Tại sao lại chọn thời điểm này? Bởi vì chiều thứ Sáu, thị trường chứng khoán vẫn chưa đóng cửa. Chưa đầy một tiếng sau khi đoạn ghi âm được tung ra, giá cổ phiếu công ty bố tôi bắt đầu lao dốc. Từ hơn ba mươi đô la Hồng Kông mỗi cổ phiếu, nó rơi thẳng xuống chỉ còn hơn hai mươi đồng, vốn hóa thị trường bốc hơi hàng chục tỷ. Các nhà đầu tư phát đi/ên. Trên các diễn đàn chứng khoán tràn ngập những lời ch/ửi rủa:
"Lương Chính Bang, ông làm cái quái gì thế? Công ty không quản nữa à?"
"Vì một người đàn bà mà làm công ty ra nông nỗi này, ông có xứng đáng với cổ đông không?"
"Hủy niêm yết đi! Hủy niêm yết đi! Công ty của loại ông chủ này không thể chạm vào!"
"Ông đây lỗ ba triệu rồi, tất cả là tại lão già háo sắc này!"
Sự việc bị đẩy đến mức này, Lương Chính Bang cuối cùng cũng không ngồi yên được nữa. Đêm thứ Sáu đó, điện thoại tôi reo không biết bao nhiêu lần. Ban đầu là bố tôi gọi, tôi không nghe. Sau đó là phó tổng giám đốc công ty, tôi cũng không nghe. Rồi đến ông bà nội, chú dì, thay phiên nhau gọi điện, tôi không bắt máy lấy một cuộc.
Cuối cùng, chuông cửa vang lên. Tôi nhìn qua mắt mèo, thấy bố tôi đang đứng ngoài cửa. Ba ngày không gặp, ông trông như già đi mười tuổi. Tóc tai bù xù, quầng thâm mắt đen sì, râu ria dưới cằm cũng chưa cạo sạch. Ông mặc chiếc áo sơ mi nhăn nhúm, cổ áo bung hai cúc, khác hẳn với người đàn ông luôn mặc vest chỉn chu, phong độ ngút trời trong ký ức của tôi.
Tôi không mở cửa.
"Bối Bối," ông gõ cửa, giọng khản đặc đến khó tin, "Con mở cửa đi, bố nói với con vài câu."
Tôi đứng sau cánh cửa, không nhúc nhích.
"Bối Bối, bố c/ầu x/in con, con mở cửa đi."
Tôi vẫn không động đậy.
Trong phòng khách, mẹ tôi đang ngồi trên sofa, cầm một tách trà, biểu cảm bình thản như một vũng nước ch*t. Bà nhìn tôi một cái, khẽ gật đầu. Ý là: Con tự quyết định đi.
Tôi hít sâu một hơi, mở cửa.
Khi bố tôi lao vào, cái nhìn đầu tiên ông thấy chính là mẹ tôi. Ông sững người ở đó, môi r/un r/ẩy vài cái, cuối cùng nặn ra được một câu: "Uyển Thanh..."
Mẹ tôi đặt tách trà xuống, nhìn ông nhàn nhạt, không nói gì. Ánh mắt đó không phải gi/ận dữ, không phải đ/au lòng, thậm chí không phải là lạnh lùng. Đó là sự bình thản hoàn toàn, triệt để, không chút gợn sóng. Giống như đang nhìn một người lạ.
Bố tôi rõ ràng bị ánh mắt đó đ/âm trúng. Vành mắt ông đỏ lên ngay lập tức, giọng bắt đầu r/un r/ẩy: "Uyển Thanh, bố sai rồi. Bố thực sự sai rồi."
Mẹ tôi vẫn không nói gì.
Bố tôi "bịch" một tiếng quỳ xuống.
"Uyển Thanh, em tha lỗi cho anh được không?" Nước mắt ông rơi xuống, giọng đ/ứt quãng, "Anh bị nó lừa, anh thực sự bị nó lừa. Anh cứ tưởng đứa bé trong bụng nó là con của anh, anh cứ tưởng nó thật lòng đối tốt với anh... Anh không ngờ nó là một kẻ l/ừa đ/ảo, anh không ngờ..."
Mẹ tôi cuối cùng cũng lên tiếng. Giọng bà rất nhẹ, rất bình tĩnh, mang theo một sự dịu dàng khiến người ta nổi da gà: "Anh Lương, anh đừng quỳ nữa, dưới sàn lạnh lắm."
Bố tôi nghe thấy hai chữ "Anh Lương", nước mắt rơi càng dữ dội. Ông tưởng mẹ tôi vẫn còn lưu luyến tình xưa, tưởng mẹ tôi sẽ mủi lòng, tưởng mọi thứ vẫn còn có thể c/ứu vãn. Nhưng tôi biết, khi mẹ tôi gọi "Anh Lương", giọng điệu đó chẳng khác gì gọi nhân viên bảo vệ khu chung cư là "chú ơi".
"Uyển Thanh, em nghe anh nói," bố tôi quỳ gối tiến lên vài bước, muốn nắm lấy tay mẹ tôi, nhưng bị bà khéo léo tránh né, "Người đàn bà đó, anh đã đuổi nó đi rồi. Đứa bé không phải con anh, nó đã thừa nhận rồi. Nó qua lại với gã bạn trai đó hơn ba năm rồi, đứa bé là của hai đứa nó, nó đến đây để lừa tiền anh thôi..."
"Em biết," mẹ tôi nói.
Bố tôi sững người: "Em... em biết sao?"
Mẹ tôi bưng tách trà lên, nhấp một ngụm nhỏ, giọng điệu vẫn bình thản: "Tôi biết từ lâu rồi. Bối Bối nói cho tôi biết."
Bố tôi quay phắt đầu nhìn về phía tôi, trong mắt đầy vẻ không thể tin nổi. Tôi đứng đó không chút biến sắc, không né tránh ánh mắt của ông.
"Hai người... hai người biết từ lâu rồi sao?" Giọng bố tôi bắt đầu r/un r/ẩy, từ đầu gối đến ngón tay đều run lên, "Hai người biết rồi, tại sao không nói cho bố biết?"
Mẹ tôi cười, nụ cười đó ấm áp vô cùng, ấm đến mức khiến người ta lạnh sống lưng: "Anh Lương, tại sao tôi phải nói cho anh biết? Lúc đó chẳng phải anh đã nói rồi sao? Anh và cô ta là tình yêu đích thực, bảo tôi đừng quấy rầy anh nữa. Tôi là người biết tự trọng nhất đấy, anh bảo không cho quấy rầy, thì tôi không quấy rầy."
"Nhưng mà--"
"Hơn nữa," mẹ tôi ngắt lời ông, giọng vẫn dịu dàng, "Lúc đó anh yêu cô ta như thế, nếu tôi nói với anh đứa bé trong bụng không phải con anh, anh có tin không? Anh sẽ không tin. Anh chỉ thấy tôi đang chia rẽ, thấy tôi gh/en tị với cô ta, thấy tôi muốn phá hoại hai người."
Bố tôi há hốc miệng, không thốt ra được một chữ. Bởi vì ông biết, mẹ tôi nói đúng.
"Và cả," mẹ tôi đặt tách trà xuống, nhìn thẳng vào mắt bố tôi, lần đầu tiên sau khi ly hôn gọi đầy đủ họ tên ông, "Lương Chính Bang, anh có từng nghĩ đến một chuyện không?"
"Chuyện gì..."
"Tại sao tôi phải giúp anh?"
Bố tôi ch*t lặng cả người.
