Hai người ngồi trong một quán cà phê, trước mặt là hai tách cà phê và một miếng bánh ngọt, cười rất vui vẻ. Trong nền bức ảnh, dù biển hiệu quán cà phê hơi mờ, tôi vẫn nhận ra đó là quán nào – ngay đối diện khu chung cư của chúng tôi. Họ đến gần khu nhà tôi nhưng không lên lầu. Họ đang đợi ai? Một phỏng đoán mơ hồ hình thành trong đầu, nhưng tôi lập tức phủ nhận nó. Không thể nào, không thể nào. Mẹ chồng mới xin lỗi tôi hôm nay, nói rằng sau này sẽ không can thiệp vào chuyện của chúng tôi nữa, bà sẽ không nhanh chóng tự vả mặt mình như vậy.
Nhưng, nhỡ đâu thì sao? Tôi đặt điện thoại xuống, đi ra ban công, nhìn về phía quán cà phê bên kia đường. Biển hiệu đèn neon nhấp nháy trong màn đêm, qua khung cửa kính có thể thấy vài vị khách ngồi rải rác bên trong. Rốt cuộc Lý Thục Phân là ai? Bà ấy có qu/an h/ệ gì với mẹ chồng?
Tại sao mẹ chồng lại nhắc đến bà ấy với giọng điệu thiếu tự nhiên đến thế? Tại sao Chu Viễn Chu lại cứng đờ người khi nghe cái tên này? Những nghi vấn này như đàn kiến bò trong lòng tôi, khiến tôi không được yên ổn. Tôi lấy điện thoại ra, nhắn tin cho cô của chồng: “Cô ơi, cô có quen ai tên là Lý Thục Phân không ạ? Đồng nghiệp cũ của mẹ chồng cháu.” Cô trả lời rất nhanh: “Không thân lắm, gặp vài lần rồi. Sao thế cháu?” “Không có gì ạ, chỉ là thấy tò mò. Bà ấy làm nghề gì ạ?”
“Hình như trước đây cùng đơn vị với mẹ chồng cháu, sau đó chuyển đi nơi khác, hai năm trước mới quay về. Nghe nói chồng bà ấy qu/a đ/ời rồi, sống một mình.” “Bà ấy có qu/an h/ệ tốt với nhà cháu không ạ?”
“Cũng tạm được, mẹ chồng cháu với bà ấy khá hợp nhau.” Cô gửi một biểu tượng nghi hoặc, “Tiểu Mạn, sao đột nhiên cháu lại hỏi cái này?” Tôi do dự một chút, rồi vẫn nén lại những nghi vấn trong lòng: “Không có gì ạ, cháu hỏi vu vơ thôi.” Cất điện thoại, tôi đứng ngoài ban công, gió đêm thổi qua, mát lạnh.
Dưới cổng khu nhà, một người phụ nữ mặc áo khoác dạ màu xanh lục đậm bước xuống từ xe taxi, nhìn ngó vào bên trong khu nhà rồi quay người bỏ đi. Áo khoác dạ màu xanh lục đậm. Tôi nheo mắt cố nhìn cho rõ hơn, nhưng đèn đường quá tối, bóng người đó nhanh chóng biến mất trong màn đêm.
Đó có phải Lý Thục Phân không? Tôi không chắc chắn. Nhưng có một điều tôi rất chắc chắn – về chuyện của người phụ nữ này, cả mẹ chồng và Chu Viễn Chu đều đang giấu tôi. Mà tôi, gh/ét nhất là bị che mắt.
Chương 9: Sau Tết Dương lịch, công ty bước vào giai đoạn bận rộn nhất. Tổng kết cuối năm, kế hoạch năm sau, các loại báo cáo, tôi bận đến mức không có thời gian thở, thường xuyên phải tăng ca đến 8, 9 giờ tối mới về nhà. Chuyện của Lý Thục Phân tạm thời bị gác lại, nhưng không hề bị lãng quên, nó cứ như một cái gai cắm sâu trong tâm thức, thỉnh thoảng lại nhói lên. Một ngày cuối tuần giữa tháng Giêng, tôi đang dọn dẹp nhà cửa, còn Chu Viễn Chu thì đang chơi game trong phòng sách. Chuông cửa reo, tôi ra mở cửa, là shipper.
“Có phải cô Lâm Tiểu Mạn không ạ? Có bưu phẩm của cô.” Tôi nhận lấy một túi hồ sơ, nhìn người gửi, không quen, địa chỉ là một tòa nhà văn phòng trong thành phố. Tôi x/é ra, bên trong là một xấp sao kê ngân hàng được in ra. Phản ứng đầu tiên của tôi là l/ừa đ/ảo, đang định vứt đi thì bỗng nhìn thấy cái tên bên trên – Chu Viễn Chu.
Đây là sao kê ngân hàng của Chu Viễn Chu. Từ tháng 1 đến tháng 12 năm ngoái, ghi chép giao dịch suốt một năm, từng khoản một đều rõ ràng. Thu nhập, chi tiêu, chuyển khoản, tiêu dùng, không thiếu một mục nào.
Tay tôi bắt đầu run lên. Không phải sợ hãi, mà là một sự căng thẳng và kỳ vọng khó tả. Như thể một cánh cửa sắp được đẩy ra, đằng sau cánh cửa có thể là bất cứ thứ gì. Tôi cầm xấp giấy đó, đi ra sofa phòng khách ngồi xuống, lật xem từng trang một.
Phần đầu không có gì đặc biệt, lương về, chi tiêu hàng ngày, thỉnh thoảng chuyển khoản cho mẹ chồng, thỉnh thoảng chuyển khoản cho tôi. Về cơ bản khớp với tình hình tôi biết. Khi lật đến tháng 7, ngón tay tôi khựng lại.
Ngày 15 tháng 7, tài khoản của Chu Viễn Chu chuyển đi một khoản tiền, số tiền là 50.000 tệ, người nhận là một người tên “Lý Thục Phân”. Ghi chú ghi là “Trả n/ợ”.
50.000 tệ. Trả n/ợ. Lý Thục Phân. Tôi nhìn chằm chằm vào mấy chữ này rất lâu, đầu óc vận hành hết tốc lực.
Trả n/ợ? Chu Viễn Chu n/ợ tiền Lý Thục Phân? N/ợ từ bao giờ? Tại sao lại n/ợ? 50.000 tệ không phải con số nhỏ, tại sao anh ta không nói với tôi?
Tôi tiếp tục lật tiếp. Tháng 8, tháng 9, tháng 10, không có gì bất thường. Tháng 11, lại một khoản chuyển khoản nữa, lần này là 10.000 tệ, người nhận vẫn là Lý Thục Phân, ghi chú vẫn là “Trả n/ợ”.
Tổng cộng là 60.000 tệ. Chu Viễn Chu n/ợ Lý Thục Phân 60.000 tệ. Tôi đặt xấp sao kê xuống, tựa vào sofa, nhắm mắt lại. Vậy ra Lý Thục Phân không chỉ là “đồng nghiệp cũ” của mẹ chồng. Bà ấy là chủ n/ợ của Chu Viễn Chu. Chuyện này Chu Viễn Chu chưa bao giờ nhắc với tôi. Mẹ chồng cũng chưa bao giờ nhắc với tôi.
