Quê tôi ở một thị trấn thuộc thành phố lân cận, ông nội thời trẻ làm nghề kinh doanh gỗ, tích góp được chút gia sản, m/ua một mảnh đất gần hai mươi mẫu ở rìa thị trấn.
Sau khi ông qu/a đ/ời, mảnh đất đó để lại cho bố tôi.
Bố tôi là một người nông dân chất phác, giữ mảnh đất đó trồng cây ăn quả mười mấy năm, cũng chưa từng nghĩ đến việc phát triển nó.
Cho đến năm ngoái, thành phố quy hoạch một con đường vành đai mới, vừa vặn đi ngang qua mảnh đất của nhà tôi.
Tin tức truyền ra, lần lượt có người tìm đến hỏi m/ua đất.
Giá đưa ra từ tám trăm nghìn tệ ban đầu, tăng vọt lên đến hai triệu tệ.
Bố tôi đã động tâm, gọi điện hỏi ý kiến tôi.
Tôi bảo đừng vội, cứ đợi thêm chút nữa.
Vì tôi cảm thấy mơ hồ rằng, quy hoạch con đường vành đai đó có lẽ chỉ là bước đầu tiên.
Quả nhiên, đầu năm nay, thành phố công bố quy hoạch khu phát triển mới.
Mảnh đất nhà tôi vừa vặn nằm trong phạm vi cốt lõi của khu phát triển.
Giá đất trong một đêm tăng lên gấp mười lần.
Mà tập đoàn trang sức nơi Chu Hàng làm việc chính là một trong những nhà đầu tư chính của khu phát triển lần này.
Họ đã nhắm trúng vị trí mảnh đất đó, muốn xây dựng một tổ hợp thương mại quy mô lớn ở đó.
Chu Hàng nói: “Tập đoàn chúng tôi sẵn sàng chi con số này.”
Anh ta giơ ba ngón tay lên.
“Ba mươi triệu tệ?” Tôi hỏi.
Anh ta cười: “Ba trăm triệu tệ.”
Tay tôi run lên.
Nước trà văng ra vài giọt, rơi xuống mặt bàn, thấm thành một vệt màu sẫm.
“Tuy nhiên,” Chu Hàng nói tiếp, “mảnh đất này hiện vẫn đứng tên cha anh, hơn nữa về quyền sở hữu còn một số vấn đề tồn đọng lịch sử, chúng tôi cần xử lý cho rõ ràng trước. Nếu anh đồng ý, chúng ta có thể ký một bản thỏa thuận ý định, trả trước mười phần trăm tiền đặt cọc.”
Mười phần trăm.
Nghĩa là ba mươi triệu tệ.
Tôi hít sâu một hơi: “Tôi cần bàn bạc với bố tôi một chút.”
“Đương nhiên,” Chu Hàng đứng dậy, bắt tay tôi lần nữa, “Anh Lăng, chúng tôi rất có thiện chí. Hy vọng anh có thể cân nhắc kỹ lưỡng.”
Bước ra từ tòa nhà văn phòng, tôi đứng bên lề đường, ngước nhìn bầu trời xanh thẳm kia.
Nắng rất đẹp, chiếu lên người ấm áp.
Nhưng lòng tôi lại lạnh buốt như đóng băng.
Ba mươi triệu, ba trăm triệu.
Những con số này cứ xoay vần trong đầu tôi.
Tôi đột nhiên nhớ ra một chuyện.
Ba tháng trước, Tô Uyển nói với tôi, mẹ cô ấy muốn ba trăm nghìn tệ tiền sính lễ.
Tôi nói không vấn đề gì, tôi đã tích góp được một trăm năm mươi nghìn, v/ay mượn bạn bè thêm một chút là đủ.
Lúc đó cô ấy rất không vui, nói bạn thân của cô ấy kết hôn, nhà trai đã đưa năm trăm nghìn.
Tôi nói năng lực tôi hiện tại có hạn, nhưng sau này nhất định sẽ đối tốt với cô ấy.
