Ngày đầu tiên xuyên không, tôi suýt bị chính mình dọa ch*t khiếp.
Chính x/ác hơn là——bị “chính mình” dọa ch*t khiếp.
Khoảnh khắc mở mắt, một khuôn mặt lông lá dí sát trước mặt, cái mũi khụt khịt ngửi tôi, hơi nóng phả thẳng vào mặt.
Tôi há miệng định hét——
“Đại ca, ngài tỉnh rồi ạ?”
Là một con thỏ.
Đứng thẳng.
Mặc chiếc áo nhỏ bằng vải xanh.
Tôi trợn ngược mắt, ngất lịm đi lần nữa.
Lần nữa tỉnh dậy, con thỏ ấy đang ngồi ở đầu giường bóc lạc, thấy tôi mở mắt, nó đút vội nắm lạc vào miệng, áp sát lại gần: “Đại ca? Lần này tỉnh thật rồi chứ? Hay lát nữa lại ngất tiếp?”
Tôi nhìn chằm chằm vào nó, nó nhìn chằm chằm vào tôi.
“……Ta hỏi ngươi vài câu trước.”
“Ngài cứ hỏi.”
“Ta là ai?”
Con thỏ ngẩn người, hạt lạc suýt rơi ra ngoài: “Ngài… ngài là đại ca mà.”
“Đại ca gì?”
“Đại ca núi Thanh Phong nhà ta ấy. Tu luyện đã một nghìn hai trăm năm. Dưới trướng có mấy chục anh em, nào thỏ, nào cáo, nào chồn——đều biết đứng thẳng, đều biết mặc quần áo. Chỉ có mình ta là biết nói, tu luyện tám trăm năm, nhị đương gia.”
Tôi im lặng.
Một nghìn hai trăm tuổi.
Xuyên không thành yêu tinh làm sơn đại vương.
“……Vậy ta biết làm gì?”
Con thỏ bẻ ngón chân đếm: Biến ra nhà cửa,
biến ra vàng bạc, khiến người ngoài không nhìn thấy núi của ta.
“đá/nh nhau thì sao?”
“Không được.”
“Bay thì sao?”
“Không ổn lắm.”
“Xuyên tường?”
Nó gãi đầu: “Lần trước ngài thử, mắc kẹt trong tường nửa canh giờ, vẫn là ta và lão cáo kéo ngài ra đấy.”
Tôi im lặng.
Thôi được.
Yếu ớt thì yếu ớt.
“Câu cuối cùng——giờ là năm nào?”
“Cuối đời Thanh,” con thỏ đáp, “Năm Quang Tự thứ 31.”
Tôi nhìn con thỏ.
Con thỏ nhìn tôi.
Ngoài cửa sổ chim hót.
Tôi nằm thẳng cẳng.
Một nghìn hai trăm tuổi, xuyên không thành yêu tinh, lại trúng vào giai đoạn hỗn lo/ạn nhất trong lịch sử cận đại Trung Quốc.
Tin tốt là, ta biết cách sống ẩn mình.
Chỉ cần ta không dọa người, không hại người, không nhúng tay vào chuyện nhân gian——thì không ai có thể gây họa ngược lại cho ta.
Ta có thể ẩn mình đến thời Dân Quốc, ẩn mình đến thời Kháng Chiến, ẩn mình đến ngày Giải Phóng, ẩn mình đến thế kỷ 21.
Con thỏ nghiêng đầu nhìn tôi: “Đại ca, ngài nghĩ gì thế?”
“Nghĩ cách sống ẩn mình.”
“Chó?”
“Không phải chó. Là 'cẩu' trong từ cẩu an.”
Nó không hiểu, tiếp tục bóc lạc.
Tôi gọi hết anh em đến, mở một cuộc họp.
“Từ hôm nay,” tôi hắng giọng, “chúng ta phải bắt tay vào xây dựng.”
Con thỏ giơ tay: “Xây dựng là gì ạ?”
“Dựng nhà, làm ruộng, sống cho tử tế.”
Anh em nhìn nhau ngơ ngác.
Một con chồn đứng dậy, khoa tay múa chân hồi lâu——chân trước vạch từ trái sang phải, lại từ phải sang trái, cuối cùng chỉ vào mình, rồi chỉ lên mái nhà.
