Những ngày tiếp theo, tôi tự nh/ốt mình trong phòng, đọc đi đọc lại bức thư đó.
Thông tin về tập đoàn Thịnh Hoa trên mạng nhiều vô kể.
Chủ tịch họ Lục, tên là Lục Chấn Quốc, tay trắng lập nghiệp tạo nên Thịnh Hoa, là nhân vật đầu tàu trong ngành bất động sản trong nước.
Vợ ông họ Thẩm, tên là Thẩm Uyển Thanh, xuất thân từ gia đình trí thức, sau khi cưới chỉ chuyên tâm chăm sóc gia đình và con cái.
Hai mươi ba năm trước, đứa con trai duy nhất của họ là Lục Thần bị lạc trong trung tâm thương mại, đến nay vẫn bặt vô âm tín.
Những năm qua, vợ chồng Lục Chấn Quốc vẫn luôn tìm ki/ếm con trai, thậm chí treo thưởng hàng chục triệu để thu thập manh mối, nhưng vẫn không có kết quả gì.
Tôi nhìn tấm ảnh cũ kỹ trên tin tức.
Trong ảnh là một cậu bé ba tuổi, mặt tròn, mắt to, cười ngây thơ vô tội.
Tôi nhìn chằm chằm vào khuôn mặt đó rất lâu.
Rồi lấy gương ra, nhìn lại chính mình.
Giữa hàng mày và đôi mắt, dường như thực sự có vài phần giống nhau.
Nhưng ý nghĩ này vừa nảy ra, tôi đã lắc đầu.
Không thể nào.
Chắc chắn chỉ là trùng hợp.
Nhưng sâu trong lòng có một giọng nói đang vang lên: Nếu lỡ như thì sao?
Ngày thứ tư, tôi nhận được một cuộc gọi lạ.
“A lô, xin hỏi có phải là anh Lục Diễn không?”
“Là tôi.”
“Tôi là Thẩm Uyển Thanh.”
Giọng nói ở đầu dây bên kia dịu dàng và kiềm chế, nhưng tôi vẫn có thể nghe ra sự r/un r/ẩy đang bị đ/è nén.
“Anh Lục, tôi biết làm thế này là rất đường đột, nhưng tôi thực sự rất muốn gặp anh một lần. Dù là... dù chỉ là nhìn từ xa một cái.”
Tay tôi cầm điện thoại hơi run lên.
“Bà Thẩm...”
“Tôi biết anh cần thời gian để chấp nhận,” bà ấy ngắt lời tôi, “tôi cũng biết chuyện này nghe thật hoang đường. Nhưng tôi c/ầu x/in anh, cho tôi một cơ hội, được không?”
Trong giọng nói của bà ấy mang theo tiếng khóc.
“Tôi đã đợi hai mươi ba năm rồi. Tôi chỉ muốn x/ác nhận một chút, anh có phải là con của tôi không.”
Tôi nhắm mắt lại.
Trong đầu hiện lên một khung cảnh.
Một người phụ nữ đứng trước cửa trung tâm thương mại, gào thét tên con trong tuyệt vọng.
Đó là sự tuyệt vọng đến mức nào?
“Được,” tôi nói, “tôi đồng ý với bà.”
Đầu dây bên kia truyền đến một tiếng nức nở bị kìm nén.
“Cảm ơn anh, cảm ơn anh...”
Cúp điện thoại, tôi tựa vào tường, thở hổ/n h/ển.
Lục Vi đẩy cửa bước vào, nhìn thấy bộ dạng của tôi thì gi/ật mình.
“Anh, anh làm sao vậy?”
“Không sao,” tôi nói, “Vi Vi, anh phải đi xa một chuyến.”
“Đi đâu ạ?”
“Giang Thành.”
Lục Vi sững sờ: “Đi đó làm gì ạ?”
“Đi gặp một người.”
“Người nào ạ?”
Tôi nhìn vào mắt nó, do dự rất lâu, cuối cùng vẫn nói ra.
“Một người có thể là... mẹ ruột của anh.”
