Chị họ nhắn riêng cho tôi: “Chị đến rồi. Em chồng em đang ở cửa chính, mặc cái váy đỏ, vẫn đang dặm lại phấn. Cậu cả, dì hai, cô ba... họ đến đông đủ cả, phải mười hai, mười ba người. Nó đang chào hỏi từng người một: ‘Mời vào, mời vào, hôm nay em bao hết’.”
Tôi đáp: “Cứ để nó diễn.”
Chị họ: “Hahaha chị không chờ nổi để xem kết cục rồi.”
Mười một giờ rưỡi, em chồng ném một chùm ảnh vào nhóm.
Chín tấm ảnh.
Tấm đầu tiên là toàn cảnh phòng bao, bàn tròn lớn trải khăn trải bàn màu vàng kim, bày một vòng hoa tươi.
Tấm thứ hai là ảnh chụp chung các thành viên trong gia đình đang nâng ly, hơn mười người cùng tạo dáng trái tim, em chồng đứng vị trí trung tâm.
Tấm thứ ba là thố Phật nhảy tường, nắp nồi đất đang mở, bốc hơi nghi ngút.
Chú thích: “Check-in Ngự Long Loan! Hôm nay em làm chủ tiệc, cảm ơn các bậc trưởng bối đã chiếu cố! Mọi người ăn ngon miệng nhé!”
Bên dưới, họ hàng thi nhau vào thả tim, bình luận.
“Mộng Kỳ thật có tiền đồ.”
“Mộng Kỳ hào phóng quá.”
“Sau này ai cưới được Mộng Kỳ nhà chúng ta đúng là có phúc.”
Tôi đang định lướt qua thì em chồng lại gửi thêm một tin nhắn riêng.
Là một tấm ảnh: Giữa bàn ăn là một con cua hoàng đế khổng lồ, bên cạnh là hai con bào ngư, một thố Phật nhảy tường, cạnh đó đặt chai Mao Đài. Họ hàng đang nâng ly, nó đứng ở giữa, cười tít mắt.
Chú thích: “Chị dâu, chị không đến thật là đáng tiếc! Con cua hoàng đế này tuyệt lắm, bé Đóa Đóa chắc chắn sẽ thích! Hôm nay em mời, giá mà chị có ở đây.”
4.
Tôi nhìn chằm chằm vào bức ảnh, từ từ nhấp một ngụm trà.
Nó gửi cho tôi, chẳng qua là muốn kích bác.
Nhìn xem, chị không đến, tôi vẫn mời khách được, vẫn nở mày nở mặt trước mặt họ hàng.
Có lẽ còn muốn khiến tôi cảm thấy mình n/ợ nó một ân huệ.
Nhưng nó không biết rằng, điện thoại tôi đang rung lên liên hồi.
“Thẻ thành viên của quý khách đã phát sinh giao dịch treo n/ợ: 2 con cua hoàng đế, 376 tệ.”
“Giao dịch treo n/ợ: 12 thố Phật nhảy tường, 3.456 tệ.”
“Giao dịch treo n/ợ: 1 chai Mao Đài, 3.280 tệ.”
“Giao dịch treo n/ợ: 1 con cá hồng sao, 888 tệ.”
“Giao dịch treo n/ợ: 2 con tôm hùm Úc, 2.560 tệ.”
Chưa đầy một tiếng, số tiền treo n/ợ đã vượt quá một vạn.
Mỗi thông báo, tôi đều chụp màn hình, quay lại, lưu thành hai bản.
Tôi nhếch mép cười mỉa mai:
“Ăn uống vui vẻ nhé. Hiếm khi em hào phóng thế này.”
Nó trả lời rất nhanh: “Chị dâu đừng lo, thẻ đang ở chỗ em mà. Nhân viên bảo là có thể treo n/ợ trước, lúc về thanh toán một thể, tiện lắm!”
Trong cả câu nói, không hề nhắc đến chuyện “nó tự bỏ tiền túi”.
Tôi lười chẳng buồn đáp lại.