Con thỏ dịch: “Hắn hỏi thế thì chúng ta còn là yêu tinh nữa không?”
“Có. Yêu tinh cũng phải chú trọng chất lượng cuộc sống.”
Im lặng hai giây.
Một con chồn khác kêu chít một tiếng, con thỏ tiếp tục dịch: “Hắn nói hắn chỉ biết tr/ộm gà, không biết làm ruộng.”
“Học.”
Con cáo giơ tay: “Còn ta thì sao? Ta chỉ biết đá/nh hơi thối xông người.”
Tôi nghĩ một lát: “……Chuyển sang bón phân đi.”
Thế là chúng tôi bắt đầu công cuộc cải tạo núi non rầm rộ.
Tôi dùng phép thuật dựng lên mấy gian nhà ngói lớn——lần đầu tường nghiêng, lần hai mái sập, lần ba cuối cùng cũng ở được.
Lại biến ra ít đồ đạc và nông cụ, anh em khai hoang làm ruộng, tôi phụ trách nghiên c/ứu công thức nấu ăn.
Con cáo học trồng ngô, mỗi lần bón phân đều vẻ mặt thỏa mãn.
Con chồn học làm cỏ, đang làm lại định sang làng bên chơi, bị tôi túm cổ lôi về làm tiếp.
Con thỏ phụ trách nhóm lửa nấu cơm——tám trăm năm nay nó chỉ biết làm hai việc: bóc lạc,
luộc lạc.
Tôi dạy nó rán trứng.
Nó suýt làm thủng đáy chảo.
Nhưng cuộc sống, trôi qua cũng khá êm đềm.
Cho đến hôm ấy, ở bờ sông dưới chân núi, tôi nhìn thấy một người phụ nữ.
【2】
Bà ngồi xổm ở đó.
Tôi nấp trong bóng tối một lúc, nhận ra bà.
Không phải quen biết, mà là biết.
Biết bà là ai.
Biết bà đã trải qua những gì.
Biết sau này bà còn phải trải qua những gì.
Tường Lâm tẩu.
Đúng, chính là Tường Lâm tẩu ấy.
Nhân vật từng phải học thuộc trong sách giáo khoa.
Lúc này hẳn là bà vừa mất chồng, trốn khỏi nhà chồng, đang tìm đường sống.
Một lát nữa sẽ có một người quen đi ngang, giới thiệu bà đến nhà họ Lỗ——hàng xóm, trước kia từng làm người ở nhà họ Lỗ, thấy bà tội nghiệp.
Về sau tôi mới biết rõ những chuyện ấy.
Tên thật của bà là gì, chẳng ai nhớ.
Mọi người đều gọi bà là Tường Lâm tẩu, vì chồng bà tên Tường Lâm.
Tường Lâm cưới bà năm mười sáu tuổi, chưa đầy vài năm, người đã mất.
Bà trở thành quả phụ.
Ở nhà chồng, bà làm việc ngày đêm không nghỉ, chỉ mong được sống yên ổn.
Nhưng mẹ chồng lại không nghĩ vậy.
Em chồng sắp cưới vợ, thiếu tám mươi sáu đồng——b/án bà đi, vừa vặn.
Bà nghe thấy.
Chạy trốn ngay trong đêm.
Chạy một mạch ra ngoài trấn, lòng bàn chân phồng rộp chảy m/áu, đế giày mòn thủng, đành đi chân đất.
Đi đến bờ sông này, thật sự không đi nổi nữa, ngồi xổm xuống thở dốc.
Sau đó một người quen nhìn thấy, hỏi sao bà lại ở đây, bà kể lại.
Người ấy thở dài, nói nhà ông Lỗ Tứ đang thiếu người, hay là bà đến thử xem?
Lỗ Tứ là tú tài đời Thanh, vợ ông cả ngày ăn chay niệm Phật.
Nhưng trên đầu bà quấn dải khăn trắng——đó là tang phục cho Tường Lâm.
Lỗ Tứ vừa nhìn thấy đã nhíu mày, chê xui xẻo.
May mà bà vợ lên tiếng, nói trông có vẻ hiền lành chất phác, cứ giữ lại thử xem.
Thế là bà ở lại.
