Tôi ngồi trên ghế, hai tay đặt lên bụng, nhìn cô ta lướt qua trước mặt. Không sợ hãi, không đắc thắng. Chỉ có một sự tĩnh lặng dài dằng dặc, nặng nề. Đứa bé trong bụng hít một hơi sâu, dùng chất giọng địa phương đầy vẻ nũng nịu nói: 【Mẹ, xong việc rồi.】
Việc xử lý hậu quả diễn ra rất nhanh. Chu Chính khởi động các thủ tục pháp lý - mạo danh thân phận, âm mưu đầu đ/ộc, đồng lõa với Mạnh Tự Viễn nhằm chiếm đoạt tài sản của tập đoàn Tần thị. Mạnh Tự Viễn bị bộ phận điều tra kinh tế bắt đi ngay trong chiều hôm đó. Thẩm Y giả - tên thật là Phương Chỉ, được Mạnh Tự Viễn chọn ra từ một công ty người mẫu. Ba năm huấn luyện, phẫu thuật thẩm mỹ, xây dựng nhân vật, tất cả chỉ vì ván cờ này. Ván cờ ấy giờ đã vỡ tan. Vỡ nát một cách triệt để.
Nhà họ Tần khôi phục sự bình yên. Hay nói đúng hơn, lần đầu tiên thực sự có được sự bình yên. Ngăn bí mật phía sau bức ảnh gia đình trong thư phòng bà cụ, cuối cùng Tần Lệ cũng đã mở ra. Bên trong là một bức thư - do Thẩm Y thật viết. Bức thư được gửi đi một ngày trước vụ t/ai n/ạn tám năm trước, vì ghi sai địa chỉ nên phải mất tám năm mới đến được nhà họ Tần. Bức thư rất ngắn, chỉ có ba câu: "A Lệ, em sắp làm một việc ngốc nghếch. Nếu em không thể trở về, hãy nhớ sống thật tốt. Đừng tìm người thay thế - không ai đáng phải sống dưới cái bóng của người khác cả."
Sau khi đọc xong thư, Tần Lệ gỡ bức tranh sơn dầu trên đầu giường xuống. Anh không vứt đi, mà đóng khung mới rồi treo vào một góc trong thư phòng. Anh bảo với chú Triệu: "Đây là tranh của một cố nhân. Không phải vật thay thế của ai, cũng không phải tiêu chuẩn của bất kỳ ai." Chú Triệu gật đầu, chẳng hỏi nửa lời. Hôm đó, bà cụ làm một việc chưa từng có tiền lệ là đích thân xuống bếp nấu một bữa cơm - cơm canh đạm bạc, cháo trắng, rau xanh xào, một đĩa th!t kho. Cả nhà ngồi quanh bàn ăn. Không có bánh ngọt kiểu Pháp, không có cao lương mỹ vị. Tần Lệ ăn liền hai bát cháo. Đã lâu lắm rồi anh không ăn được hai bát cháo như thế. Tôi ngồi cạnh anh, đôi đũa gắp một miếng th!t kho - định cho vào miệng nhưng lại do dự, rồi đặt lại vào đĩa. Nghén.
Ánh mắt Tần Lệ lướt qua - anh không nói gì, nhưng đợi lúc tôi cúi đầu húp cháo, miếng th!t kho trong đĩa đã được đổi thành cải thảo xào. Tôi ngước lên nhìn anh. Anh cúi đầu ăn cháo, giả vờ như chưa từng làm gì cả. Vành tai hơi đỏ ửng. Đứa bé trong bụng gào lên: 【Á á á! Mẹ! Mẹ thấy không! Tai Tần tam gia đỏ rồi! Ông ta x/ấu hổ rồi! Ha ha ha ha ha! Tảng băng lớn nứt rồi! Mẹ mau mau...】
"C/âm miệng."
【Không c/âm! Mẹ nhìn ông ta kìa! Ông ta đang lén nhìn mẹ đấy! Giả vờ ăn cháo thực ra là đang lén nhìn mẹ! Ánh mắt đó con cảm nhận được - thình thịch thình thịch - đó là nhịp điệu của trái tim đang đ/ập nhanh đấy! Ông ta...】
"Con còn không im miệng là mẹ ăn đồ cay đấy."
Đứa bé lập tức im bặt. Nó sợ nhất là đồ cay - mỗi lần tôi ăn đồ cay, nó trong bụng lại quậy phá như muốn lật tung mọi thứ. Sau bữa tối, tôi đi dạo trong vườn. Những ngọn đèn trên con đường rải sỏi lần lượt sáng lên, gió đêm tháng tư mang theo hương thơm của hoa bạch ngọc lan. Tần Lệ đi theo phía sau, cách ba bước chân. Không gần không xa. Giống như thái độ của anh với tôi gần đây - không còn lạnh lùng ngó lơ, nhưng cũng chưa đủ thân thiết để trò chuyện bình thường. Mỗi lần gặp nhau ở hành lang, ánh mắt anh sẽ dừng lại trên người tôi một giây - chỉ một giây thôi - rồi rời đi.
Khoảng cách ba bước. Một giây dừng lại. Giống như một người vụng về đến mức không thể vụng về hơn, đang tập luyện một kỹ năng mà anh chưa từng học qua. Tôi dừng lại, xoay người. Anh cũng dừng lại. Ánh trăng lọt qua kẽ lá bạch ngọc lan, vỡ vụn đầy đất. "Anh đi theo tôi làm gì?"
"Đi dạo."
"Trước đây anh đâu có đi dạo."
"Trước đây không có lý do để đi dạo."
Tôi nhìn chằm chằm vào anh ba giây. Anh đứng ở nơi giao nhau giữa ánh đèn đường và ánh trăng, nửa khuôn mặt sáng, nửa khuôn mặt tối. Mặc một chiếc áo nỉ màu xanh đậm, tay áo xắn lên đến cẳng tay, tay đút trong túi quần, trông không giống Tần tam gia chút nào, mà giống một người đàn ông bình thường đang hơi căng thẳng. "Tần Lệ."
"Ừ."
"Anh n/ợ tôi một lời xin lỗi."
Yết hầu anh chuyển động. Rồi anh rút tay ra khỏi túi, bước tới một bước - chỉ một bước, khoảng cách rút ngắn còn hai bước. "Tôi biết." Anh nói, giọng thấp như đang nói với gió, "Hai năm. Tôi đã bắt cô làm cái bóng suốt hai năm. Cô không nên là cái bóng của bất kỳ ai cả."
Sống mũi tôi lại cay cay. Đáng ch*t thật. "Lời xin lỗi không phải dùng miệng để nói." Tôi quay mặt đi, không nhìn anh.
"Vậy dùng gì?"
"Dùng hành động."
Anh im lặng hai giây. Rồi anh lại bước tới một bước. Một bước. Khoảng cách rút ngắn còn một bước. Tôi có thể ngửi thấy mùi trên người anh - không phải nước hoa, mà là mùi nước xả vải, và chút hơi ấm cơ thể thoang thoảng mùi gỗ. "Khương Tô."
Anh gọi tên tôi. Lần đầu tiên, không phải gọi "cô Khương", cũng không phải gọi "Khương Tô" - khi anh phát âm chữ "Tô", âm đuôi kéo dài thêm nửa nhịp, như thể ngậm trong miệng mà không nỡ thốt ra. "Cô ở lại nhé."
Không phải câu hỏi. Là câu cầu khiến. Nhưng giọng điệu mang theo một sự khẩn cầu vụng về, cẩn trọng. Như thể anh đang nói: Tôi biết tôi không có tư cách giữ cô lại, nhưng tôi muốn thử một lần.