Chị họ nhắn riêng: “Em chồng em vừa n/ổ trên bàn tiệc: ‘Tháng trước doanh số em tốt, được thưởng, hôm nay mọi người cứ ăn thoải mái đi’. Dì hai gọi bào ngư hai đầu, nó cũng bảo được. Cô ba còn đòi đóng gói một phần yến sào, bảo là mang về cho chú nếm thử. Nó còn bảo nhân viên: ‘Đóng gói thêm một con cua hoàng đế nữa’.”
Tôi đáp: “Cứ để nó gọi thoải mái.”
Chị họ gửi biểu tượng che mặt: “Nó quẹt thẻ của em như thế, em không thấy xót à?”
“Xót chứ. Nhưng sau ngày hôm nay, nó sẽ còn thấy xót gấp trăm lần. Hơn nữa, nó không phải đang quẹt thẻ của em, mà là đang quẹt chính bộ mặt của nó đấy. Mất mặt còn khó chịu hơn mất tiền nhiều.”
Chiều hơn một giờ, điện thoại lại rung.
Em chồng gửi một đoạn video ngắn: Nó giơ chai Mao Đài lên xoay vòng, phía sau có người hô hào “Mộng Kỳ hào phóng thật”.
Chú thích: “Chị dâu, mọi người đều khen em đấy! Chị hôm nay không đến thật là đáng tiếc!”
Nhìn dáng vẻ vênh váo của nó, tôi chỉ thấy nực cười.
Các thông báo chi tiêu vẫn liên tục cập nhật.
“Giao dịch treo n/ợ: 12 phần chè xoài bưởi, 336 tệ.”
“Giao dịch treo n/ợ: 3 phần cơm chiên hải sản, 234 tệ.”
“Giao dịch treo n/ợ: 3 đĩa trái cây, 204 tệ.”
“Giao dịch treo n/ợ: 2 phần điểm tâm đặc trưng, 376 tệ.”
“Giao dịch treo n/ợ: 1 con cua hoàng đế đóng gói, 188 tệ.”
Tôi lướt xem ứng dụng, từ lúc vào đến giờ, tổng cộng đã treo n/ợ 15.780 tệ.
Trong thẻ vẫn còn hơn 14.000 tệ.
Nhưng số dư không phải vấn đề, vấn đề là cái hạn mức một tệ kia.
Nó không hề biết, thứ nó quẹt không phải là tiền trong thẻ, mà là uy tín cả đời của nó trước mặt họ hàng.
Ba giờ rưỡi chiều, bữa tiệc dần đến hồi kết.
Em chồng đăng một bức ảnh chụp chung lên trang cá nhân, chú thích:
“Kết thúc viên mãn! Cảm ơn các bậc trưởng bối! Lần sau em mời, mọi người lại đến nhé!”
Bên dưới lại là một loạt “Cảm ơn Mộng Kỳ”, “Mộng Kỳ tuyệt thật”, “Hôm nay vui quá”.
Tôi đặt điện thoại xuống, liếc nhìn thời gian.
Sắp rồi.
Chị họ nhắn tin: “Chị đang đứng ở quầy thu ngân đây, lát nữa sẽ truyền hình trực tiếp vở kịch hay cho em.”
Tôi nhếch môi.
Mười lăm phút sau, điện thoại rung. Không phải thông báo, mà là cuộc gọi đến.
Là em chồng.
Tôi bắt máy.
“Chị dâu!” Giọng nó thấp xuống, lộ rõ sự hoảng lo/ạn — khác hẳn với vẻ đắc ý trong nhóm chat lúc nãy.
“Có chuyện gì thế?”
“Cái đó... mật khẩu thanh toán của Ngự Long Loan là bao nhiêu?”
……
5.
Tôi giả vờ không biết: “Em hỏi mật khẩu làm gì?”
Giọng em chồng có chút mất kiên nhẫn:
“Thanh toán chứ sao! Nhân viên bảo cần mật khẩu! Em thử ngày sinh của em với ngày sinh của mẹ rồi mà không đúng!”
