Nghèo đến mức phải v/ay nặng lãi, nghèo đến mức ốm đ/au không tiền th/uốc thang, nghèo đến mức cuối cùng ch*t trong đêm gió tuyết ấy.
Nếu Tường Lâm tẩu đi theo ông ta, sẽ có vài năm tháng yên ổn, rồi sau đó là nỗi khổ lớn hơn.
Tôi không dám đá/nh cược.
Không phải không dám cược vào nhân phẩm của Hạ Lão Lục, mà là không dám cược vào thời đại ấy.
Người tốt thì có ích gì chứ? Người tốt nghèo đến mức không bảo vệ nổi vợ, người tốt ch*t dưới tay chủ n/ợ, đứa côi mà người tốt để lại bị sói tha đi.
Cho nên chuyện này, phải được tôi c/ắt đ/ứt dứt khoát.
Tôi bảo thỏ xuống núi dò la.
Dò la được Hạ Lão Lục thực sự đã nhờ mai mối, thực sự đã bỏ tiền ra, nhà chồng bên kia cũng thực sự đã nhận.
Tám mươi sáu xâu tiền.
Hạ Lão Lục dành dụm mấy năm trời.
Tôi thở dài.
Người tốt, đúng là người tốt.
Nhưng người tốt không nên tốt theo kiểu này.
Tôi bảo thỏ mang theo một trăm xâu tiền, đi tìm Hạ Lão Lục.
“Cứ nói,” tôi nhẩm từ, “cứ nói là chủ nhà của người đàn bà ấy đưa. Tiền trả lại cho anh, số còn lại coi như bồi thường. Để cô ấy yên tâm làm việc trên núi, anh đừng tìm nữa.”
Thỏ hỏi: “Nếu ông ta không nhận thì sao?”
Tôi nghĩ một lát: “Anh bảo, nếu cô ấy không muốn lấy chồng, anh ép cũng vô ích. Cứ cầm tiền này, tìm người khác tốt hơn.”
Thỏ đi.
Lúc về, vẻ mặt phức tạp.
“Nhận rồi?”
“Nhận rồi.” Thỏ nói, “Nhưng ông ta ngồi khóc ở đó.”
“Khóc gì?”
“Không biết. Chỉ ngồi xổm ở đó khóc, khóc xong dập đầu với thuộc hạ, nói cảm ơn chủ nhà.”
Tôi không nói gì.
Thỏ lại nói: “Đại ca, tôi thấy ông ta cũng thật thà.”
“Tôi biết.”
“Vậy sao ngài lại…”
“Thỏ,” tôi nói, “ngươi có biết ban đầu cô ấy sẽ trải qua những gì không?”
Thỏ lắc đầu.
Tôi nói: “Cô ấy sẽ sống chung với ông ta, sẽ sinh con, sẽ tưởng rằng ngày khổ đã qua. Rồi ông ta sẽ ốm, sẽ ch*t, sẽ n/ợ một đống. Con cô ấy sẽ bị sói tha đi, cô ấy sẽ quay về nơi cũ, sẽ ch*t đói ch*t rét trong một đêm tuyết rơi.”
Thỏ im lặng.
Tôi nói: “Ta không thay đổi được thời đại này, thời đại này sẽ có anh hùng của thời đại này, nhưng không phải là ta. Ta không gánh nổi nhân quả lớn đến vậy. Giờ chỉ riêng chuyện Tường Lâm tẩu đã đủ khiến ta khốn đốn rồi.”
“Còn Hạ Lão Lục thì sao?”
“Hạ Lão Lục sẽ có số mệnh của ông ta.” Tôi nói, “Ông ta cầm số tiền này, có thể cưới người chịu gả, có thể m/ua vài sào ruộng, có thể bớt khổ hơn. Nhưng chuyện đó không liên quan đến ta nữa.”
Tôi nghĩ một lát, lại nói: “Đi, đưa thêm hai mươi xâu nữa. Cứ nói là chủ nhà tặng.”
【7】
Còn phía nhà chồng cũ.