Cô ấy không nói gì, quay lưng về phía tôi ngủ suốt cả đêm.
Một tháng trước, cô ấy nói cô ấy để ý chiếc nhẫn hơn ba mươi nghìn đó.
Tôi bảo đợi thưởng dự án về sẽ m/ua.
Cô ấy nói không sao, không vội.
Hóa ra cô ấy thực sự không vội.
Vì cô ấy đã tìm được một người có thể quẹt thẻ m/ua ngay chiếc nhẫn kim cương năm mươi tám nghìn tệ.
Tôi lấy điện thoại ra, xem lại đoạn video đó một lần nữa.
Lần này, tôi không cười.
Tôi gọi cho bố tôi.
“Bố, chuyện mảnh đất đó, con đã nắm rõ trong lòng rồi.”
Bố tôi ở đầu dây bên kia im lặng một hồi: “Con trai, có phải con gặp chuyện gì rồi không?”
“Không ạ,” tôi nói, “Chỉ là muốn nói với bố, ngày lành của nhà mình sắp đến rồi.”
Cúp điện thoại, tôi đón một chiếc taxi.
Lên xe, tài xế hỏi tôi đi đâu.
Tôi nói: “Đến cục dân chính.”
Tài xế ngẩn người: “Cậu trai trẻ, đến đó làm gì?”
Tôi nói: “Đi khảo sát trước thôi.”
Tài xế không hỏi thêm nữa, đạp ga hòa vào dòng xe cộ.
Tôi nhìn hàng cây bên đường lùi lại phía sau một cách chóng mặt, trong đầu chỉ có một ý nghĩ.
Tô Uyển, không phải cô muốn kết hôn sao?
Được thôi.
Tôi tác thành cho cô.
Ba ngày tiếp theo, tôi sống một cách đặc biệt bình lặng.
Ban ngày đi làm bình thường, tối đến về nhà đúng giờ.
Tô Uyển vẫn là “kẻ cuồ/ng công việc” bận rộn như cũ, cứ ba ngày lại nói phải sửa phương án, họp hành, tiếp khách.
Tôi cũng vẫn là người bạn trai ân cần, để đèn chờ cô ấy, rót nước, chúc ngủ ngon.
Chúng tôi như hai diễn viên diễn xuất điêu luyện, trên một sân khấu chật hẹp, diễn một vở kịch đ/ộc thoại mang tên “tình yêu”.
Chỉ là, trong kịch bản của cô ấy, nam chính đã đổi người.
Còn trong kịch bản của tôi, nữ chính sắp sửa đóng máy.
Tối thứ Năm, Tô Uyển lại “tăng ca” đến mười một giờ mới về.
Lúc cô ấy bước vào cửa, trên mặt vẫn còn nét cười chưa kịp thu lại.
Thấy tôi ngồi trong phòng khách, cô ấy sững người: “Sao anh vẫn chưa ngủ?”
“Đợi em đấy,” tôi nói, “có chuyện muốn bàn với em.”
Cô ấy thay dép, đi tới ngồi xuống bên cạnh tôi: “Chuyện gì thế?”
“Đám cưới của chúng ta, em thấy tổ chức lúc nào thì phù hợp?”
Biểu cảm của cô ấy cứng đờ một thoáng, rồi lập tức khôi phục tự nhiên: “Sao tự nhiên lại hỏi cái này?”
“Hôm nay mẹ anh gọi điện giục,” tôi nói, “bà ấy bảo chúng ta cũng không còn nhỏ nữa, nên định liệu đi thôi.”
Cô ấy cúi đầu, nghịch nghịch ngón tay mình: “Thực ra... em cũng đang nghĩ đến vấn đề này.”
“Vậy em thấy sao?”
Cô ấy im lặng vài giây: “Hay là... đợi thêm chút nữa đi? Công việc của em đang trong giai đoạn thăng tiến, không muốn vì kết hôn mà làm lỡ dở.”
“Đợi bao lâu?”
“Ít nhất... nửa năm đi.”
Nửa năm.
Tôi cười lạnh trong lòng.
