Cái bụng vốn chỉ mới nạp chút thức ăn vào ngày hôm qua, giờ đây đói đến mức dán ch/ặt vào lưng. Tô Minh liếc nhìn cô đầy khó chịu.

Người giúp việc lập tức hiểu ý, bước tới trước mặt Tô Dư.

Giọng điệu cực kỳ kh/inh miệt: "Tiểu thư, bữa sáng của cô không ở đây."

Tô Dư mím môi, giọng khàn đặc: "Vậy ở đâu?"

Người giúp việc liếc mắt về phía nhà bếp một cách tùy tiện.

"Ở trong bếp, phiền cô tự mình đi lấy."

Tôi nhìn cô ấy gật đầu đầy cô đ/ộc, lê từng bước chân vào nhà bếp.

Trong bếp, một bát mì rắc đầy hành ngò được đặt chỏng chơ trên bàn.

Cô thấy vậy thì nhíu mày.

Cô không thích hành ngò.

Những ngón tay g/ầy guộc đến mức lộ cả xươ/ng bưng bát mì lên, chậm rãi đi ra bàn ăn.

Ba người họ im lặng ngay từ khi cô bước ra.

Tất cả đều đồng lòng cô lập cô ra một bên.

Tô Dư ngồi vào chiếc ghế ở phía rìa, dùng đũa từng chút một gắp hành ngò ra.

Tô Minh lập tức tỏ vẻ không hài lòng, đ/ập mạnh đôi đũa xuống bàn, trừng mắt nhìn cô với khuôn mặt khó ở.

"Tô Dư, không ăn thì cút ngay ra ngoài! Ở đây chọn lựa cái gì chứ?"

Ngón tay Tô Dư khẽ run, giọng lí nhí: "Em không ăn hành ngò."

Ông Tô đẩy đẩy gọng kính.

"Cả nhà đều ăn được, tại sao chỉ mình mày là không? Được nuông chiều sinh hư rồi!"

Bà Tô cũng mỉa mai: "Lạc Lạc nhà chúng ta thích ăn hành ngò nhất, con bé mới giống người một nhà với chúng ta hơn mày."

"Ăn hết cho tao, không thì cút ngay!"

Tô Dư cụp mắt xuống, không gắp nữa, cố nhịn cơn buồn nôn mà nuốt từng ngụm lớn.

Nuốt đến mức nước mắt trào ra vì nghẹn.

Tô Minh cười khẩy: "Để gây chú ý với chúng ta mà cái gì cũng làm được nhỉ!"

"Chẳng có lấy một điểm tốt nào giống Lạc Lạc."

Tô Dư cố nén nước mắt, nuốt miếng cuối cùng xuống.

Chẳng bao lâu sau, sắc mặt cô cứng đờ, cảm nhận được điều gì đó, cô lập tức đứng dậy muốn chạy vào nhà vệ sinh.

Nhưng vị tanh ngọt trào dâng trong cổ họng còn nhanh hơn cô.

Vừa đứng lên, cô đã ho ra một ngụm m/áu tươi.

Khiến mấy người có mặt tại đó sững sờ.

Bà Tô lùi lại một bước.

"Mày bị sao thế này? Đang yên đang lành sao lại thổ huyết? Không phải là cố tình lừa chúng ta đấy chứ?"

Tô Dư đ/au đớn bịt miệng, cố gắng nuốt ngược m/áu vào trong.

Tô Minh nhìn thân hình g/ầy gò ấy, nhíu mày.

Lần đầu tiên lên tiếng: "Cô không sao chứ?"

Tô Dư muốn nói gì đó, nhưng trước mắt tối sầm lại rồi ngã gục xuống.

Hiện trường hỗn lo/ạn cả lên.

Tôi nhìn Tô Minh đưa cô đi cấp c/ứu khẩn cấp.

Bác sĩ dường như đã lường trước được, nhưng nhìn thấy người có sắc mặt tệ đến mức này vẫn cau mày.