Tám mươi sáu xâu, họ đã nhận rồi.
Giờ người không còn nữa, chắc chắn họ không chịu.
Ban đầu tôi định dùng tiền để dàn xếp, sau nghĩ lại, không được. Loại người này, cho tiền họ dám nhận, nhận rồi còn dám đòi thêm.
Tôi không thể cho họ cơ hội quấn lấy Tường Lâm tẩu.
Nên tôi đổi cách.
Bảo thỏ dẫn theo hai huynh đệ đ/áng s/ợ nhất — một chồn, một cáo — xuống núi một chuyến.
Không làm ai bị thương, chỉ làm một việc.
Mẹ chồng nhà ấy, nửa đêm dậy đi vệ sinh, vừa mở cửa, trong sân đứng sừng sững một bóng đen.
Mặc đồ tang, đứng bất động, mắt nhìn chằm chằm vào bà ta.
Bà ta sợ hãi hét lên, hét hồi lâu không ai đáp.
Sáng hôm sau, con trai hỏi sao thế, bà nói gặp m/a, gặp một người đàn bà mặc đồ tang.
Tối hôm sau, lại là bóng đen ấy.
Ngày thứ ba, cửa dán một tờ giấy, trên viết: Còn tìm nữa, các ngươi xuống đó mà bầu bạn với cô ấy.
Tờ giấy là do thỏ dán.
Sau đó họ thực sự không tìm nữa.
Không phải sợ m/a, mà là chữ trên tờ giấy, họ nhờ người đọc cho nghe.
Đọc xong, mặt mẹ chồng tái nhợt.
Tóm lại không ai dám tìm nữa.
Đương nhiên, tôi dùng yêu tinh dọa họ, xem như cũng đã nhúng tay vào nhân quả.
Rồi tôi lại bị sét đá/nh.
Tu vi lại lùi lại một chặng dài.
【8】
Tường Lâm tẩu ở trên núi hơn mười năm.
Bà chưa từng hỏi tôi là ai, chưa từng hỏi tôi tại sao ở trong núi, chưa từng hỏi lai lịch của những người hầu không biết nói kia.
Bà chỉ làm việc.
Sau này việc ít đi, bà lại tự tìm việc làm.
Thực sự không có việc, bà ngồi trong sân phơi nắng.
Phơi mãi, có thể phơi cả buổi chiều.
Tôi hỏi bà: “Có muốn xuống núi dạo chơi không?”
Bà lắc đầu.
“Thật sự không muốn?”
“Lão phu nhân,” bà nói, “ở đây đã rất tốt rồi.”
Tôi nói: “Vậy thì ở lại.”
Bà gật đầu.
Vài năm sau, tóc bà bạc trắng.
Lại vài năm nữa, bà không đi nổi nữa.
Tôi bảo bà chuyển sang gian nhà nhỏ cạnh phòng chính, không cần làm việc, có người hầu hạ.
Bà không chịu, nhất định phải tự mình vận động.
Không tự đi được, thì ngồi ở cửa, nhìn mấy con gà trong sân đi qua đi lại.
Những ngày cuối, bà nằm trên giường.
Tôi đến thăm, bà cứ nằm thế, mắt nhìn ra ngoài cửa sổ.
Tôi ngồi bên cạnh, cũng không nói gì.
Bà bỗng lên tiếng: “Lão phu nhân, tôi có thể hỏi bà một việc không?”
“Hỏi đi.”
“Bà… có phải là tiên không?”
Tôi hơi sững lại.
Bà nói: “Tôi không m/ù, tôi nhìn ra được. Bà cho tôi tiền công, không bắt tôi làm việc, cho ăn cho mặc, chẳng đòi hỏi gì. Trên đời này không có chuyện tốt như vậy.”
Tôi không nói gì.
Bà tiếp tục: “Tôi nghĩ nhiều năm, nghĩ thông rồi. Bà là đến c/ứu tôi.”
Tôi nói: “Ngươi nghĩ nhiều rồi.”
Bà cười một cái.
