Tôi m/ua một chiếc camera giám sát siêu nhỏ có chức năng ghi âm tại cửa hàng kim khí đối diện khu chung cư. Tranh thủ lúc trưa ông ta ra ngoài chuẩn bị hàng, tôi quay về nhà, ngụy trang camera thành một phần ăng-ten của bộ định tuyến (router) rồi lắp chắc chắn ở vị trí đối diện lối vào phòng khách.
Đã muốn dựng sân khấu trong nhà này, thì tôi sẽ lắp sẵn máy quay cho ông.
Tôi muốn xem thử, cái "góa phụ phá sản" đang chịu khổ dưới gầm cầu kia, rốt cuộc là thần thánh phương nào.
Sáu giờ tối, trời bắt đầu sẩm tối.
Tôi canh đúng giờ đẩy cửa vào nhà. Cánh cửa chống tr/ộm còn chưa mở hẳn, một mùi hương hoa hồng nồng nặc nhưng không hề rẻ tiền đã xộc thẳng vào mũi.
Chuông cửa không rung, nhưng trong nhà đã có người đứng đợi.
Đó hoàn toàn không phải là một "người phụ nữ khổ sở, thô kệch" nào cả.
Người phụ nữ mặc chiếc áo khoác măng tô lụa chất lượng cực tốt, chân đi đôi giày cao gót mũi nhọn bảy phân, tay đẩy một chiếc vali mới tinh có màu sắc phối theo kiểu túi Hermes Birkin. Cô ta uốn tóc xoăn sóng lớn, lớp trang điểm tinh xảo đến mức ngay cả một sợi lông mi cũng không tìm ra lỗi.
Cô ta nhìn tôi từ đầu đến chân, ánh mắt dừng lại ở chiếc áo dệt kim đã bị xù lông mà tôi mặc suốt ba năm qua.
"Chị chính là người vợ cũ gh/ê g/ớm của Kiến Quốc sao?" Cô ta khẽ mở đôi môi đỏ mọng, trong giọng nói mang theo sự khiêu khích không hề che giấu, "Tôi là Tô Mạn."
3.
Không khí trong phòng khách như đông cứng lại.
"Vợ cũ?" Tôi nhai lại hai chữ này, treo chiếc túi vải trong tay lên móc treo đồ ở cửa, "Lý Kiến Quốc giới thiệu tôi với cô như vậy sao?"
Tô Mạn không hề khách sáo, đẩy chiếc vali Hermes của cô ta đi về phía phòng ngủ phụ, đôi giày cao gót giẫm lên sàn gỗ của tôi tạo ra tiếng "cộp cộp" chói tai.
"Cần gì phải giới thiệu nữa?" Cô ta cười lạnh, "Kiến Quốc ở chợ đêm b/án mặt cho đất b/án lưng cho trời, đến một bộ quần áo tử tế cũng không m/ua nổi. Chị cầm gần chục nghìn tiền lương hưu, vậy mà ngay cả một bữa cơm nóng cũng không để lại cho ông ấy, ép ông ấy già thế này rồi còn phải đi b/án cơm chiên. Cuộc hôn nhân không chút hơi ấm như của các người, thì có khác gì ly hôn đâu?"
Tôi đứng tại chỗ, nhìn cô ta thản nhiên chỉ đạo Lý Kiến Quốc vừa vào cửa đi chuyển vali.
Lý Kiến Quốc lúc này như một đứa trẻ làm sai việc, khom lưng, mặt mày hớn hở xoay quanh cô ta, thậm chí không dám ngẩng đầu nhìn tôi lấy một cái.
"Thu Bình... Chị Tô Mạn tính tình thẳng thắn, bà đừng để trong lòng." Ông ta hạ thấp giọng giải thích với tôi.
Bữa tối hôm đó, có thể coi là một cuộc chiến không tiếng sú/ng.
Tô Mạn phản khách vi chủ, lấy một đống chai lọ từ trong vali ra bày trên bồn rửa mặt. Bộ mỹ phẩm La Mer đó, cộng lại cũng đủ bằng thu nhập cả nửa năm b/án hàng của Lý Kiến Quốc.
