Chiếc vali nhẹ hơn rất nhiều so với lúc đến – Chu Đức Toàn đã lật tung mọi thứ có giá trị bên trong và giữ lại, bao gồm sợi dây chuyền Van Cleef & Arpels mà Thẩm Diệu Huy tặng cô vào sinh nhật năm mười tám tuổi, đôi hoa tai ngọc trai mà Bạc Ngự Sâm tiện tay đặt trên bàn trang điểm của cô dịp Giáng sinh năm ngoái, cùng cuốn sách "Phân tích kỹ thuật thị trường tài chính" đã bị x/é mất bìa.
Chỉ còn lại vài bộ quần áo thay đồ, cuốn "Phẫu thuật th/ần ki/nh học" và tấm ảnh bị x/é làm đôi.
Cô nắm lấy tay kéo vali, xoay người bước vào màn mưa.
Gấu váy lễ phục trắng kéo lê trên vũng nước, tựa như một đóa hoa trà trắng bị bão táp quật ngã, trôi dạt theo dòng nước. Cô đi không nhanh, nhưng mỗi bước chân đều rất vững chãi, gót giày giẫm vào vũng nước b/ắn lên những tia nước li ti, nhịp điệu ổn định như một chiếc máy đ/ập nhịp.
Người gác cửa đuổi theo từ dưới mái hiên, cởi chiếc áo khoác đồng phục của mình ra định khoác cho cô: "Tiểu thư, ô... không, áo khoác, cô cứ..."
Thẩm Thanh Hoan nghiêng đầu nhìn anh ta một cái.
Tay người gác cửa cứng đờ giữa không trung.
Không phải vì ánh mắt cô hung dữ. Ngược lại – ánh mắt cô rất bình thản, bình thản đến mức như đang nói "Không cần đâu, cảm ơn anh". Nhưng chính sự bình thản này khiến tay người gác cửa khựng lại. Anh chợt nhận ra, người phụ nữ này không cần áo khoác của bất kỳ ai. Cô đứng trong mưa, ướt sũng, nhưng lại giống như một ngọn lửa bị mưa xối – bạn tưởng rằng nó đã tắt, nhưng nhiệt độ của nó lại nướng nước mưa thành hơi nóng.
Người gác cửa thu tay lại, lùi về dưới mái hiên.
Khi Thẩm Thanh Hoan bước ra khỏi quảng trường trước cửa chính Vân Đỉnh Cung Khuyết, cơn mưa bỗng chốc dữ dội hơn. Mưa như trút nước, biến những ánh đèn neon trên cả con phố thành những mảng màu nhòe nhoẹt. Dáng hình cô trong màn mưa ngày càng nhỏ bé, cuối cùng biến mất ở khúc quanh của con phố.
Người gác cửa cúi đầu nhìn chiếc áo khoác đồng phục trong tay, rồi lại nhìn vệt m/áu bị nước mưa làm nhạt đi trên bậc thềm, bất giác rùng mình.
Anh có một linh cảm.
Đế Đô đêm nay, sắp đổi trời rồi.
Điện thoại trong túi rung lên.
Thẩm Thanh Hoan đứng ở góc phố chờ đèn đỏ liền lấy điện thoại ra. Màn hình bị nước mưa làm mờ, cảm ứng không còn nhạy, nhưng cô vẫn nhìn rõ dòng tin nhắn đó.
【Bạc Ngự Sâm: Hôn ước hủy bỏ. Hôn thư đã đ/ốt. Nhà họ Bạc và nhà họ Thẩm, từ nay không còn liên quan.】
Thời gian gửi: Ba phút trước.
Thẩm Thanh Hoan cầm điện thoại đứng dưới cột đèn giao thông, mưa trút xuống từ đỉnh đầu, chảy dọc theo mép màn hình điện thoại. Đèn đỏ còn bốn mươi lăm giây, trên vỉa hè không một bóng người, cả con phố bao trùm trong tiếng gầm rú của cơn bão.
Cô cúi đầu, nhìn dòng tin nhắn này rất lâu.
Không phải xem nội dung – nội dung chỉ mười chữ, liếc mắt là xong. Cô đang nhìn tên người gửi. "Bạc Ngự Sâm", ba chữ đó, cô lưu ba năm rồi, chưa từng đổi biệt danh. Ảnh đại diện WeChat của anh là một tấm hình đen tuyền, vòng bạn bè mãi mãi chỉ là một đường gạch ngang, phần ký tên để trống.
Ba năm rồi.
Cô đợi anh ba năm. Đợi anh nhận ra cô, đợi anh nhớ lại cô bé đã cõng anh bò ra khỏi đám ch/áy mười năm trước, đợi anh phát hiện ra sự kết nối vô hình giữa hai vết s/ẹo trong lòng bàn tay mình và đường sinh mệnh của anh.
Anh không hề làm vậy.
Anh coi cô là một vị hôn thê yên lặng, biết điều và hoàn toàn không có sự tồn tại. Anh m/ua cho cô những món quà đắt đỏ, đưa cô đi dự những dịp cần thiết, duy trì sự thân mật bề ngoài trước mặt người khác. Nhưng trong thâm tâm, ánh mắt anh nhìn cô luôn cách một tầng gì đó, khách sáo và xa cách, giống như ngăn cách bởi một tấm kính lau rất sạch – bạn có thể nhìn thấy người đối diện, nhưng không thể chạm vào.
Sau đó Thẩm Kiều Kiều xuất hiện.
Sau đó bản báo cáo xét nghiệm DNA nói cô là "đứa con hoang bị bế nhầm".
Sau đó anh công khai ném hôn thư vào chậu than, ánh lửa phản chiếu trong mắt anh, anh đang cười.
Giờ đây anh gửi tin nhắn này. Mười chữ, ngay cả dấu câu cũng toát lên sự lạnh lùng công tư phân minh, như đang xử lý một bản hợp đồng hết hạn không gia hạn.
Thẩm Thanh Hoan cất điện thoại vào túi.
Đèn đỏ vừa chuyển xanh.
Cô băng qua đường, đi khoảng năm mươi mét thì dừng lại dưới một cây bạch quả bên đường. Cô biết cây bạch quả này – ba năm trước khi mới đính hôn với Bạc Ngự Sâm, có lần đi ngang qua đây, cô đã nói mùa thu cây này chắc chắn rất đẹp. Bạc Ngự Sâm nói, vậy đợi mùa thu anh đi cùng em đến chụp ảnh.
Sau đó mùa thu đến, anh không tới. Cô đến một mình, dùng điện thoại chụp một tấm ảnh gửi cho anh. Anh trả lời hai chữ: Đẹp đấy.
Cô đứng dưới gốc cây bạch quả, nước mưa xuyên qua kẽ lá rơi xuống, nhỏ hơn cơn mưa bên ngoài một chút. Trên thân cây vẫn còn dấu vết năm đó cô tựa vào – trên vỏ cây có một mảng rêu nhỏ bị cô quẹt mất, ba năm trôi qua, rêu lại mọc ra, phủ kín lại khoảng trống đó.
Cô bất giác mỉm cười.
Không phải cười khổ, không phải cười lạnh, mà là thực sự mỉm cười – khóe môi hơi cong lên, đáy mắt dâng lên một tầng ánh sáng mỏng. Lớp ánh sáng đó rất nhạt, như dòng nước ngầm dưới lớp băng cuối cùng cũng tìm thấy khe nứt, đang từng chút một thấm ra ngoài.
Trong túi có một thứ gì đó cấn vào đùi cô.
Đó là một chiếc thẻ ngân hàng.
