Chị Chu Phương uống hai chai bia mặt đỏ bừng, đứng dậy nâng ly nói: "Chị đề nghị, uống một ly vì Tiểu Giang. Trên đời này có những gã đàn ông không ra gì, nhưng cũng có những người đáng để kết giao." Chị liếc nhìn Trình Dã một cái.
Trình Dã đang gắp cá cho lão Triệu ngồi bên cạnh. Nghe thấy câu này tay anh khựng lại, rồi lại tiếp tục gắp cá.
Đêm đó dọn dẹp xong đã gần 11 giờ. Con hẻm trở nên yên tĩnh. Đèn đường soi xuống những vệt bia còn sót lại trên lối đi lát đ/á.
Trình Dã đứng trước cửa hút một điếu th/uốc. Anh không hay hút th/uốc, thỉnh thoảng mới hút một điếu, hút rất chậm, một điếu mất 20 phút.
"Chuyện hợp tác của cô bàn thế nào rồi?"
"Chưa ạ. Đợi phán quyết xong mới bàn. Giờ phán quyết có rồi."
"Vậy thì bàn đi."
"Cháu định ngày mai gọi cho Trần Tĩnh Ba."
Anh di tắt đầu th/uốc dưới đế giày, cúi người nhặt lên vứt vào thùng rác trước cửa.
"Tôi cũng phải đi rồi."
"Sao cơ ạ?"
"Quán mì không cần đến hai người. Tôi phải về trên núi, hai con chó gửi chỗ chị Vương dưới trấn hơn một tháng rồi, cũng đến lúc đón về."
"Anh không ở lại sao?"
"Ở lại làm gì? Cô đâu còn cần người giúp nữa."
"Cháu có thể trả lương cho anh."
"Tôi không cần lương."
Anh đi đến đầu hẻm thì dừng lại một chút.
"Số tiền 1.400 tệ kia của cô."
"Cháu nói rồi, cháu không quên."
"Tôi biết." Anh nghiêng đầu, ánh đèn đường chiếu lên góc nghiêng gương mặt anh, "Không phải giục cô. Chỉ là muốn nói, cô không cần trả nữa."
"Tại sao ạ?"
"Vì cô đã mời tôi uống canh suốt ba tháng nay rồi."
Anh giơ tay làm một cử chỉ với tôi rồi xoay người bỏ đi. Tôi đứng trước cửa quán mì nhìn theo bóng lưng anh. Một người đàn ông mặc chiếc áo bông chắp vá, vai rộng, bước đi đầy khí thế.
Khoảnh khắc anh biến mất ở khúc quanh con hẻm, tôi lấy điện thoại từ túi tạp dề ra, tìm một số rồi gọi.
"Trình Dã."
Anh bắt máy.
"Chưa đi xa đâu, qua đầu hẻm là có sóng rồi."
"Anh đi ngày mai hay tối nay?"
"Tối nay đi chuyến xe cuối về trấn, sáng mai lên núi."
"Trên gác xép có một chiếc áo bông mới cháu m/ua mà chưa mặc bao giờ, anh có muốn lấy không? Cái áo chắp vá của anh nên vứt đi rồi."
Đầu dây bên kia im lặng một chút.
"Cô cứ giữ đó đi. Để lần tới tôi xuống núi rồi lấy."
Anh cúp máy. Tôi quay lại quán mì rửa mẻ bát đĩa cuối cùng. Nước nóng dội qua đáy bát, hơi nước làm mờ lớp kính cửa sổ.
Chương 22
Ngày thứ ba sau khi Trình Dã đi, tôi gọi điện cho Trần Tĩnh Ba. Chúng tôi hẹn gặp ở cửa hàng tổng của bà ấy phía đông thành phố.
Quy mô cửa hàng tổng lớn hơn quán mì của tôi rất nhiều, phòng ngoài hơn 20 cái bàn, bếp sau có 6 cái bếp lò, lúc bận rộn 5-6 đầu bếp cùng lúc đứng bếp. Trần Tĩnh Ba đợi tôi trong văn phòng trên tầng 2. Bà mặc chiếc áo len đen, đeo kính lão, trên bàn bày một xấp báo cáo.
"Ngồi đi, uống trà hay uống nước?"
"Nước là được ạ."
"Lần trước cô bảo cân nhắc, cân nhắc xong chưa?"
"Xong rồi ạ. Nhưng cháu có vài điều kiện."
"Cô nói đi."
"Thứ nhất, công thức không chuyển nhượng, không b/án, chỉ cấp quyền sử dụng. Hợp đồng cấp quyền ký theo năm, không tự động gia hạn."
"Được."
"Thứ hai, các loại gia vị cốt lõi liên quan đến công thức do cháu tự tay phối chế cung cấp, cửa hàng của bà không được tiếp xúc với công thức gốc."
"Cô sợ tôi học xong rồi chạy à?"
"Không phải sợ, mà là quy tắc. Đồ của bố cháu, cháu phải giữ kỹ."
Trần Tĩnh Ba dựa vào lưng ghế, đá/nh giá tôi hai giây.
"Thứ ba thì sao?"
"Thứ ba, tỷ lệ chia lợi nhuận cháu muốn 15%. Không phải 15% doanh thu, mà là 15% lợi nhuận ròng của sản phẩm này."
"15% cao quá. 8% thôi."
"12%."
"10%."
"11%, không thể thấp hơn được nữa."
Trần Tĩnh Ba cười.
"Cô đàm phán rất có bài bản. Trước đây từng kinh doanh à?"
"Chưa ạ. Nhưng cháu từng xem bố cháu đàm phán như thế nào."
"Bố cô đàm phán thế nào?"
"Ông ấy nói người làm mì không được cúi lưng, cúi lưng thì sợi mì sẽ mềm nhũn."
Trần Tĩnh Ba nhìn chằm chằm tôi 5 giây rồi đưa tay ra.
"11%, chốt. Hợp đồng tôi sẽ bảo luật sư soạn thảo, trong vòng 3 ngày sẽ gửi cô x/ác nhận."
Khi bắt tay, tay bà rất chắc chắn.
"Tiểu Giang, tôi hỏi thêm một câu. Sau này cô định đi thế nào? Cả đời chỉ mở một quán mì nhỏ thôi sao?"
"Hiện tại cháu chỉ nghĩ được một bước. Cứ đi từng bước một thôi ạ."
"Bảy cửa hàng của tôi ban đầu cũng chỉ có một cái thôi." Bà buông tay ra, "Cô không thiếu tay nghề, cái thiếu là sự can đảm. Công thức trong tay cô, cô có thể tự mở bất cứ lúc nào."
"Đợi cháu gom đủ tiền ạ."
"Đừng đợi lâu quá. Công thức ngon cũng như sợi mì ngon vậy, để lâu sẽ bị bở đấy."
Trên đường về quán mì, tôi đi ngang qua một cây ATM, cắm thẻ kiểm tra số dư. Phân chia tài sản theo phán quyết của tòa vẫn đang trong thời gian thi hành, nhưng doanh thu quán mì hơn một tháng qua cộng với số tiền tiết kiệm trước đó, trong thẻ đã có gần 20 ngàn.
20 ngàn tệ. Ba tháng trước khi được tìm thấy trên núi, trên người tôi không có lấy một xu.
Đủ rồi.
Không phải đủ để làm chuyện gì lớn lao, mà là đủ để chứng minh một điều: Một người phụ nữ bị vứt bỏ trên núi có thể tự mình đứng dậy.
Đã đến trước cửa quán mì. Biển hiệu vẫn sáng, ánh sáng vàng ấm áp.
