“Đã nói rồi, không hối h/ận.”
“Nhưng tôi... lại hối h/ận rồi.”
Câu trả lời của anh ta, tôi nghe không rõ.
Trận tuyết đầu mùa cuối cùng cũng rơi xuống.
Con gái đắm chìm trong niềm vui của bầu trời tuyết trắng xóa.
Hóa ra chẳng biết từ lúc nào, mùa đông không có anh, đã là năm thứ năm rồi.
Hóa ra mùa đông, vốn dĩ không lạnh lẽo như tôi vẫn tưởng.
(Hết)