“Hứa Thanh, cậu nói cho mình nghe, rốt cuộc là chuyện gì đã xảy ra.”
Tôi nhìn cô ấy, sống mũi bỗng chốc lại cay xè. Con người là vậy, lúc một mình thì còn cố gồng lên được, nhưng hễ có người đối xử tốt với mình, sợi dây th/ần ki/nh ấy liền đ/ứt đoạn. Tôi hít một hơi thật sâu, kể lại cho cô ấy nghe từng chuyện một, từ lúc ở sân bay đến tận bây giờ. Thông báo phong tỏa, căn nhà trống rỗng một nửa, dòng chữ bằng son môi trên gương, tin nhắn của Lâm Vãn, lịch sử tìm ki/ếm trong máy tính.
Trong lúc tôi kể, biểu cảm của Thư Vân thay đổi mấy lần. Từ kinh ngạc đến phẫn nộ, từ phẫn nộ đến khó tin, cuối cùng đọng lại ở một sự bình tĩnh gần như sát khí. Sau khi tôi nói xong, cô ấy im lặng vài giây rồi cầm điện thoại lên, bắt đầu lật danh bạ.
“Mình quen một luật sư.” Cô ấy nói, “Chuyên làm về hôn nhân gia đình, cực kỳ giỏi. Bây giờ mình gọi cho cô ấy ngay, ngày mai cậu đi gặp cô ấy.”
“Thư Vân, mình…”
“Cậu đừng nói gì cả.” Cô ấy ngắt lời, “Cậu bây giờ đừng nghĩ gì, đừng làm gì hết. Ăn chút gì đó rồi đi ngủ đi, ngày mai mình đi cùng cậu gặp luật sư.”
Nói rồi cô ấy đứng dậy đi vào bếp. Mở tủ lạnh ra xem, trong đó không còn nhiều đồ nhưng vẫn còn trứng gà và cà chua. Cô ấy quay đầu hỏi tôi: “Ăn mì nhé?”
Tôi gật đầu.
Cô ấy làm rất nhanh, đun nước, nấu mì, xào cà chua trứng. Trong bếp vang lên tiếng va chạm của chảo xẻng, tiếng máy hút mùi kêu o o, trong chốc lát khiến căn nhà này dường như không còn trống trải đến thế. Tôi ngồi trong phòng khách, ôm đầu gối, lắng nghe những âm thanh đó, trong lòng dần dần bình ổn lại.
Khi Thư Vân bưng hai bát mì ra, tôi đưa tay đón lấy, cúi đầu ăn một miếng. Hơi nóng phả vào mặt, nước mắt suýt chút nữa lại rơi xuống.
“Đừng khóc.” Thư Vân nói, “Phải giữ sức đã. Phía sau còn có cả một cuộc chiến phải đá/nh đấy.”
Tôi “ừ” một tiếng, cúi đầu ăn hết bát mì.
Đêm đó Thư Vân không về, ngủ lại ở phòng khách. Tôi nằm trên giường, trằn trọc đến tận nửa đêm mới mơ màng thiếp đi. Trong giấc ngủ dường như nghe thấy điện thoại reo, lại dường như không phải. Sáng hôm sau tỉnh dậy, điện thoại có hơn chục tin nhắn chưa đọc, phần lớn là tin nhắn nhóm công việc, còn lại một tin nhắn là do Chu Thiệu An gửi.
“Vợ ơi, sao em không trả lời tin nhắn của anh? Có phải em mệt quá không?”
Tôi nhìn dòng tin nhắn đó thật lâu, cuối cùng úp ngược điện thoại xuống tủ đầu giường rồi đứng dậy vệ sinh cá nhân.
Chương 3
Văn phòng của luật sư Thẩm nằm trong một tòa nhà văn phòng ở vành đai 3 phía Đông, không lớn nhưng được dọn dẹp rất sạch sẽ. Cửa sổ hướng Nam, ánh nắng buổi sáng chiếu vào, trải dài trên chiếc bàn làm việc màu sẫm. Ngồi sau bàn làm việc là một người phụ nữ tóc ngắn, tầm bốn mươi tuổi, đeo một chiếc kính gọng mảnh, lúc không cười trông có vẻ hơi nghiêm nghị.
