Bà ngoại nhíu mày, ánh mắt đầy vẻ bất lực, bà nhìn bức thư, miệng lẩm bẩm: "Vị Nhiên à, bác cả và bác hai của con thật sự không nên thân chút nào."
Tôi khẽ hỏi: "Bà ngoại, họ làm sao vậy ạ?"
Bà ngoại đ/au đớn, hai tay siết ch/ặt thành nắm đ/ấm, nói tiếp: "Chúng nó n/ợ nần chồng chất ở bên ngoài."
Tôi ngạc nhiên há hốc miệng: "Á? N/ợ nhiều tiền thế ạ!"
Bà ngoại thở dài, tiếp tục: "Chúng còn ép bà phải đem căn nhà cũ đi thế chấp, bà thực sự không còn cách nào khác."
Tôi xót xa nhìn bà: "Bà ngoại, bà đừng buồn quá."
Trong ánh mắt bà tràn đầy sự áy náy, bà lại thở dài nói: "Cả đời này bà thấy có lỗi nhất là với mẹ con và với chính con."
Tôi vội an ủi: "Bà ngoại, bà đừng nói vậy, bà cũng đâu có dễ dàng gì."
Bà ngoại khẽ gật đầu, chậm rãi nói: "Bà biết con thương bà, tháng nào cũng thuê người giúp việc cho bà."
Bà ngoại ngồi bên giường, trên mặt dần hiện lên ý cười dịu dàng. Bà khẽ cất lời: "Nhưng tiền thuê cô giúp việc đó, thực ra không phải con bỏ ra đâu."
Ngừng một chút, bà nói tiếp: "Là bà đem mấy thỏi vàng ch/ôn dưới hầm căn biệt thự cổ đi b/án, rồi gửi vào thẻ của con đấy."
Bà ngoại nheo mắt, như thể thấy được dáng vẻ kiên cường của Vị Nhiên, bà cười bất lực: "Bà biết con sĩ diện, không chịu nhận tiền của người già, nên bà đành diễn cùng con vở kịch này."
Nói đoạn, thần sắc bà trở nên nghiêm nghị, khuyên nhủ: "Sáu căn nhà này giống như hố lửa, ai nhảy vào là tiêu đời. Bà không thể hại con được."
Bà thở dài, rồi nói: "Bà để lại cho con căn mặt bằng kinh doanh ở đường Lộc Sơn đấy. Đó là của hồi môn của bà thời trẻ, quyền sở hữu rất sạch sẽ, đã sang tên cho con từ lâu rồi."
Trong căn phòng mờ tối, tôi lặng lẽ ngồi bên giường, đôi tay nắm ch/ặt tờ giấy ố vàng. Trên giấy, những nét chữ nguệch ngoạc viết: "Vị Nhiên, con đừng trách bà ngoại, bà chỉ có thể dùng cách này để bảo vệ con."
Tôi đờ đẫn nhìn những dòng chữ ấy, hốc mắt không biết từ lúc nào đã hoe đỏ. Nước mắt chực trào, tựa như cơn lũ sắp vỡ đê, cuộn trào mãnh liệt. Cuối cùng, những giọt lệ vẫn không thể kìm nén mà lăn dài trên má.
"Tách" một tiếng, nước mắt rơi nặng trĩu lên tờ giấy ố vàng, làm nhòe đi một mảng mực, tựa như tâm trạng rối bời của tôi lúc này. Tay tôi run lên không kiểm soát, đầu ngón tay trắng bệch. Tôi đờ đẫn đưa tay vào túi xách, động tác chậm chạp, lần mò tìm thấy chiếc thẻ ngân hàng.
Tôi vốn dĩ luôn ngây thơ nghĩ rằng, đây là thẻ lương của mình. Tôi thường tự mãn nghĩ rằng tiền trong đó là do mình làm việc vất vả mà có. Nhưng nào ngờ đâu, đây là chiếc thẻ tôi đã đưa cho bà ngoại từ năm năm trước. Khi ấy, tôi đầy rạng rỡ nói với bà rằng mình được thưởng, tôi hào hứng bảo bà giữ lấy để phòng thân.
"Bà ngoại, bà cầm thẻ này đi cho yên tâm," tôi cười nói. Bà nhìn tôi đầy từ ái: "Đứa trẻ ngoan, cảm ơn con."
Sau này, bà ốm cần người chăm sóc, tôi không chút do dự mà thuê người giúp việc. Những chi phí đó, tôi đều chuyển từ một chiếc thẻ khác của mình. Tôi đứng bên cửa sổ, ngẩn ngơ nhìn ra ngoài, cứ ngốc nghếch tin rằng mình đang phụng dưỡng bà. Tôi ưỡn ngựk, tự thấy mình như một người hùng oai phong, đang đơn phương cống hiến. Tôi đầy tự hào, nghĩ rằng mình đang nỗ lực duy trì thể diện cuối cùng cho gia đình này.
Tôi khẽ tự nhủ: "Mình làm tốt đấy chứ, để bà ngoại có cuộc sống tốt hơn."
Thế nhưng, sự thật hoàn toàn không phải vậy. Thực ra, sau này khi tình cờ kiểm tra sao kê ngân hàng, tôi mới phát hiện mỗi tháng chiếc thẻ đó đều tự nhiên có thêm một khoản tiền. Số tiền đó rất cố định, đúng ba mươi tám nghìn tệ, thỉnh thoảng còn dư vài nghìn lẻ.
Tôi nhíu mày, trong lòng thắc mắc mãi không biết tiền từ đâu ra. Sau khi tìm hiểu mới biết đó là tiền thuê mặt bằng ở đường Lộc Sơn. Thật x/ấu hổ, chuyện mặt bằng đó tôi chẳng mấy để tâm, vậy mà bà ngoại lại luôn ghi nhớ. Bà rất tỉ mỉ, luôn sắp xếp công ty gia chính tự động trừ tiền từ chiếc thẻ đó. Bà chưa bao giờ nói với tôi, chỉ lặng lẽ dùng tên tôi để tích góp tiền cho chính tôi.
Thời gian trôi qua, tôi dần nhận ra, bà làm vậy là để giúp tôi tránh xa sự vòi vĩnh không đáy của bác cả và bác hai. Nghĩ đến tâm huyết của bà, hốc mắt tôi lập tức đỏ hoe.
