Đúng ngày thi đại học kết thúc, bố tôi thú nhận với mẹ là ông đã có người đàn bà khác bên ngoài và muốn ly hôn với bà.
Mẹ tôi đang định nổi trận lôi đình thì tôi bỗng nhìn thấy mấy dòng bình luận chạy trên không trung:
【Con gái à, tuyệt đối đừng để mẹ con làm ầm ĩ, ông ta chỉ là một cọng dưa chuột thối thôi.】
【Đúng vậy, nếu để mẹ con tung sở trường 'trà xanh' ra, đá/nh vào bài tình cảm, không những khiến bố con phải bỏ ra một khoản phí chia tay khổng lồ, mà ngay cả tài sản của ông ta cũng có thể chia cho mẹ con một nửa, đó là mấy chục tỷ đấy!】
【Đến lúc đó hai mẹ con cầm tiền sống những ngày tháng thảnh thơi, chẳng phải quá tuyệt sao?】
Đọc xong mấy dòng bình luận, tôi vội xông lên bịt miệng mẹ lại.
“Con c/ầu x/in mẹ, đừng nói nữa, nói nữa là mất mấy chục tỷ đấy!”
Mẹ tôi bị tôi bịt miệng đến mức phát ra tiếng “ư ư”, đôi mắt trừng to tròn xoe.
Cái biểu cảm như muốn nói: “Con đi/ên rồi à, con bịt miệng mẹ làm gì?”
Tôi liếc nhìn vẻ mặt “tao đã ngửa bài rồi đấy, mày làm gì được tao” của bố, trong lòng tức nghẹn.
Nhưng tôi càng hiểu rõ, bình luận kia nói đúng.
Làm ầm ĩ thì có ích gì?
Nếu mẹ tôi giờ mà làm lo/ạn, với cái tính tự cao tự đại của bố, ông ta sẽ chỉ nghĩ: “Quả nhiên là vậy, đúng là một mụ đàn bà đanh đ/á”.
Sau đó ông ta sẽ đường hoàng đ/ập cửa bỏ đi, biết đâu đến cả số tiền trong thỏa thuận ly hôn cũng bị c/ắt giảm đi đáng kể.
Tôi buông mẹ ra, hạ thấp giọng ghé sát tai bà: “Mẹ, tin con.”
Mẹ tôi vành mắt đỏ hoe, môi run bần bật, có thể thấy bà đang nén đầy bụng lời muốn xả ra.
Kết hôn hai mươi năm, bố tôi đột nhiên làm ra trò này, đổi lại là ai mà chẳng phát đi/ên?
Nhưng tôi siết ch/ặt cổ tay bà, dùng giọng chỉ hai người nghe thấy nói: “Diễn vai trà xanh, đá/nh bài tình cảm, chia tay trong hòa bình, có thể chia được một nửa gia sản của ông ta.”
Mẹ tôi sững người một lúc.
Khoảnh khắc đó, tôi thấy một tia tinh ranh vụt qua đáy mắt bà.
Đúng vậy, mẹ của Lương Bối Bối tôi đây chưa bao giờ là người dễ b/ắt n/ạt.
Mẹ tôi hít sâu một hơi, khi ngẩng đầu lên lần nữa, nước mắt trong hốc mắt không những không vơi đi mà còn trào ra nhiều hơn.
Nhưng biểu cảm từ “đanh đ/á dự bị” vừa nãy lập tức chuyển sang “bông hoa nhỏ đáng thương tội nghiệp”.
Bà hơi cúi đầu, giọng nhẹ nhàng mềm mỏng: “Anh… anh Lương, anh thực sự nghĩ kỹ rồi sao?”
Bố tôi rõ ràng không ngờ mẹ tôi lại có phản ứng này.
Ông vốn dĩ có lẽ đã chuẩn bị sẵn sàng để đón nhận cơn thịnh nộ, thậm chí trên đường đến đây đã diễn tập vô số lần trong đầu kịch bản: “Cô cứ làm lo/ạn đi, cô càng làm lo/ạn tôi càng thấy mình làm đúng”.
