Tôi đứng trong căn hộ của chính mình – căn hộ này là do tôi tự bỏ tiền m/ua, không một ai trong nhà họ Giang biết đến.
Một trăm hai mươi mét vuông, hướng Nam, ngoài ban công tôi trồng bạc hà và hương thảo.
Đây mới thực sự là nhà của tôi.
Sáng hôm sau, Giang Nghiên Chu tìm đến cơ quan của tôi.
Trợ lý nhìn thấy Giang Nghiên Chu bước vào, sợ đến mức suýt làm đổ cả cốc nước: "Thiếu... Thiếu tướng Giang..."
"Cố An Ninh đâu?"
"Chị An Ninh đang ở bên trong ạ."
Anh đẩy cửa phòng làm việc của tôi.
Tôi đang xem bản vẽ, ngẩng đầu nhìn anh, không hề ngạc nhiên: "Ngồi đi."
"Cố An Ninh, theo anh về nhà."
Anh không ngồi, quân phục thẳng tắp, vẻ mặt lạnh lùng, đứng trước mặt tôi như đang ra một mệnh lệnh quân sự bắt buộc phải thi hành.
"Tôi không còn nhà nữa rồi."
"Em là con dâu nhà họ Giang."
"Sẽ không còn lâu nữa đâu."
Tôi lấy từ ngăn kéo ra một tệp tài liệu đẩy về phía anh: "Thỏa thuận ly hôn. Tôi không cần nhà, không cần xe, không cần phí cấp dưỡng, không cần phân chia bất kỳ tài sản nào. Anh ký vào, chúng ta đường ai nấy đi."
Giang Nghiên Chu cúi đầu nhìn hai giây, rồi đẩy tệp thỏa thuận đó trở lại: "Không ký."
"Tại sao?"
"Không có tại sao cả. Nhà họ Giang không có truyền thống ly hôn."
"Chẳng phải hai mươi năm trước bố và mẹ anh đã ly hôn rồi sao?"
Sắc mặt anh trở nên khó coi trong chốc lát: "Cố An Ninh, rốt cuộc em muốn thế nào?"
"Tôi đã nói rồi, ly hôn."
"Là vì Hứa Thanh Yến sao?"
Tôi mỉm cười: "Giang Nghiên Chu, anh đề cao bản thân quá rồi. Không phải vì ai cả, mà vì cuộc hôn nhân này không còn ý nghĩa gì nữa."
Anh nhìn chằm chằm vào tôi: "Ba năm rồi, chưa bao giờ em nói với anh những lời như thế này."
"Bởi vì ba năm rồi, anh cũng chưa bao giờ lắng nghe em nói."
Trong văn phòng im lặng vài giây.
Bộ đàm quân sự của anh vang lên, là liên lạc khẩn cấp từ quân khu.
Anh nhìn qua kênh truyền tin, nhận cuộc gọi, rồi nhìn tôi:
"Chuyện này, để sau rồi nói."
Anh xoay người rời đi.
"Để sau rồi nói" – bốn chữ này chính là hình ảnh thu nhỏ của cuộc hôn nhân này.
Tất cả mọi chuyện liên quan đến tôi đều là "để sau rồi nói": sinh nhật tôi, để sau rồi nói; cơ thể tôi không khỏe, để sau rồi nói; tôi nói muốn về quê thăm nhà, để sau rồi nói.
Để sau, để sau, để suốt ba năm, chưa từng có lần nào anh thực sự nói với tôi.
Sau khi cửa đóng lại, điện thoại tôi reo.
Lục D/ao: "Phản ứng của anh ta thế nào?"
"Không ký."
"Trong dự liệu. Nếu anh ta không ký, ly thân hai năm có thể đơn phương khởi kiện ly hôn. Hoặc là cậu có bằng chứng khác – bạo hành gia đình, ngoại tình, tẩu tán tài sản?"
"Anh ta chưa từng đụng vào tôi."
Câu nói này có hai nghĩa: anh ta chưa từng đá/nh tôi, và anh ta cũng chẳng mấy khi đụng vào người tôi.
