“Nếu bát mì này được thanh toán, tôi có thể gọi thêm một quả trứng kho nữa.”
Tay nhiếp ảnh gia run lên.
Khung hình suýt nữa thì lệch.
Mấy nhân viên bên cạnh đều bật cười.
Bùi Hành Chu đẩy thực đơn về phía tôi.
“Gọi đi.”
Tôi lập tức giơ tay.
“Ông chủ, cho thêm hai quả trứng kho.”
Đạo diễn Trần ôm trán.
“Thế này không đủ sướt mướt.”
Tôi nói:
“Đạo diễn, người nghèo ăn cơm không sướt mướt.”
“Người nghèo ăn cơm chỉ sợ không đủ no.”
Động tác gắp mì của Bùi Hành Chu khựng lại.
Anh ta liếc nhìn tôi một cái.
Tôi không nhìn anh ta.
Tôi cúi đầu ăn mì.
Ngụm nước dùng đầu tiên trôi xuống, dạ dày cuối cùng cũng có chút gì đó.
Đạo diễn Trần không gọi dừng nữa.
Ống kính vẫn tiếp tục quay.
Tôi ăn rất nhanh.
Không phải vì hiệu quả chương trình.
Mà là thói quen.
Tranh suất cơm rẻ ở căng tin phải nhanh.
Nghỉ giải lao mười phút giữa giờ làm thêm cũng phải nhanh.
Bố tôi từng dạy, người ăn chậm là người có phúc.
Tôi bây giờ không có cái phúc đó.
Ăn xong, tôi bưng bát lên, húp sạch nửa bát nước dùng.
Khi đặt bát xuống, Chu Tuần đưa khăn giấy tới.
Tôi nhận lấy.
“Cảm ơn.”
Bùi Hành Chu đột nhiên hỏi:
“Trước đây bữa nào cậu cũng ăn thế này à?”
Tôi lau miệng.
“Không phải.”
Anh ta vừa thở phào nhẹ nhõm.
Tôi nói tiếp:
“Bình thường không có nhiều th!t thế này đâu.”
Anh ta im lặng.
Mắt đạo diễn Trần sáng rực lên.
“Cái này hay! Câu này hay! Nói lại lần nữa đi!”
Tôi ngẩng đầu.
“Đạo diễn, cái cách ông lấy sự nghèo khó ra làm tư liệu, còn trực diện hơn cả cách tôi lấy thiếu gia ra làm phiếu cơm đấy.”
Hiện trường im phăng phắc.
Đạo diễn Trần mặt lúc đỏ lúc trắng.
Bùi Hành Chu đặt đũa xuống.
“Đạo diễn Trần.”
Đạo diễn Trần lập tức cười lấy lòng.
“Thiếu gia Bùi, tôi cũng chỉ vì hiệu quả thôi.”
Bùi Hành Chu nói:
“Hiệu quả không cần phải ép cậu ấy nói lần thứ hai.”
Đạo diễn Trần im bặt.
Tôi nhìn Bùi Hành Chu một cái.
Nói thật.
Khoảnh khắc này, tôi đã có cái nhìn khác về anh ta.
Anh ta ngốc.
Nhưng không x/ấu.
Buổi chiều, đội ngũ quay phim đi theo tôi đi ship đồ ăn.
Bùi Hành Chu kiên quyết đi cùng.
Tôi hỏi anh ta:
“Anh chắc chứ?”
Anh ta nói: “Hợp đồng ghi là đi theo mà.”
Tôi liếc nhìn đôi giày da của anh ta.
“Được.”
“Đừng trách tôi không nhắc anh, đường của người bình thường không chào đón đôi giày tám nghìn tệ đâu.”
Anh ta cúi đầu nhìn giày.
“Đôi này mười hai nghìn.”
Tôi nhắm mắt lại.
“Thiếu gia Bùi, sau này bớt nói mấy câu kiểu này đi.”
“Tại sao?”
“Dễ bị đá/nh lắm.”
Đơn hàng đầu tiên là ở ký túc xá nữ.
Tầng sáu.
Không có thang máy.
Tôi xách hai suất bún cay chạy lên trên.
Bùi Hành Chu theo sau, mới lên đến tầng ba, hơi thở đã lo/ạn cả lên.
Tôi quay đầu lại.
“Thiếu gia, còn sống không đấy?”
Anh ta vịn tay vịn cầu thang.
“Không sao.”
“Cái kiểu ‘không sao’ của anh nghe có vẻ ‘có vấn đề’ lắm đấy.”
Anh ta nghiến răng tiếp tục leo.
Đến tầng sáu, người m/ua mở cửa.
