"Bùi Tranh Ngôn, trong vòng bạn bè của anh chẳng phải cũng có một cô bé sao."
"Đó là chuyện khác."
"Chuyện gì mà khác?" Cô ngắt lời anh, giọng rất nhẹ, "Anh đưa người phụ nữ khác đi xem cực quang, đăng vòng bạn bè nói 'sợ để lại tiếc nuối', còn tôi đăng một tấm ảnh uống đồ lạnh, anh đã gọi điện đến chất vấn?"
Trong điện thoại lại là một khoảng lặng.
Sau đó anh nói một câu khiến cô hoàn toàn sững sờ.
"D/ao D/ao, có phải em cho rằng anh không quan tâm?"
Tay Tô Nhược D/ao cầm điện thoại siết ch/ặt lại.
"Bây giờ em quay về đi," giọng anh bỗng hạ thấp xuống, mang theo chút mệt mỏi mà cô chưa từng nghe qua, "chuyến bay của anh là sáng mai, anh về, chúng ta nói chuyện."
Anh đang xuống nước.
Sáu năm rồi, lần đầu tiên Bùi Tranh Ngôn xuống nước trong điện thoại.
Trước đây toàn là cô cúi đầu trước.
Anh gi/ận, cô xin lỗi trước; anh lạnh mặt, cô mở lời trước; người tình của anh đến làm lo/ạn, cô xử lý trước; anh nói bận, cô chờ; anh nói mệt, cô im lặng.
Sáu năm, cô như một chiếc máy b/án hàng tự động, bỏ vào sự nhẫn nhịn, nhả ra sự "hiểu chuyện".
Nhưng bây giờ anh nói muốn nói chuyện.
Ngón tay Trình Nghiên dừng trên lòng bàn tay cô, yên lặng nhìn cô, biểu cảm của cậu rất bình tĩnh, nhưng hàng mi rủ xuống, đổ một cái bóng nhỏ trên mặt.
"Không cần đâu," Tô Nhược D/ao nói, "anh cứ ngắm cực quang cho tốt đi."
"Tô Nhược D/ao!"
"Bùi Tranh Ngôn, cực quang đẹp lắm phải không?"
Đầu dây bên kia bỗng im lặng.
Tô Nhược D/ao nói tiếp, giọng rất nhẹ: "Đêm giao thừa năm đó, tôi nói muốn cùng anh ngắm cực quang, anh nói được. Tôi đợi sáu năm, anh luôn không có thời gian."
"Bây giờ anh đi rồi, lại đưa người khác đi cùng."
"Tôi không đợi nữa."
Nói xong, Tô Nhược D/ao cúp máy.
Sau đó tắt nguồn.
Màn hình điện thoại tối hẳn, trong phòng chỉ còn lại ánh đèn ngủ vàng vọt.
Trình Nghiên bỗng ghé sát lại, đôi môi chạm vào khóe mắt cô.
"Chị ơi," cậu nói, "chị đang khóc."
Tô Nhược D/ao vươn tay sờ mặt, quả nhiên đã ướt.
Không phải vì Bùi Tranh Ngôn, mà là vì bản thân cô đã đợi suốt sáu năm qua.
Trình Nghiên không nói "đừng khóc", cậu chỉ kéo cả người cô vào lòng, cằm tựa trên đỉnh đầu cô, lặng lẽ ôm lấy.
"Lời chị vừa nói, không phải vì muốn trả th/ù anh ta chứ?"
"Không phải."
"Vậy có một chút xíu nào là vì em không?"
Cậu hỏi rất cẩn thận, như đang hỏi về một thứ dễ vỡ.
Tô Nhược D/ao ngẩng đầu, nhìn vào mắt cậu.
"Trình Nghiên, chị hai mươi chín tuổi rồi, đã làm vợ người khác sáu năm. Thế giới của chị không sạch sẽ, không thuần khiết, không hợp với em."