Ăn cơm xong, cô ta thong thả lau tay, nhìn tôi đổ loại nước rửa bát rẻ tiền năm tệ một chai vào bồn.
"Chị Trương này," trong ánh mắt cô ta lộ ra vẻ thương hại bề trên, "phụ nữ mà tằn tiện với bản thân như vậy, chẳng trách ngay cả trái tim người chồng cũng không giữ nổi. Kiến Quốc nói chị lấy hết tiền lương hưu của ông ấy để m/ua nhà cho thằng cháu vô dụng của chị, chuyện này là thật sao?"
Tay tôi khựng lại trong bồn rửa.
Lấy hết tiền lương hưu của ông ta?
Mười năm nay, một nghìn ba trăm tám mươi tệ của Lý Kiến Quốc còn chẳng đủ cho ông ta hút th/uốc uống rư/ợu. Tôi mỗi tháng âm thầm chuyển tiền vào thẻ bảo hiểm y tế của ông ta, tiền điện nước, gas, phí quản lý tòa nhà đều là tôi chi trả.
Lời nói dối đã thêu dệt đến mức này, tôi ngược lại chẳng còn thấy tức gi/ận nữa.
Tôi cầm khăn lau khô tay, đi tới bàn ăn, nhìn xuống Tô Mạn.
"Cô Tô, bộ đồ này của cô, cộng thêm mỹ phẩm cô đang dùng, ít nhất cũng phải sáu con số trở lên." Tôi nói giọng bình thản, như đang trình bày một bản báo cáo thường niên, "Một góa phụ phá sản ở gầm cầu mà dùng được những thứ này sao? Lý Kiến Quốc nói với cô là tôi ng/ược đ/ãi ông ta, vậy cô đã bao giờ hỏi ông ta xem mỗi tối đi b/án cơm chiên ở chợ đêm, doanh thu thực tế là bao nhiêu chưa? Số tiền đó, lại đi đâu mất rồi?"
Tô Mạn sững người, rõ ràng không ngờ tôi lại dùng logic phản kích trực diện như vậy. Cô ta nhíu mày, dường như muốn phản bác, nhưng cuối cùng chỉ hừ một tiếng: "Kiến Quốc là người thật thà, tiền của ông ấy tất nhiên là để dành chữa b/ệnh!"
Chữa b/ệnh? Lý Kiến Quốc ngay cả bị cảm cúm cũng phải nằm nhà ba ngày, ông ta có b/ệnh gì nặng sao?
Tô Mạn tuy là "trà xanh" nhưng nói chuyện lại thẳng tuột. Kinh nghiệm nhân sự nhiều năm cho tôi biết, loại phụ nữ này thường không có tâm cơ gì sâu xa. Cô ta giống một kẻ bị tẩy n/ão, tự cho mình là kẻ khờ khạo đang đi c/ứu thế nhân hơn.
Đêm khuya, tôi tựa vào đầu giường, mở phần mềm giám sát trên điện thoại.
Hình ảnh là đen trắng, thời gian hiển thị là một giờ sáng.
Trong phòng khách, Lý Kiến Quốc lén lút bước ra từ khe cửa phòng ngủ phụ. Trên tay ông ta cầm một chiếc ví nữ tinh xảo – đó là chiếc ví Tô Mạn để trên bàn trà.
Ông ta thành thạo rút một chiếc thẻ ngân hàng ra, nhìn trái nhìn phải, rồi cởi đôi giày thể thao cũ nát của mình ra, nhét ch/ặt chiếc thẻ ngân hàng vào dưới miếng Iót giày.
Nhìn khuôn mặt méo mó vì tham lam của ông ta trên màn hình, tôi lạnh lùng nhếch môi.
Kịch hay, chỉ mới bắt đầu thôi.
4.
Hình ảnh giấu thẻ trong đế giày cứ ám ảnh trong tâm trí tôi suốt cả đêm.