Nhìn thấy máy quay, nhìn thấy Bùi Hành Chu, rồi lại nhìn thấy tôi.
Cô ấy ngẩn người.
“Hứa Hựu, cậu đi ship đồ ăn còn mang theo cả thiếu gia cơ à?”
Tôi đưa bún cay qua.
“Dịch vụ mới đấy.”
“Hào môn hộ tống leo lầu, đá/nh giá năm sao tặng chữ ký.”
Cô gái cười đến mức suýt làm đổ nước dùng.
Bùi Hành Chu đứng bên cạnh, trán lấm tấm mồ hôi.
Cô gái nhìn anh ta.
“Thiếu gia Bùi, anh leo lên thật đấy à?”
Bùi Hành Chu gật đầu.
Cô gái giơ ngón tay cái.
“Được đấy, có sức bền.”
Tôi suýt chút nữa thì bật cười thành tiếng.
Khi xuống lầu, Bùi Hành Chu hỏi tôi:
“Tại sao cô ấy lại khen tôi có sức bền?”
Tôi nói:
“Vì trước đó trông anh không được gần gũi với thực tế cho lắm.”
Anh ta cau mày.
“Gần gũi với thực tế cần phải leo lầu à?”
“Cũng có thể đi chen xe buýt chuyến tám giờ sáng.”
Tôi nhìn anh ta.
“Ngày mai thử không?”
Bùi Hành Chu nhìn tôi hai giây.
“Thử.”
Tôi giơ ngón cái.
“Có khí phách.”
Sáng hôm sau bảy rưỡi, trạm xe buýt cổng trường.
Bùi Hành Chu mặc chiếc áo khoác đen cố tình làm giảm sự nổi bật.
Nhưng gương mặt đó và đôi giày đó, vẫn rất đắt tiền.
Tôi ngậm cái bánh bao đứng bên cạnh.
Chu Tuần dẫn hai vệ sĩ đứng cách đó mười mét.
Tôi nói:
“Cho vệ sĩ rút đi.”
Bùi Hành Chu: “Tại sao?”
“Họ đứng đó, xe buýt cũng muốn nhường đường cho anh đấy.”
Bùi Hành Chu nhìn về phía Chu Tuần.
Chu Tuần cau mày.
“Vấn đề an toàn.”
Tôi nói:
“Vấn đề an toàn lớn nhất của xe buýt là bị giẫm chân và đi quá trạm.”
Chu Tuần không đồng tình lắm.
Bùi Hành Chu nói:
“Rút ra xa đi.”
Xe buýt đến.
Cửa vừa mở, dòng người ùa lên.
Bùi Hành Chu vừa định xếp hàng lịch sự, đã bị một ông cụ dùng gậy chống ép cho lùi lại.
“Thanh niên, đừng chắn đường.”
Bùi Hành Chu bị chen lùi nửa bước.
Tôi túm lấy tay áo anh ta.
“Xông lên!”
Đồng tử anh ta co rút.
“Xông?”
Tôi đã kéo anh ta lên xe.
Trong xe đông đến mức hít thở cũng phải xin phép.
Bùi Hành Chu bị kẹp giữa tôi và một học sinh tiểu học đeo cặp sách.
Đứa bé ngẩng đầu nhìn anh ta.
“Anh ơi, anh cao quá, giúp em bám vào thanh vịn được không?”
Bùi Hành Chu đưa tay nắm lấy thanh vịn.
Giây tiếp theo, tài xế phanh gấp.
Anh ta đổ nhào về phía trước.
Tôi túm ch/ặt vạt áo anh ta.
“Giữ vững! Hào môn không được ngã trên xe buýt tuyến số 2!”
Bà cô bên cạnh cười thành tiếng.
Tai Bùi Hành Chu đỏ ửng, cố giữ vẻ bình tĩnh.
Xe đến trạm tiếp theo, lại một nhóm người lên.
Anh ta bị chen đến sát cạnh tôi.
Vai hai chúng tôi dán ch/ặt vào nhau.
Anh ta cúi đầu hỏi:
“Ngày nào cậu cũng thế này à?”
Tôi nói:
“Không phải.”
“Có những ngày còn đông hơn.”
Anh ta không nói gì.
Tôi tưởng anh ta cuối cùng cũng hiểu được nỗi khổ của dân gian.
Kết quả anh ta nhịn nửa ngày, hỏi:
“Tại sao công ty xe buýt không cho chạy thêm vài chuyến?”
Tôi nói:
“Thiếu gia Bùi, câu hỏi này của anh nghe rất ‘hào môn’ đấy.”
Anh ta nhìn ra ngoài cửa sổ.
Trên kính xe phản chiếu gương mặt anh ta.