Nhìn Tô Minh với vẻ mặt lạnh nhạt đầy khó chịu: "Anh là gì của b/ệnh nhân?"

Tô Minh có chút mất kiên nhẫn: "Tôi là họ hàng xa, tình cờ gặp thôi, cô ta bị làm sao vậy?"

Bác sĩ lại một phen cạn lời.

"Cô ấy hiện tại rất nguy kịch, bắt buộc phải nhập viện..."

Tô Minh c/ắt ngang: "Nói thẳng cô ta bị làm sao đi!"

Bác sĩ thở dài: "Cô ấy bị u/ng t/hư dạ dày..."

Chưa nói dứt câu đã bị tiếng chuông điện thoại ngắt quãng.

Tô Minh nghe máy, giọng bà Tô vang lên từ đầu dây bên kia.

"A Minh, nếu Tô Dư không có việc gì thì về nhanh đi, mẹ và bố con chuẩn bị đi m/ua đồ dùng cho ngày mai, con đến xem cùng nhé."

Nghe xong, anh ta liếc nhìn phòng phẫu thuật một cách hờ hững, tùy tiện nói một câu: "Nếu nó chưa ch** thì đừng có gọi cho tôi."

Rồi xoay người bỏ đi.

Bác sĩ muốn gọi anh ta lại nhưng bóng người đã khuất dạng, chỉ còn lại những tiếng thở dài ngao ngán.

Sau khi ra khỏi phòng hồi sức cấp c/ứu, Tô Dư nhanh chóng tỉnh lại.

Cô nhìn căn phòng b/ệnh trống trơn, trong mắt hiện lên vẻ thất vọng.

Bác sĩ bước vào, cầm tờ báo cáo khuyên cô nên điều trị tử tế.

Cố gắng sống thêm vài năm.

Tô Dư chỉ nhàn nhạt mỉm cười.

"Bác sĩ, tôi không có tiền, không muốn chữa nữa."

Bác sĩ vẻ mặt nghiêm trọng: "Người nhà của cô đâu? Đã lâu thế này rồi mà chẳng thấy bóng dáng đâu."

Cô im lặng vài giây, cố tỏ ra thoải mái.

"Họ bận lắm, tôi một mình cũng ổn mà."

Bác sĩ lại thở dài: "Nhưng cơ thể cô hiện tại rất tồi tệ."

Cô nhớ ra điều gì đó, lập tức lo lắng hỏi: "Tôi có thể xuất viện không? Ngày mai... ngày mai là sinh nhật tôi."

Bác sĩ không đồng ý, m/ắng cô hồ đồ.

"Cơ thể cô bây giờ đừng nói là đón sinh nhật, ngay cả đi vài bước cũng đã khó khăn rồi."

Nghe xong, cô nhắm mắt lại, không nói thêm lời nào, nước mắt từ khóe mắt trào ra, thấm vào tóc mai.

"Bác sĩ, xin hãy tăng liều th/uốc cho tôi! Tôi muốn trải qua một ngày thật trọn vẹn."

Ngày thứ ba, hoàng hôn buông xuống.

Cô ấy thực sự lại một lần nữa cố gắng gượng dậy, bất chấp sự khuyên can của bác sĩ.

Lại khoác lên mình chiếc áo bông cũ đã giặt đến bạc màu, có lẽ vì hôm nay là sinh nhật nên cô còn quàng thêm một chiếc khăn len thêu hoa đỏ.

Một lần nữa quay lại cái "nhà" đó.

Đôi má và hốc mắt của cô đã g/ầy đến mức lõm sâu vào trong.

Sắc đỏ của chiếc khăn quàng tương phản tàn khốc với sắc mặt của cô.

Cô đứng trước cửa, bàn tay tái nhợt ngập ngừng đặt lên chuông cửa rồi ấn xuống.

Tôi nhướng mày, cười khẩy không tiếng động, về nhà mình mà còn phải bấm chuông.

Trước cửa im lìm một lúc, cô im lặng không nói, lại đưa tay ấn thêm vài cái.