Kết quả là mẹ tôi vừa mở lời, cả người ông ta liền trở nên lúng túng.
“Cô…” Bố tôi nhíu mày, “Cô không làm ầm lên à?”
Mẹ tôi nước mắt rơi lã chã, nhưng lại im lặng không nói gì, cứ thế ngấn lệ nhìn ông, đôi môi r/un r/ẩy nhẹ, như thể phải dùng rất nhiều sức lực mới thốt nên lời: “Em chỉ là… chỉ là hơi buồn thôi. Hai mươi năm rồi, anh Lương, em theo anh hai mươi năm, em không hối h/ận.”
Tôi đứng bên cạnh, trong lòng thầm chấm cho mẹ chín mươi điểm.
Trừ mười điểm vì lúc nãy bà suýt nữa thì làm lo/ạn, nhưng không sao, trạng thái hiện tại là cực phẩm.
Biểu cảm trên mặt bố tôi dịu lại trông thấy.
Tôi quá hiểu con người ông ta, điển hình của kiểu ăn mềm không ăn cứng.
Nếu bạn cứng rắn với ông ta, ông ta có thể đôi co với bạn đến tận cùng trái đất; nhưng chỉ cần bạn tỏ ra yếu đuối, ông ta sẽ cảm thấy mình n/ợ bạn, ngược lại sẽ thấy mềm lòng.
“Tôi không nói là không bù đắp cho cô.” Bố tôi hắng giọng, “Thỏa thuận ly hôn tôi đã bảo luật sư soạn rồi, cô xem đi.”
Mẹ tôi nhận lấy bản thỏa thuận, cúi đầu xem vài giây, rồi nước mắt rơi càng dữ dội hơn.
Nhưng bà không làm ầm lên như lúc nãy, mà dùng giọng điệu gần như hèn mọn nói: “Anh Lương, em có thể lấy lại tấm ảnh trong phòng không? Tấm ảnh chụp ở bên Tây Hồ lúc chúng mình mới quen ấy.”
Bố tôi sững người.
Tôi cũng sững người.
Mẹ ơi, chiêu này cao tay!
Không vội xem thỏa thuận, không vội bàn chuyện tiền bạc, mà nhắc đến một tấm ảnh, một tấm ảnh cũ đầy ắp kỷ niệm.
Đây chính là đang đá/nh bài tình cảm!
Quả nhiên, ánh mắt bố tôi thay đổi.
Ông như chợt nhớ ra điều gì đó, trong biểu cảm thoáng hiện lên một cảm xúc khó tả.
Tấm ảnh đó tất nhiên ông nhớ, đó là lúc họ đi chơi Tây Hồ vào năm đầu tiên yêu nhau.
Mẹ tôi mặc chiếc váy trắng, cười như hoa, ông ôm eo mẹ tôi, hai người đứng trên cầu Đoạn Kiều, phía sau là hoa sen đầy mặt hồ.
“Tấm ảnh đó vẫn còn sao?” Giọng bố tôi hơi khàn đi.
“Còn ạ.” Mẹ tôi lau nước mắt, gượng cười, “Em vẫn luôn cất trong ngăn kéo đầu giường. Anh từng nói, đó là tấm ảnh anh thích nhất.”
Bố tôi im lặng.
Khi một người đàn ông đang bàn chuyện ly hôn với bạn, bạn tưởng ông ta sẽ nói về tài sản, về quyền nuôi con, về những con số lạnh lùng, nhưng nếu bạn đột nhiên nhắc đến một ký ức ấm áp, ông ta sẽ chợt nhớ ra—
À, người phụ nữ này đã theo mình hai mươi năm, cô ấy không phải là một đống tài sản cần phân chia, mà là người mình từng yêu thương.
Những dòng bình luận lại chạy qua.
【Mẹ của con gái là một cao thủ.】
【Tôi rút lại lời vừa nói, đây đâu phải là tung sở trường, đây rõ ràng là đẳng cấp vương giả rồi.】
