Bà đã mài mòn mọi góc cạnh của chính mình, chỉ để duy trì cái gia đình này, để tôi được lớn lên trong môi trường không phải lo ăn lo mặc.
Giờ đây, gia đình này sắp tan vỡ.
Mẹ tôi không hề đ/au khổ tột cùng, vì bà chưa bao giờ thực sự yêu người đàn ông đó. Bà chỉ cảm thấy không cam tâm, không cam tâm vì mình đã diễn vở kịch này suốt hai mươi năm, cuối cùng lại bị một kẻ thứ ba không biết từ đâu chui ra cư/ớp mất tất cả.
Nhưng giờ thì khác rồi.
Đến bữa tối, bố tôi quay về ăn cơm, chuyện xưa nay chưa từng có. Bình thường một tháng ông ấy về nhà ăn được ba bữa đã là nhiều rồi, hôm nay vậy mà chủ động về, còn mang theo một túi trái cây mẹ tôi thích.
Phản ứng đầu tiên của mẹ khi thấy bố là vành mắt đỏ hoe, nhưng bà đã kìm lại, mỉm cười nói: "Anh Lương về rồi à? Đói rồi phải không? Để em bảo dì giúp việc làm thêm hai món nữa."
"Không cần bận rộn đâu." Bố tôi xua tay, ngồi xuống ghế sofa, ánh mắt dừng trên gương mặt mẹ một thoáng, "Tiểu Chu, em qua đây ngồi đi, anh có chuyện muốn nói với em."
Mẹ tôi ngoan ngoãn ngồi qua, nhưng chọn một vị trí không xa không gần. Không quá thân mật khiến người ta thấy gượng ép, cũng không quá xa cách khiến người ta thấy lạnh nhạt. Khoảng cách này được nắm bắt khéo léo đến mức tôi nhìn mà cũng muốn vỗ tay.
"Thỏa thuận ly hôn anh đã bảo luật sư soạn lại rồi." Bố tôi rút một tập tài liệu từ trong cặp ra, "Em xem đi."
Mẹ tôi nhận lấy tập tài liệu, không vội mở ra mà nhìn bố trước, giọng rất nhẹ: "Anh Lương, em có thể hỏi một câu không? Người phụ nữ đó... tên là gì?"
Bố tôi nhíu mày, có vẻ không muốn bàn đến chủ đề này, nhưng vẫn nói: "Tần Tiểu Huệ."
"Tần Tiểu Huệ," mẹ tôi đọc lại cái tên đó một lần rồi mỉm cười, "Cái tên nghe hay thật. Cô ấy chắc là trẻ lắm nhỉ?"
"...Hai mươi tám."
Mẹ tôi năm nay bốn mươi hai.
Biểu cảm của bà không hề sụp đổ, thậm chí còn giữ được nụ cười: "Vậy thì tốt quá, anh Lương, anh xứng đáng với người tốt hơn."
Bố tôi rõ ràng không ngờ mẹ lại nói như vậy. Biểu cảm của ông trở nên phức tạp, đôi môi mấp máy như muốn giải thích gì đó, nhưng lại thấy giải thích cũng chẳng có ý nghĩa gì. Cuối cùng ông chỉ nói một câu: "Thỏa thuận em xem đi, chỗ nào không hài lòng thì có thể bàn lại."
Mẹ tôi lúc này mới cúi đầu xem thỏa thuận.
Tôi cũng ghé qua xem thử, đọc xong trong lòng cười lạnh một tiếng. Luật sư của bố tôi thật sự dám viết mà.
Trong thỏa thuận ghi là: Chi trả một lần phí cấp dưỡng năm mươi triệu, cộng thêm một căn nhà trị giá hai mươi triệu, xe cộ thuộc về mẹ tôi, phí nuôi dưỡng tôi thì tính riêng.
