Tôi nhìn thấy trong hốc cây ẩn giấu một th* th/ể đã khô héo, mặc chiếc áo khoác gió của cha khi ông mất tích, vết s/ẹo ở khóe mắt trái vẫn hiện rõ — đây mới là cha ruột của tôi, ông đã bị ông nội gi*t hại từ mười năm trước, tro cốt bị dùng làm xích sắt dẫn h/ồn, còn kẻ vừa đối thoại với tôi chẳng qua chỉ là ảo ảnh do ông nội dùng chú văn tạo ra.
“Cha…” Tôi quỳ trước th* th/ể, phát hiện trong lòng bàn tay ông nắm nửa mảnh giấy, chính là câu dở dang năm đó chưa kịp đ/ốt:
“Đừng tin lời ông nội con nói rằng “mẹ con khó sinh mà ch*t”, bà ấy bị ông nội con dâng cho Q/uỷ Vương để đổi lấy sự trường sinh của lão…”
Từ phía b/ệnh viện truyền đến tiếng còi cảnh sát chói tai.
Tôi sờ lên sau gáy, dấu ấn đồng đang nóng rực, lần này trong đường vân xuất hiện thêm một vết nứt mảnh như sợi tóc, chính là vị trí tôi vừa đ/âm thủng bằng chìa khóa mảnh xươ/ng.
Có lẽ, ông nội nói không sai, khế ước cần sự tự nguyện, nhưng lão không biết rằng, điều tôi tự nguyện không phải là làm vợ Q/uỷ Vương, mà là dùng cái thân x/ác mang mệnh sát khí này, th/iêu rụi âm mưu của Cửu U Điện cùng với giấc mộng trường sinh của lão thành tro bụi.
Hũ tro cốt trong lòng đột nhiên nhẹ bẫng.
Khi mở ra xem, tro cốt của cha đã biến mất, chỉ còn lại mảnh xươ/ng vỡ khắc chữ “Thế”, kẹt cùng với chiếc vòng bạc của mẹ.
Chữ “A Viện” bên trong vòng đang rỉ m/áu, nhưng ngay khoảnh khắc giọt m/áu rơi xuống, dưới đáy hộp hiện ra một hình ảnh mới — chính là vết nứt gần như không thể nhìn thấy trên dấu ấn đồng sau gáy tôi.
“Trần Viện!”
Tiếng Tiểu Chu vọng đến từ đầu ngõ, lần này mang theo tiếng khóc thật sự.
Cô ấy cầm chiếc đinh trấn h/ồn tôi để quên ở phòng b/ệnh, vết m/áu trên đầu đinh đang phát sáng, soi rõ hình xăm đã biến mất trên xươ/ng cổ tay cô — hóa ra việc q/uỷ sai nhập x/ác ban nãy chẳng qua chỉ là ảo ảnh do ông nội dùng chú văn tạo ra.
“Chạy mau!” Cô ấy kéo tôi chạy ra khỏi ngõ, “Vừa nãy y tá trưởng nhìn thấy dấu ấn sau gáy cậu, bà ta nói đó là ký hiệu của “Vợ Q/uỷ Vương”, muốn đưa cậu đi…”
Lời cô ấy bị tiếng phanh xe c/ắt ngang.
Ở đầu ngõ đỗ một chiếc xe hơi màu đen, đèn xe soi sáng lá bùa dán trên kính chắn gió, chính là “Trấn H/ồn Phù” mà ông nội thường dùng.
Người ở ghế lái hạ cửa sổ xuống, lộ ra khuôn mặt có vết s/ẹo ở khóe mắt trái — là cha, cha ruột, trong mắt ông không có chú văn, chỉ có sự dịu dàng đầy hối lỗi mà tôi quen thuộc.
“A Viện, lên xe.” Khi ông giơ tay, tôi nhìn thấy hình xăm mới trên cổ tay ông, chính là vết nứt trên dấu ấn đồng sau gáy tôi, “Nửa h/ồn còn lại của mẹ con vẫn còn trong phế tích Cửu U Điện, còn khế ước giữa ông nội và Q/uỷ Vương…”
Ông dừng lại, ánh mắt rơi vào sau gáy tôi, “Chưa bao giờ chỉ có một mình con tự nguyện.”