"Nhưng mà," cậu cúi đầu, đôi môi khẽ chạm vào môi cô, "chị ở bên cạnh anh ta sáu năm không hề vui vẻ."
"Khi ở bên em, chị đã cười."
"Em chỉ công nhận điều đó thôi."
Tô Nhược D/ao nhìn biểu cảm nghiêm túc của cậu, một nơi nào đó trong lòng như bị một bàn tay ấm áp khẽ chạm vào.
Không đ/au, nhưng rất xót.
Trình Nghiên kéo chăn lên, quấn lấy cô thật ch/ặt, rồi tắt đèn.
"Chị ngủ trước đi, em canh cho chị."
"Em không ngủ à?"
"Em không ngủ được," giọng cậu trong bóng tối mang theo tiếng cười, "em sợ vừa mở mắt ra, phát hiện tất cả chỉ là mơ."
Tô Nhược D/ao nhắm mắt lại, không nói thêm gì nữa.
Bên tai là tiếng thở đều đều của cậu, ngoài cửa sổ là ánh đèn thành phố không bao giờ tắt.
Điện thoại nằm yên lặng một bên.
Cách xa hàng ngàn cây số, có người đang đứng giữa trời tuyết, gọi đi gọi lại một số điện thoại đã tắt nguồn.
Cực quang biến ảo trên đỉnh đầu anh, giống như lời hứa sáu năm trước, đẹp thì đẹp thật, nhưng cuối cùng vẫn xa tầm với.
Chương 9
Trình Nghiên không ngủ.
Cô cũng vậy.
Ba giờ sáng, cậu từ phía sau nhẹ nhàng ôm lấy cô, đôi môi dán vào sau gáy cô, hơi thở nóng hổi.
"Chị ơi, chị vẫn còn thức."
Đây không phải câu hỏi.
Tô Nhược D/ao xoay người, ánh trăng vừa vặn chiếu lên mặt cậu, đôi mắt cậu rất sáng, không hề có chút buồn ngủ.
"Em đang nghĩ gì?" cậu hỏi.
"Đang nghĩ đến ngày mai."
"Ngày mai làm sao?"
"Ngày mai sẽ có rất nhiều người biết Bùi phu nhân đêm không về nhà."
Tuy điện thoại của Tô Nhược D/ao đã tắt, nhưng Bùi Tranh Ngôn chắc chắn không ngồi yên, anh có thể để thư ký gọi cho bất cứ ai, có thể để tài xế lái xe đến bất cứ ngã rẽ nào, thành phố này không có tin tức nào anh không tra ra được, không có người nào anh không tìm thấy.
Cánh tay Trình Nghiên siết ch/ặt hơn một chút, giọng nói vùi trong hõm vai cô: "Chị có sợ không?"
"Sợ cái gì?"
"Sợ bị người ta biết, sợ anh ta..."
"Anh ta sẽ không làm hại chị," Tô Nhược D/ao ngắt lời cậu, giọng điệu bình thản, "Bùi Tranh Ngôn sẽ không làm bất cứ điều gì tổn hại đến thể diện của nhà họ Bùi. Anh ta cùng lắm, chỉ là không vui thôi."
Là không vui, chứ không phải đ/au lòng.
Làm vợ chồng sáu năm, cô hiểu rõ điều này nhất, sự chiếm hữu của Bùi Tranh Ngôn đối với cô chưa bao giờ là vì yêu, mà là vì thói quen, giống như một đứa trẻ quen để gối bên trái, bỗng dưng đổi sang bên phải, nó sẽ không ngủ được.
Nhưng tỉnh dậy sẽ quên ngay.
"Vậy chị có sợ mất anh ta không?"
Khi Trình Nghiên hỏi câu này, giọng rất nhẹ, như đang hỏi một câu hỏi mà cậu không dám biết đáp án.
Tô Nhược D/ao im lặng rất lâu.
"Điều chị sợ, chưa bao giờ là mất anh ta."
Khoảnh khắc câu nói này thốt ra, cô mới nhận ra nó là sự thật.