Tôi ngồi đối diện với cô ấy, tay nắm ch/ặt cốc nước nóng mà trợ lý của cô ấy vừa rót.
Thư Vân ngồi bên cạnh tôi, lên tiếng thay tôi: “Luật sư Thẩm, đây là Hứa Thanh, bạn của tôi. Chồng cô ấy nhân lúc cô ấy đi công tác đã đem nhà đi rao b/án, giờ thì mang theo người thứ ba bỏ trốn sang Đức rồi. Căn nhà đã bị phong tỏa vì chồng cô ấy đệ đơn xin bảo toàn tài sản trước. Chúng tôi muốn hỏi xem bây giờ nên làm thế nào.”
Luật sư Thẩm nghe xong, không nói gì ngay. Cô ấy mở cuốn sổ trước mặt ra, cầm bút lên, ngẩng đầu nhìn tôi.
“Cô tên là Hứa Thanh?”
Tôi gật đầu.
“Chồng cô tên gì?”
“Chu Thiệu An.”
“Kết hôn được bao lâu rồi?”
“Bảy năm.”
“Căn nhà m/ua vào năm nào?”
“Bảy năm trước, ba tháng sau khi cưới.”
“Quyền sở hữu đứng tên ai?”
“Cả hai chúng tôi. Đồng sở hữu.”
Luật sư Thẩm viết vài chữ vào sổ rồi ngẩng đầu lên, giọng điệu rất bình thản: “Chồng cô khởi kiện phân chia tài sản, xin bảo toàn tài sản nên căn nhà mới bị phong tỏa. Đây là bước đi đầu tiên của anh ta. Anh ta muốn chốt chặn căn nhà trước khi ly hôn để ngăn cô tẩu tán hoặc xử lý. Nhưng vấn đề là, anh ta cũng đang đồng thời rao b/án nhà. Cô chắc chắn là anh ta đã tìm môi giới chứ?”
“Chắc chắn.” Tôi lấy điện thoại trong túi ra, mở lịch sử cuộc gọi với môi giới, “Tối qua tôi đã gọi cho bên môi giới, họ nói Chu Thiệu An đã cung cấp giấy đăng ký kết hôn và giấy ủy quyền công chứng của tôi, nên họ tưởng quy trình không có vấn đề gì.”
“Giấy ủy quyền công chứng của cô?” Luật sư Thẩm nhướng mày, “Bản thân cô có từng đến văn phòng công chứng làm thủ tục không?”
“Không ạ.”
“Hoàn toàn không biết gì?”
“Hoàn toàn không biết gì.”
Luật sư Thẩm im lặng hai giây, rồi khóe miệng khẽ động đậy. Biểu cảm đó rất nhạt, không giống như cười, mà giống như một sự thấu hiểu kiểu “quả nhiên là vậy”.
“Vậy đó là giả mạo.” Cô ấy nói, “Anh ta đã giả mạo giấy ủy quyền công chứng của cô, cố gắng hoàn tất việc sang tên khi cô không hay biết. Nếu không phải cô xin bảo toàn tài sản, căn nhà này có lẽ đã bị b/án mất rồi.”
Khi nghe thấy mấy chữ “giả mạo giấy công chứng”, lòng tôi như bị ai đó bóp nghẹt. Tôi biết anh ta làm vậy là sai, nhưng khi chuyện này được nói ra từ miệng luật sư, trở thành một vấn đề ở cấp độ pháp lý, cảm giác lại hoàn toàn khác biệt. Giống như bạn nghi ngờ nhà mình bị rò rỉ khí gas, nhưng đợi đến khi chuyên gia mang máy móc đến đo, tiếng còi báo động kêu “tít tít tít”, bạn mới thực sự nhận ra nó nghiêm trọng đến mức nào.”