Chẳng bao lâu sau, bên trong vang lên giọng nói đầy mất kiên nhẫn.

Khuôn mặt to lớn của người giúp việc xuất hiện, nhìn thấy Tô Dư liền lườm một cái.

Giọng điệu không mấy dễ chịu: "Tiểu thư về làm gì thế?"

Trên mặt Tô Dư thế mà lại xuất hiện vẻ ngượng ngùng.

"Hôm nay... là sinh nhật em, em muốn được đón ở nhà."

Người giúp việc nhíu mày tránh sang một bên cho cô vào.

Danh sách chương

Có thể bạn quan tâm

Bình luận

Đọc tiếp

Bảng xếp hạng

Mới cập nhật

Xem thêm
Hoàn

Dưới Trăng Cùng Người

Chương 11
Năm thứ ba kết hôn, cuối cùng chồng tôi cũng về nước. Về để làm thủ tục ly hôn. Hôm nhận được thư tay của luật sư, tôi đang ngồi xổm ngoài ban công thay chậu cho cây trầu bà, đầu ngón tay dính đầy đất cát. Trong hòm thư dưới lầu nhét một xấp tài liệu giống như thiệp mời mạ vàng, tôi bóc ra, nhìn dòng chữ đầu tiên, ngẩn người rất lâu —— “Ông Lục Thời Diễn sẽ đến Bắc Kinh vào ngày 15 tháng này, kính mời cô Khương Lê đến Văn phòng Luật sư Thịnh Hành để bàn bạc việc chấm dứt quan hệ hôn nhân.” Tôi chằm chằm nhìn ba chữ “Lục Thời Diễn” một hồi lâu, mới nhớ ra, à, đây là người chồng hợp pháp của mình. Ngày chúng tôi đi đăng ký kết hôn, anh ấy không đến. Ba năm trước, bà ngoại được chẩn đoán mắc bệnh van tim, tiền phẫu thuật cộng với điều trị tiếp theo tốn tới ba trăm ngàn. Mẹ tôi lật tung sổ tiết kiệm lên mà vẫn còn thiếu một khoảng lớn. Bà đỏ hoe vành mắt đi về, muốn nói lại thôi, cuối cùng nói: “Tiểu Lê, dì Lưu của con nói có người muốn tìm một người vợ trên danh nghĩa, điều kiện rất đơn giản, không làm phiền, không gặp mặt, không công khai, ba năm hết hạn tự động ly hôn, nhà giao cho con, sính lễ... sính lễ có thể cho nhiều hơn.” Tôi ngồi trên bệ cửa sổ căn phòng cho thuê, đèn đường dưới lầu sáng lên, rọi xuống một mảnh giấy vụn đầy đất, giống như tuổi hai mươi hai của tôi. Tôi nói: “Mẹ, con đi.” Mọi chuyện sau đó đều giống như một giấc mơ. Ngày hôm sau, một luật sư họ Châu đến nhà, mang theo hợp đồng và sổ hộ khẩu. Ở mục của đối phương chỉ có chữ ký, hai chữ rồng bay phượng múa, tôi ghé sát lại nhìn mới nhận ra đó là “Lục Thời Diễn”. Tôi hỏi luật sư Châu: “Anh ấy không tự mình đến sao?” Luật sư Châu đẩy gọng kính: “Ông Lục quanh năm ở hải ngoại, không tiện ra mặt. Cô Khương cứ yên tâm, hợp đồng có hiệu lực pháp luật, ông Lục là người đáng tin cậy, sẽ không đối xử tệ với cô đâu.” Tôi “ồ” lên một tiếng, cúi đầu viết tên mình vào chỗ ký tên. Khi nét bút rơi xuống, tôi thầm nghĩ, đây chắc là bản hợp đồng qua loa nhất mà tôi từng ký trong đời. Ca phẫu thuật của bà rất suôn sẻ. Ngày xuất viện, bà nắm tay tôi, nói: “Tiểu Lê à, đợi đối tượng của con