trần, rồi liên hệ trang đặt lịch của công ty chuyển nhà, chốt lịch vào 9 giờ sáng thứ Bảy.
Đúng ngày cưới của em chồng.
Sáng thứ Năm, 7 giờ, chuông báo thức điện thoại chưa kịp reo thì tiếng chìa khóa vặn ổ đã vang lên.
Khi Triệu Minh Hiên đẩy cửa bước vào, tôi đang ngồi trước bàn ăn uống cà phê. Chắc anh ta đã nhận được tin nhắn ngân hàng báo hủy kết nối, không còn cái giọng điệu uể oải như lần gọi trước, biểu cảm trên mặt nhăn nhó, chưa kịp đặt cặp tài liệu xuống đã sải bước đi vào.
"Thời Vi, em hủy ủy quyền ngân hàng trực tuyến của anh à?"
Tôi cầm tách cà phê, nhìn anh ta đứng sững lại trước mặt mình. Hôm nay anh ta mặc chiếc áo sơ mi màu xanh navy mà tôi m/ua cho, cái mác ở cổ tay áo vẫn còn vết c/ắt mà tôi mới gỡ tháng trước. Trên người anh ta có mùi th/uốc lá thoang thoảng, chắc là đã hút một điếu dưới hầm để xe rồi mới lên.
"Đúng, hủy rồi."
Triệu Minh Hiên hít sâu một hơi, giơ tay day day thái dương, như đang đối mặt với một cấp dưới không hiểu chuyện: "Anh biết em không vui, nhưng em phải nghe anh nói hết đã. Em hủy trực tiếp thế này thì tài khoản gia đình phải làm sao? Cuối tháng đến kỳ trừ tiền v/ay thì tính thế nào?"
"Khoản v/ay nào?" Tôi đặt tách cà phê xuống, đáy tách va vào mặt bàn kính tạo ra một tiếng "cạch" khô khốc.
Biểu cảm "chúng ta nói chuyện chính sự" của anh ta cứng đờ trong một giây.
"Khoản v/ay căn Thính Lan Uyển ấy, khoản v/ay liên đới của em và anh."
"Nhà của anh, khoản v/ay của anh, liên quan gì đến tôi." Tôi ngẩng đầu nhìn anh ta, giọng rất nhẹ, nhưng từng chữ từng chữ đều được nhả ra rõ ràng.
Phòng khách đột nhiên im bặt. Tiệm bánh bao dưới lầu bắt đầu kéo cửa cuốn, tiếng cửa sắt ken két vang lên, tiếng ồn trong không khí buổi sớm đặc biệt chói tai.
Triệu Minh Hiên cuối cùng cũng nhận ra đây không phải là đang làm nũng.
Anh ta vứt cặp tài liệu lên ghế sofa, ngồi xổm xuống trước mặt tôi, ngước mặt lên nở một nụ cười lấy lòng: "Vợ à, nghe anh nói. Thằng Vũ nó ở tạm ba năm năm, đợi con cái lớn hơn, chúng nó gom đủ tiền thì căn nhà đó vẫn là của chúng ta. Hợp đồng Tinh Huy Phủ chỉ là đổi tên thôi, chúng ta gom thêm hai năm tiền nữa, m/ua lại là được..."
"Hợp đồng Tinh Huy Phủ không phải chỉ đổi tên." Tôi đẩy tay anh ta ra, "Hợp đồng Tinh Huy Phủ đã bị hủy bỏ trực tiếp rồi. Căn nhà đó không còn nữa. Triệu Minh Hiên, 300.000 tệ tiền cọc của tôi hiện đang bị khóa trong một dự án bỏ hoang cách trung tâm 47 km, nhà đứng tên anh, khoản v/ay còn phải dùng tín dụng của tôi để gánh. Tôi nói có sai không?"
Tư thế ngồi xổm không còn giữ được nữa. Anh ta đứng dậy, quay lưng lại, hai tay chống lên mép bàn ăn.
Im lặng.
Sau đó anh ta lên tiếng, giọng trầm xuống, mang theo chút bất lực kiểu "phải nói toạc ra mới chịu sao":
"Vậy em bảo anh phải làm sao? Anh có thể trơ mắt nhìn em trai mình không có nhà cưới vợ à? Lâm Hiểu Hiểu có bầu rồi, mẹ cô ấy đang nằm viện truyền dịch, bố cô ấy chạy Grab xuyên ngày đêm, cô ấy gả vào nhà chúng ta đã là trèo cao rồi. Em bắt nhà cô ấy lấy đâu ra 300.000 tệ tiền cọc nữa, chẳng thà bảo cả nhà họ nhảy lầu đi cho xong."
"Cho nên mới dùng tiền của tôi?"