Nghe có vẻ nhiều phải không? Nhưng so với khối tài sản ba mươi tỷ của bố tôi, đây còn chẳng bằng một phần lẻ.
Mẹ tôi xem xong thỏa thuận, không gi/ận dữ, không khóc lóc, thậm chí đến cả lông mày cũng không nhíu lấy một cái. Bà chỉ nhẹ nhàng đặt thỏa thuận lên bàn trà, rồi ngẩng đầu, dùng ánh mắt vô cùng dịu dàng nhìn bố tôi.
"Anh Lương," bà nói, "Anh còn nhớ chuyện Bối Bối năm năm tuổi bị sốt cao không?"
Bố tôi sững người.
"Hôm đó anh đi công tác, em một mình ôm Bối Bối đến b/ệnh viện, bên ngoài mưa tầm tã, không bắt được xe, em cứ ôm con bé đi bộ trong mưa suốt bốn mươi phút." Mẹ tôi mỉm cười, như thể đang kể một chuyện rất đỗi bình thường, "Đến b/ệnh viện, toàn thân em ướt sũng, y tá còn tưởng em là người vô gia cư."
Biểu cảm của bố tôi bắt đầu thay đổi.
"Sau đó Bối Bối nhập viện, em túc trực cạnh con bé ba ngày ba đêm không chợp mắt. Ngày thứ ba anh về, lúc đến b/ệnh viện nhìn thấy em đã nói một câu..." Giọng mẹ tôi nghẹn lại, "Anh nói: 'Sao em lại để mình ra nông nỗi này'."
Ánh mắt bố tôi lóe lên.
"Em không nói với anh," mẹ tôi cúi đầu, giọng ngày càng nhẹ, "Hôm đó em đang sốt bốn mươi độ, anh ở lại b/ệnh viện nửa tiếng rồi đi mất, bảo là công ty có cuộc họp quan trọng. Sau khi anh đi, em nôn ba lần, y tá nhìn không nổi nữa, đo thân nhiệt mới biết chính em cũng đang sốt."
Phòng khách yên tĩnh đến mức có thể nghe thấy tiếng đồng hồ tích tắc.
Bố tôi im lặng một hồi lâu rồi mới nói: "Những chuyện này... em chưa bao giờ nói với anh."
"Nói rồi thì đã sao?" Mẹ tôi ngẩng mặt lên, nước mắt giàn giụa, "Nói rồi anh sẽ quay về sao? Anh bận rộn như vậy, công ty lớn như vậy, hàng trăm con người trông chờ vào anh, sao em nỡ lấy chuyện nhỏ nhặt trong nhà làm phiền anh?"
Sát thương của câu nói này lớn hơn gấp mười lần so với dự tính của tôi.
Điểm yếu lớn nhất của bố tôi là ông ta luôn cho rằng mình là người "trọng tình trọng nghĩa". Ông ta cảm thấy mình bôn ba bên ngoài là vì gia đình này, cảm thấy tất cả những gì mình bỏ ra là lẽ đương nhiên, thậm chí ông ta còn tự cho mình là một người chồng tốt, một người cha tốt.
Mà những lời này của mẹ tôi, vừa vặn đ/âm trúng vào chỗ mềm yếu nhất của ông ta.
Ông ta thấy áy náy. Tôi nhìn ra được điều đó.
Mẹ tôi thừa thắng xông lên: "Anh Lương, em không cần nhiều tiền như vậy đâu. Thật đấy. Em theo anh hai mươi năm, không phải vì tiền. Em chỉ là... chỉ là không nỡ thôi." Bà cầm tập thỏa thuận lên, nhẹ nhàng vuốt ve bìa ngoài, "Năm mươi triệu nhiều quá, anh cho hai mươi triệu là được rồi, em và Bối Bối dùng là đủ. Sau này anh còn phải nuôi gia đình mới, nuôi con cái, đừng đem hết tiền cho mẹ con em."
Cao tay!
Thật sự quá cao tay!
