Tài liệu được đựng trong một phong bì giấy da bò, trên phong bì có một dòng chữ viết bằng bút máy: “Hân Hân, mẹ gửi con”. Nét chữ dịu dàng mà kiên định, giống hệt dòng chữ “Hân Hân đầy tháng. Mẹ để lại” ở mặt sau bức ảnh.
Phong bì đã được mở. Mép giấy được c/ắt gọn gàng bằng d/ao rọc giấy, có thể thấy người mở rất cẩn thận. Thẩm Thanh Hoan rút tài liệu ra khỏi phong bì, đặt lên bàn trà.
Bạc Ngự Sâm cúi đầu nhìn. Đó là một giấy chứng nhận cổ phần. Giấy đã ố vàng, mép có vết sâu đục nhẹ, màu mực đã phai thành màu nâu sẫm. Tiêu đề in dòng chữ: “Giấy chứng nhận cổ phần Hải Đường Capital”. Ở mục chủ sở hữu ghi một cái tên: Thẩm Đường.
Mẹ của Thẩm Thanh Hoan, tên là Thẩm Đường.
Mục tỷ lệ sở hữu cổ phần ghi: 5%. Mục doanh nghiệp được đầu tư ghi: Công ty TNHH Tập đoàn Bạc thị. Ngày ký: 26 năm trước.
Bạc Ngự Sâm nhìn chằm chằm vào dòng ngày tháng, đồng tử co rút. 26 năm trước, một năm trước khi tập đoàn Bạc thị được thành lập. Mẹ của Thẩm Thanh Hoan, từ trước khi Bạc thị thành lập, đã nắm giữ 5% cổ phần gốc.
“Mẹ mình và Bạc Cảnh Sơn, lúc trẻ quen nhau.” Giọng Thẩm Thanh Hoan rất nhẹ, “Họ cùng khởi nghiệp, cùng làm bất động sản ở Hải Nam. Sau đó vì muốn đ/ộc chiếm công ty, Bạc Cảnh Sơn đã bày mưu hất cẳng mẹ mình. Mẹ mình cầm 5% cổ phần gốc rời khỏi Bạc thị, gả cho Thẩm Diệu Huy, từ đó không bao giờ nhắc lại chuyện này nữa.”
“Trước khi mất, mẹ đưa cho mình lá thư này. Nói rằng: Hân Hân, đây là của hồi môn mẹ để lại cho con. Nếu cả đời này con không dùng đến, hãy cứ để nó nằm trong phong bì. Nếu con dùng đến nó—” Cô dừng lại một chút, “—thì đừng nương tay.”
Ngoài cửa sổ, mưa đã tạnh. Mây rẽ ra một đường, ánh nắng đổ xuống thành phố vừa được gột rửa bởi nước mưa. Những giọt nước trên lá bạch quả phản chiếu ánh sáng lấp lánh, như vô số viên kim cương nhỏ treo trên cành.
Bạc Ngự Sâm nhìn tờ giấy chứng nhận cổ phần ố vàng trên bàn. Ở mục chủ sở hữu, hai chữ “Thẩm Đường” được viết ngay ngắn, từng nét chữ đều toát lên vẻ dịu dàng. Cùng một nét chữ, cùng một lực bút, cùng một hơi ấm với dòng chữ “Hân Hân đầy tháng. Mẹ để lại” ở mặt sau bức ảnh.
26 năm trước, người phụ nữ ấy mang theo 5% cổ phần gốc rời khỏi Bạc thị, khóa nó vào trong phong bì, viết lên đó “Hân Hân, mẹ gửi con”. Sau đó bà gả cho Thẩm Diệu Huy, sinh ra Thẩm Thanh Hoan, chụp một tấm ảnh chung dưới gốc cây hải đường. 16 năm sau, bà trao lá thư này cho con gái, nói đây là của hồi môn. 47 ngày sau, bà ra đi.
Bà đã đợi suốt 26 năm, đợi con gái lớn lên, đợi đến ngày con gái dùng đến nó.
“5%,” Bạc Ngự Sâm nói, giọng khàn đặc.
“Cộng với 51% trong tay anh, là 56%. Sau khi cổ phần bóng kích hoạt chuyển hóa, pha loãng ra sẽ còn—” Thẩm Thanh Hoan nhẩm tính trong một giây, “50,4%.”
“Quá b/án.”
“Đúng, quá b/án.”
Phòng khách yên tĩnh rất lâu. Nian Gao nhảy xuống khỏi đùi Thẩm Thanh Hoan, đi đến bên bàn trà, dùng móng vuốt khều khều tờ giấy chứng nhận cổ phần ố vàng. Trang giấy lật lại, lộ ra một dòng chú thích viết tay ở mặt sau.
Nét chữ vẫn là của Thẩm Đường, nguệch ngoạc hơn chữ ký ở mặt trước, như thể viết trên giường b/ệnh. Cuối các nét bút có sự r/un r/ẩy nhẹ, nhưng mỗi chữ đều được viết rất cẩn thận.
“Hân Hân, điều nuối tiếc nhất cuộc đời mẹ không phải là bị Bạc Cảnh Sơn hất cẳng. Mà là không được tận mắt nhìn con khôn lớn. Nhưng mẹ biết, con nhất định sẽ trở thành một người lớn tuyệt vời. Vì từ nhỏ con đã biết c/ứu người.”
“Số cổ phần này là của hồi môn mẹ để lại cho con. Khi dùng đến nó, hãy nhớ mang theo cả phần của mẹ nữa.”
Bạc Ngự Sâm đọc xong dòng chữ ấy, im lặng rất lâu. Ánh nắng chiếu qua cửa sổ sát đất, rơi trên tờ giấy ố vàng. Nét chữ của Thẩm Đường trở nên vô cùng rõ nét dưới ánh sáng, từng nét khởi bút và kết thúc đều rõ ràng, như một giọng nói vượt qua dòng thời gian 26 năm, khẽ nói – hãy mang theo cả phần của mẹ.
“Chữ của mẹ em, rất đẹp,” anh nói.
Thẩm Thanh Hoan cất giấy chứng nhận cổ phần vào lại phong bì, động tác rất nhẹ nhàng, như sợ làm kinh động đến điều gì đó.
“Bà ấy viết chữ luôn đẹp. Cha mình – Thẩm Diệu Huy, hồi đó khi theo đuổi bà ấy, đã nói chữ bà ấy viết còn ngay ngắn hơn cả in.”
Cô cất phong bì vào ngăn kéo, đóng lại. Rồi ngẩng đầu nhìn Bạc Ngự Sâm.
“Ba phần trăm, cộng với năm phần trăm, là tám phần trăm.” Khóe môi cô hơi cong lên, “Bạc Cảnh Sơn đã tính toán tất cả, nhưng ông ta lại tính sót mẹ mình. 26 năm trước ông ta hất cẳng bà ấy, 26 năm sau, bà ấy dùng 5% cổ phần này, vươn tay ra từ trong m/ộ, lật ngược ván cờ của ông ta.”
Ánh nắng ngoài cửa sổ ngày càng rực rỡ. Những đám mây đã hoàn toàn tan ra, bầu trời xanh thẳm lộ ra, sau khi được mưa gột rửa, xanh như một miếng ngói lưu ly mới nung. Mùa mưa của giới thượng lưu Đế Đô, cuối cùng đã qua.
【Chương 6: Cú lật kèo cuối cùng】
Ngày xét xử Bạc Cảnh Sơn được ấn định vào ngày 17 tháng 11.