về, dẫn đến cho bà xem mặt nhé.” Tôi mấp máy miệng, muốn nói “Mẹ ơi, con còn chẳng biết mặt mũi anh ta trông thế nào”, nhưng rốt cuộc vẫn không nói thành lời. Ba năm nay, liên lạc duy nhất giữa tôi và Lục Thời Diễn là năm mươi ngàn tiền sinh hoạt phí được chuyển đúng hạn vào thẻ vào ngày mùng một hàng tháng, cùng với một tin nhắn chúc mừng gửi hàng loạt mỗi dịp giao thừa. “Chúc mừng năm mới.” Bốn chữ, đến cả dấu câu cũng chẳng có. Tôi nghi ngờ trong điện thoại của anh ta lưu một trăm số liên lạc, bấm một nút là gửi hàng loạt. Cũng đúng, đối với nhà tài trợ mà nói, tôi có lẽ chỉ là cái tên trên hợp đồng đó mà thôi. Ba năm nay, vô số lần vào lúc nửa đêm tôi tự hỏi bản thân rốt cuộc mình đã gả cho loại người nào. Ngày mùng một hàng tháng, trong thẻ lại đúng hẹn có thêm năm mươi ngàn, phần ghi chú vĩnh viễn chỉ có hai chữ: “Gia dụng”. Đã có lúc tôi cho rằng đối phương là một thương gia lớn tuổi, tiện tay nuôi một chú chim hoàng yến cho rảnh nợ. Bạn thân của tôi thậm chí còn trêu chọc tôi: “Khương Lê, có khi nào cậu gả cho một kẻ ‘tra không ra người’ không đấy? Ba năm rồi, đến cái WeChat còn chưa kết bạn.” Tôi thực sự từng kết bạn rồi. Tết năm đăng ký kết hôn ấy, không hiểu sao tôi lại tìm kiếm số điện thoại của anh ấy, gửi yêu cầu kết bạn, phần ghi chú viết là “Tôi là Khương Lê”. Ba ngày sau, yêu cầu được chấp nhận, ảnh đại diện của anh ấy trống không, vòng bạn bè không có lấy một dòng trạng thái, giống như một ngôi nhà không có cửa sổ. Tôi gửi cho anh ấy một câu “Chúc mừng năm mới”. Anh ấy đáp: “Cùng vui.” Sau đó thì không còn câu nào nữa. Đêm giao thừa năm đó, bà nắm tay tôi nói, Tiểu Lê à, đối tượng của con có lì xì tiền mừng tuổi cho con không? Tôi bảo có rồi, có rồi. Bà cười đến mức khóe mắt hằn đầy vết nhăn. Thật ra là không có. Chỉ có hai chữ kia thôi, “Cùng vui”. Các đồng nghiệp không hề biết tôi đã kết hôn. Trên tay tôi không có nhẫn, vòng bạn bè không có hình ảnh, cứ đến cuối tuần là biến mất, thứ Hai đi làm với đôi mắt thâm quầng. Lâu dần, trong văn phòng bắt đầu lan truyền tin đồn, nói rằng Khương Lê tám phần là bị đại gia nào đó “bao nuôi” rồi, giấu vàng trong lầu son, không dám ra ánh sáng. Tôi nghe thấy nhưng không giải thích, mà cũng chẳng thể giải thích rõ ràng. Bởi vì xét theo một ý nghĩa nào đó, họ nói không sai. Tôi quả thực đang ở nhà của người khác, nhận tiền của người khác, ngay cả cái tên trên giấy kết hôn cũng chỉ tồn tại trên giấy tờ. Thế nên lúc nhận được thư của luật sư, tôi thậm chí còn thấy hơi buồn cười —— hóa ra anh ấy vẫn nhớ mình đã kết hôn.
Gương Vỡ Lại Lành
Hiện đại
Ngôn Tình
0
Quế Hương Trì Chương 9
Đại Địa Chương 10