Tiểu tam mang th/ai con trai, mẹ chồng ném cho tôi 20 triệu tệ ép ly hôn, tôi cười tươi ký ngay lập tức. Ngày hôm sau, cả nhà chồng bàng hoàng tỉnh giấc, hối h/ận không kịp.
Tôi không nói gì, chỉ lặng lẽ nhìn bà. Hôm nay bà mặc một bộ đồ Chanel cao cấp, màu xanh lục đậm, làm tôn lên làn da trắng trẻo của người phụ nữ được chăm sóc kỹ lưỡng. Dù đã sáu mươi hai tuổi nhưng bà trông chỉ như ngoài năm mươi, mái tóc nhuộm đen búi gọn gàng tinh tế, trên tai đeo đôi bông tai ngọc bích – món quà tôi tặng bà nhân dịp mừng thọ sáu mươi tuổi, trị giá hơn tám trăm nghìn tệ.
“Lâm Vãn, con cũng đừng trách Cảnh Thâm.” Giọng mẹ chồng dịu lại, như đang dỗ dành một đứa trẻ không hiểu chuyện, “Hai đứa kết hôn năm năm rồi mà bụng con vẫn chưa có động tĩnh. Nhà họ Lục ba đời đ/ộc đinh, không thể để đ/ứt đoạn hương hỏa ở chỗ con được. Mẹ cũng là phụ nữ, mẹ hiểu khó khăn của con, nhưng hiểu là một chuyện, cơ nghiệp nhà họ Lục không thể không có người kế thừa.”
Năm năm rồi, đúng năm năm, cuối cùng tôi cũng đợi được câu nói này.
“Vậy bà muốn con phải làm thế nào?” Tôi ngẩng đầu, nhìn mẹ chồng, khóe miệng thậm chí còn nở một nụ cười.
Mẹ chồng rõ ràng bị sự bình thản của tôi làm cho gi/ật mình. Bà khựng lại một chút, rồi lập tức khôi phục vẻ bề trên: “Ly hôn. Điều kiện con cứ đưa ra, chỉ cần không quá đáng, mẹ đều đồng ý. Căn nhà này con có thể ở đến cuối năm, ngoài ra mẹ sẽ đưa thêm cho con 20 triệu tệ tiền mặt, đủ để con sống sung túc nửa đời sau.”
Bà lấy từ trong túi xách ra một tập tài liệu, đẩy về phía tôi. Đó là đơn ly hôn, phân chia tài sản được viết rõ ràng từng khoản, thậm chí cả “phí tổn thất thanh xuân” của tôi cũng được tính toán chi tiết đến từng con số lẻ.
“Cảnh Thâm có biết chuyện này không?” Tôi hỏi.
“Nó vẫn chưa biết.” Mẹ chồng xua tay, “Việc này cứ để mẹ lo, con không cần quan tâm đến nó. Con chỉ cần ký tên, những việc còn lại mẹ sẽ xử lý.”
Tôi cầm tờ đơn ly hôn lên, lật xem từng trang. Cuộc hôn nhân năm năm, trong mắt họ, chỉ đáng giá 20 triệu tệ này. Không đúng, còn cộng thêm quyền cư trú trong một căn nhà đến cuối năm.
Tôi không nhịn được mà bật cười thành tiếng.
“Con cười cái gì?” Mẹ chồng nhíu mày.
“Không có gì.” Tôi lắc đầu, lấy bút từ trong túi ra, đặt bút viết ngay ngắn tên mình vào mục ký tên. Lâm Vãn, hai chữ, từng nét một, không chút do dự.
Lần này đến lượt mẹ chồng ngẩn người.
Bà rõ ràng không ngờ tôi lại dứt khoát đến thế, thậm chí còn bắt đầu nghi ngờ liệu tôi có giở trò gì với tấm séc hay không. Bà cầm tấm séc lên xem đi xem lại, rồi lại cầm tờ đơn ly hôn nhìn chữ ký của tôi, biểu cảm trên mặt từ nghi ngờ chuyển sang bối rối, rồi từ bối rối biến thành một nỗi bất an không thể gọi tên.
“Con không cân nhắc lại sao?” Bà thăm dò hỏi, “Có cần nói chuyện với luật sư trước không?”
“Không cần đâu.” Tôi đậy nắp bút, cất vào túi, đứng dậy, “Khi nào tiền vào tài khoản?”
Mẹ chồng bị sự thẳng thắn của tôi làm cho nghẹn lời, vài giây sau mới đáp: “Ngày mai, sáng mai là có.”
“Được.”
Tôi cầm túi xách, chỉnh lại vạt áo, hơi cúi người chào mẹ chồng: “Mẹ, năm năm qua, cảm ơn mẹ đã chăm sóc.”
Nói xong, tôi quay người bước ra khỏi cánh cửa chống tr/ộm dày cộp ấy.
Đèn cảm ứng ngoài hành lang sáng lên, ánh sáng vàng cam đổ xuống nền đ/á cẩm thạch, phản chiếu dáng người g/ầy gò của tôi. Thang máy đến, tôi bước vào, nhấn nút tầng một.
Khoảnh khắc cửa thang máy từ từ khép lại, qua khe cửa, tôi nhìn lại hành lang đó, cánh cửa đó, ngôi nhà mà tôi đã sống suốt năm năm qua một lần cuối.
Năm năm trước, tôi mặc chiếc váy cưới trắng tinh khôi, bước qua cánh cửa này để vào nhà họ Lục, trở thành vợ của Lục Cảnh Thâm. Khi đó, mẹ chồng nắm tay tôi, cười tươi nói với tất cả khách mời: “Lâm Vãn là một cô gái tốt, nhà họ Lục chúng tôi có được cô con dâu như vậy là phúc phần của Cảnh Thâm.”
Năm năm sau, tôi mặc đôi giày cũ, bước ra từ chính cánh cửa đó, trên tay cầm thêm một tấm séc 20 triệu tệ và một tờ đơn ly hôn đã ký tên.
Ra khỏi cổng khu chung cư, gió đêm ập đến, mang theo hơi nước từ sông Hoàng Phố, lạnh buốt. Tôi đứng bên đường, nhìn dòng xe cộ qua lại, ánh đèn neon nhấp nháy trong đêm. Thành phố này vẫn phồn hoa, vẫn ồn ào như thế, nhưng lòng tôi trống rỗng, như thể vừa bị ai đó lấy đi mất thứ gì.
Điện thoại rung lên, là cô bạn thân Thẩm Nhược Khê gọi đến.
“Vãn Vãn, cậu đang ở đâu? Ra ngoài uống chút gì đi, chỗ cũ nhé.” Giọng cô ấy vẫn sảng khoái như mọi khi.
“Đến ngay.” Tôi cúp máy, vẫy một chiếc taxi.
Xe chạy qua cầu Nam Phố, ánh đèn trên cầu như một con rồng dài uốn lượn trên mặt sông. Tôi tựa vào ghế sau, nhìn cảnh vật lùi nhanh qua cửa sổ, đầu óc trống rỗng.
“Cô gái, cô không sao chứ?” Bác tài xế nhìn tôi qua gương chiếu hậu, “Sắc mặt cô trông không ổn lắm.”
“Cháu không sao.” Tôi mỉm cười, “Chỉ là hơi mệt thôi.”
Đến quán bar gần Bến Thượng Hải, Thẩm Nhược Khê đã đợi sẵn ở ghế sofa.