Cuộc hôn nhân ba năm, số lần chúng tôi chung chăn gối chỉ đếm trên đầu ngón tay.
Lần cuối cùng là bảy tháng trước – chính lần đó, tôi đã mang th/ai.
Cũng chính sau lần đó, tôi nhìn thấy tin nhắn Hứa Thanh Yến gửi đến điện thoại anh:
"Nghiên Chu, tháng sau em chuyển công tác về rồi, anh còn nhớ lời hứa với em không?"
Anh trả lời một chữ: "Ừ."
Tôi không biết anh đã hứa gì với cô ta, nhưng tôi biết sức nặng của chữ "Ừ" đó còn lớn hơn tất cả những lời anh từng nói với tôi.
Lục D/ao nói trong điện thoại: "Vậy thì ly thân. Tính từ ngày cậu chuyển ra ngoài, tớ sẽ giúp cậu ghi chép chuỗi bằng chứng."
"Được."
"Còn một chuyện nữa." Giọng Lục D/ao thay đổi, "Bên văn phòng thiết kế của cậu, tuần sau có đợt đấu thầu hệ thống ngụy trang quân sự, cậu có muốn đích thân ra mặt không?"
Tôi suy nghĩ một chút: "Không cần, để lão Chu đi."
"Cố An Ninh, cậu còn định giấu đến bao giờ?"
"Đến lúc cần lộ diện thì sẽ lộ diện."
Tôi cúp điện thoại, nhìn vào bản thỏa thuận ly hôn bị đẩy trả lại trên bàn.
Ba năm trước, tôi gả vào nhà họ Giang với cái tên "Cố An Ninh".
Không ai biết, nhà cung cấp hệ thống lớn nhất cho quân đội – một "chú ngựa ô" trong ngành với định giá năm trăm triệu – người đứng sau chính là tôi.
Cũng không ai biết, mẹ tôi họ Thẩm – chính là Thẩm trong tập đoàn công nghiệp quốc phòng họ Thẩm.
Tiếng gõ cửa vang lên.
"Chị An Ninh, có một khách hàng đến, đích danh muốn gặp chị."
"Ai?"
【Chương 2】
Người đến là một người đàn ông trung niên, mặc chiếc áo khoác đã giặt đến bạc màu, tay xách chiếc cặp táp màu đen, trông rất bình thường nhưng ánh mắt lại vô cùng trầm ổn.
"Tổng giám đốc Cố." Ông đóng cửa lại, lấy từ trong cặp ra một tệp tài liệu, "Chuyện xảy ra trước ngày mùng 6, cấp trên không đ/è được nữa rồi, cô phải đích thân xem qua."
Tôi nhận lấy tài liệu.
Ngày mùng 6, là mô-đun ống ngắm quang học do công ty thiết bị chính x/ác của tôi mới nghiên c/ứu phát triển, hai tháng trước đã bàn giao cho một căn cứ thí nghiệm quân sự. Mẫu thử nghiệm đều đạt chuẩn, nhưng sau khi bàn giao hàng loạt thì xảy ra sai lệch, trong môi trường nhiệt độ âm hai mươi độ, ống kính bị mờ, dẫn đến ba vụ phán đoán sai lầm trong đợt huấn luyện dã ngoại. Tin tức truyền từ căn cứ đến Cục Trang bị, rồi từ Cục Trang bị truyền lên cấp cao hơn, giờ đã nằm trên bàn tôi.
"Vấn đề nằm ở đâu?"
"Xưởng mạ phim đã đổi nhà cung cấp." Người đàn ông tên Trần Miễn, là trợ thủ đắc lực nhất của tôi, "Lô kính quang học nguyên bản bị hải quan giữ lại một tháng, để kịp tiến độ, giám đốc sản xuất đã tự ý đổi sang một nhà cung cấp khác, thành phần chênh lệch mất hai phần trăm."
"Giám đốc xưởng đâu?"
"Hôm qua đã từ chức rồi."