Ở ghế sau xe vứt cuốn “Cửu U Chí” đang mở, trang cuối viết bằng m/áu tươi:
“Âm sinh nữ phá trận cần dứt m/áu huyết chí thân, nhưng nếu người thân tự nguyện đồng khế, có thể phân chia một nửa dấu ấn—”
Hóa ra trong Cửu U Điện, cha đã nhân lúc tôi đ/âm vào Q/uỷ Vương, lặng lẽ trộn m/áu của mình vào vết thương của tôi, dùng chú văn của thế thân để chia sẻ một nửa dấu ấn đồng.
Giờ đây dấu ấn sau gáy của hai chúng tôi mỗi người thiếu một nửa, chỉ khi hợp lại mới có thể mở cánh cửa Cửu U Điện.
Mà âm mưu của ông nội, khế ước của Q/uỷ Vương, cùng nửa mảnh h/ồn bị giam cầm của mẹ, đều ẩn giấu sau vết nứt đó, chờ đợi tôi và cha, dùng dòng m/áu mang sát khí, một lần nữa xông vào con đường Hoàng Tuyền.
5. Song sinh chú trong hôn thư sau gương
Khi lốp xe nghiến qua vũng nước, hệ thống định vị đột nhiên phát ra tiếng nhiễu điện.
Tôi nhìn chằm chằm vào lộ trình méo mó trên màn hình điện thoại,
vị trí vốn dĩ phải là “Số 13 đường Hoàng Tuyền”, lúc này đang thấm ra những chú văn màu mực, giống như con đ/ộc xà đang cuộn mình trên bản đồ.
Đầu ngón tay cha gõ nhẹ lên vô lăng, chiếc nhẫn cưới kim loại va chạm phát ra tiếng — đó là nhẫn đính hôn của mẹ năm xưa, mặt trong khắc bát tự sinh thần của ba người chúng tôi, lúc này đang rỉ ra gỉ sắt màu đỏ.
“Đến nơi rồi.” Cha tắt đèn xe.
Qua màn mưa, tôi nhìn thấy trên cánh cửa sắt của tòa nhà ba tầng treo 7 ngọn đèn dẫn h/ồn, tim đèn là những cục m/áu đông, làm cho biển số nhà “13” trông như một vết thương rướm m/áu.
Kỳ lạ nhất là cặp sư tử đ/á hai bên cửa, thứ chúng ngậm trong miệng không phải là quả cầu thêu, mà là nửa chiếc khăn trùm đầu màu đỏ, Vãng Sinh Chú thêu trên viền khăn đang nhấp nháy theo nhịp tim của tôi.
Hộp lược chải đầu ở ghế sau đột nhiên nóng rực.
Tôi mở khóa đồng, bên trong rơi ra một tờ hôn thư ố vàng, ngày ký chính là ngày tôi chào đời: 15 tháng 7 năm 1995.
Cột tên chú rể đóng hai dấu ấn: phía trên là đạo hiệu “Thanh Dương Tử” của ông nội, phía dưới là dấu ấn đồng của Q/uỷ Vương, còn tên cô dâu viết là “Trần Lưu Thị” — tên thật của mẹ tôi, bên cạnh bát tự sinh thần của bà vẽ một dấu X màu đỏ, sợi m/áu kéo dài từ đuôi dấu X nối thẳng đến dòng chữ nhỏ ở góc hôn thư:
“Lấy con gái đổi vợ, h/ồn về Cửu U, vĩnh viễn làm tim đèn.”
“Hóa ra mẹ không phải bị dâng cho Q/uỷ Vương, mà là bị ông nội dùng để đổi lấy mạng sống của lão.”
Tôi siết ch/ặt hôn thư, sợi m/áu trên trang giấy đột nhiên chui vào vết nứt sau gáy tôi, hai nửa đường vân của dấu ấn đồng trong hình ảnh phản chiếu trong gương ghép lại thành một vòng tròn hoàn chỉnh,
“20 năm trước lão dùng h/ồn mẹ đổi lấy trường sinh, lại sợ Q/uỷ Vương phản phệ, nên dùng m/áu của con khắc Trấn H/ồn Ấn, giả vờ bảo vệ chúng ta…”