Chiếc cốc trong tay Lục Vi rơi xuống đất, vỡ tan thành nhiều mảnh.
Giang Thành, tòa nhà trụ sở tập đoàn Thịnh Hoa.
Tôi đứng dưới lầu, ngước nhìn công trình cao chọc trời này.
Bức tường kính phản chiếu ánh nắng, chói đến mức không mở nổi mắt.
Một người phụ nữ trẻ mặc trang phục công sở bước nhanh tới.
“Chào anh Lục, tôi là trợ lý của phu nhân chủ tịch, mời anh đi theo tôi.”
Tôi theo cô ấy đi vào tòa nhà.
Sảnh lớn người qua lại tấp nập, ai nấy đều bước đi vội vã.
Không ai chú ý đến người đàn ông mặc sơ mi bình thường như tôi.
Thang máy đi thẳng lên tầng trên cùng.
Trợ lý đưa tôi đến trước cửa một phòng khách.
“Phu nhân đang ở bên trong đợi anh.”
Cô ấy gõ cửa rồi đẩy cửa ra.
Tôi hít sâu một hơi, bước vào trong.
Phòng khách rất yên tĩnh.
Trước cửa sổ sát đất, một người phụ nữ mặc sườn xám trang nhã đang đứng đó.
Nghe thấy tiếng bước chân, bà ấy chậm rãi xoay người lại.
Đó là một người phụ nữ trung niên được chăm sóc rất kỹ lưỡng.
Ngũ quan tinh tế, khí chất dịu dàng, chỉ là đuôi mắt chân mày mang theo vẻ tiều tụy và sầu muộn không thể che giấu.
Bà ấy nhìn tôi, hốc mắt lập tức đỏ hoe.
“Anh... anh chính là Lục Diễn sao?”
“Là tôi.”
Bà ấy bước từng bước lại gần, tỉ mỉ quan sát khuôn mặt tôi.
Từ lông mày, đến mắt, đến mũi, đến miệng.
Nước mắt bà ấy lặng lẽ rơi xuống.
“Giống... thực sự quá giống rồi...”
Bà ấy đưa tay ra, muốn chạm vào mặt tôi, nhưng lại dừng lại giữa chừng.
“Tôi có thể... chạm một chút không?”
Tôi gật đầu.
Những ngón tay bà ấy nhẹ nhàng chạm vào má tôi, nhiệt độ hơi lạnh.
“Là con... thực sự là con...” bà ấy nghẹn ngào, “mẹ đã tìm con hai mươi ba năm, cuối cùng cũng tìm được con rồi...”
Bà ấy ôm lấy tôi, khóc như một đứa trẻ.
Tôi cứng đờ tại chỗ, không biết nên đặt tay ở đâu.
Qua một lúc lâu, tôi mới chậm rãi giơ tay, nhẹ nhàng vỗ vỗ lên lưng bà ấy.
“Đừng khóc nữa.”
Bà ấy ngẩng đầu, đôi mắt đẫm lệ nhìn tôi.
“Con có sẵn lòng gọi mẹ một tiếng không?”
Tôi há miệng.
Hai chữ đó quẩn quanh trong cổ họng, nhưng thế nào cũng không thốt ra được.
“Không sao,” bà ấy lau nước mắt, “không vội, không vội, chúng ta cứ từ từ thôi.”
Bà ấy kéo tôi ngồi xuống ghế sofa, nắm ch/ặt lấy tay tôi, như thể chỉ cần buông ra là tôi sẽ biến mất vậy.
“Những năm qua, con sống tốt không?”
“Cũng tạm.” Tôi nói.
“Con có h/ận chúng ta không?”
“Không h/ận.”
“Vậy thì tốt, vậy thì tốt...” bà ấy lại bắt đầu rơi nước mắt, “mẹ luôn sợ con h/ận chúng ta, trách chúng ta không trông nom con cho tốt...”
“Không phải lỗi của mọi người.” Tôi nói.
Bà ấy gật đầu liên tục, rồi lại hỏi thêm rất nhiều câu hỏi khác.
