Đến giờ thứ 49, đoạn mã cuối cùng đã chạy xong.
Những điểm sáng trên màn hình, trong môi trường mô phỏng bị gây nhiễu mạnh, đã dừng lại ổn định ở tọa độ lý thuyết, sai số không quá một milimet.
Phòng thí nghiệm im lặng vài giây.
Sau đó, không biết ai là người cười trước. Tiếp theo là tiếng cười thứ hai, thứ ba. Cuối cùng tất cả mọi người đều cười, trong tiếng cười ấy có sự mệt mỏi, có sự nhẹ nhõm, và hơn cả là một loại sảng khoái gần như hoang dại.
Viện sĩ Trần bước đến trước mặt tôi.
Ông không nói gì, chỉ vỗ mạnh lên vai tôi.
Cái vỗ đó, có trọng lượng hơn bất kỳ lời khen ngợi nào.
Đêm đó, tôi leo lên ngọn núi phía sau căn cứ.
Bầu trời đêm phương Bắc sà xuống thấp, chòm sao Bắc Đẩu sáng đến chói mắt.
Tôi chợt nhớ lại nhiều năm về trước, khi cha nuôi vẫn chưa rời khỏi nhà, một đêm hè nọ ông chỉ tay lên bầu trời nói: "Đó là sao Bắc Đẩu. Nếu bị lạc đường, hãy tìm nó."
"Tại sao phải chỉ về hướng Bắc?" tôi hỏi.
"Bởi vì phương Bắc," ông nói, "có nơi mà chúng ta cần đến."
Sau đó ông đến phương Bắc, có gia đình mới. Sau đó tôi cũng đến phương Bắc.
Nhưng lần này, chính tôi mới là ngôi sao đó.
Khi dự án bước vào giai đoạn trọng tâm, những tiếng ồn từ thế giới bên ngoài cuối cùng cũng lọt vào.
Ngày hôm đó, Viện sĩ Trần gọi tôi đến văn phòng, đưa cho tôi một bản in ảnh chụp màn hình trang web.
Tiêu đề rất nổi bật: 《Thiên kim hào môn bỏ nhà ra đi, cha mẹ treo thưởng triệu tệ tìm người》.
Ảnh đính kèm là ảnh tốt nghiệp cấp ba của tôi. Bài viết bên dưới viết rất mùi mẫn: Con gái ruột vì gh/en tị với con gái giả nên gi/ận dỗi bỏ nhà đi. Cha mẹ ngày đêm nhung nhớ, khóc cạn nước mắt.
Còn có ảnh chụp màn hình bài phỏng vấn Sở D/ao: "Em sẵn lòng trả lại mọi thứ cho chị, chỉ mong chị về nhà."
Khu vực bình luận rất náo nhiệt.
"Xem mà khóc theo"
"Em gái thật lương thiện"
"Người chị kia thật không hiểu chuyện".
Tôi xem xong, trả lại tờ giấy.
"Theo quy định, chúng ta không thể tiết lộ tung tích của em," Viện sĩ Trần nói, "nhưng nếu em cần, có thể viết một lá thư báo bình an."
"Không cần ạ," tôi nói.
"Họ là cha mẹ em."
"Từng là," tôi đính chính, "giờ con có việc quan trọng hơn."
Viện sĩ Trần gật đầu, không nói thêm gì nữa.
Sau đó, những tiếng ồn như vậy lại vang lên vài lần.
Sở D/ao lên chương trình phỏng vấn trên truyền hình, đôi mắt đẫm lệ kể về "tình chị em sâu nặng". Mẹ nhận phỏng vấn đến mức khóc ngất đi. Cha nâng mức tiền thưởng lên năm triệu.
Cư dân mạng bắt đầu thêu dệt câu chuyện: Tôi bị b/ắt c/óc, tôi đã ch*t, tôi đang làm vợ người ta ở một xó xỉnh nào đó.
Thỉnh thoảng nhìn thấy những điều này ở góc khuất của mạng nội bộ, tôi chỉ đóng trang web lại với gương mặt vô cảm.
Triệu Mai có lần hỏi nhỏ tôi: "Gia đình cậu... không sao chứ?"
"Không sao," tôi nói, "họ diễn kịch của họ, mình bận việc của mình."
"Không thấy khó chịu sao?"
Tôi nghĩ một lúc: "Giống như việc cậu đang đi trên đường, nghe thấy nhà hát bên cạnh đang diễn kịch. Vở kịch rất ồn ào, nhưng cậu không thể vì vở kịch ồn mà không tiếp tục đi con đường của mình."
Cô ấy sững người, rồi cười: "Có lý."
Khúc dạo đầu thực sự thú vị xảy ra ba tháng sau đó.
Ngày hôm đó Viện sĩ Trần lại gọi tôi qua, lần này vẻ mặt ông có chút kỳ lạ.
"Có người thông qua bảy tầng qu/an h/ệ để nghe ngóng về em," ông nói, "một thương nhân họ Trần, tên Trần Hạo. Em có quen không?"
Tôi nhớ đến người đàn ông đưa danh thiếp trong nhà hàng năm nào, chiếc đồng hồ trên cổ tay ông ta có thể m/ua được một căn hộ.
"Gặp một lần, vị hôn phu trên danh nghĩa của con."
"Cậu ta đã huy động không ít nguồn lực, chỉ để biết em đang ở đâu," Viện sĩ Trần ngập ngừng, "tất nhiên, chẳng điều tra được gì cả."
"Có phiền phức không ạ?"
"Phiền phức?" Viện sĩ Trần cười, "Với cấp bậc của cậu ta, còn chưa chạm được đến mép của sự phiền phức đâu."
Ông đứng dậy, đi về phía cửa sổ.
Đó là ô cửa sổ duy nhất trong phòng thí nghiệm có thể nhìn ra bên ngoài, mặc dù bên ngoài cũng chỉ là con đường nội bộ của căn cứ.
"An Duyệt, em có biết tại sao chọn em vào dự án này không?"
"Vì thành tích của con tốt ạ?"
"Người có thành tích tốt rất nhiều," ông xoay người lại, "Ta chọn em, là vì em có một tố chất, em không bao giờ hỏi 'Tại sao lại là tôi', em chỉ hỏi 'Tôi cần phải làm gì'."
Tôi im lặng.
"Thế giới này rất ồn ào, có đủ loại âm thanh bảo em nên làm thế nào, nên trở thành ai."
Viện sĩ Trần nói: "Nhưng kẻ mạnh thực sự, nghe được tiếng nói trong lòng mình. Em nghe được, và em đi theo nó."
Ông quay lại bàn, kéo ngăn kéo, lấy ra một chiếc huy hiệu nhỏ.
Nền xanh đậm, họa tiết chòm sao Bắc Đẩu màu bạc.
"Giai đoạn đầu của dự án hoàn thành sớm, đây là quà kỷ niệm từ cấp trên," ông đưa cho tôi, "Giữ kỹ nhé. Đây mới chỉ là bắt đầu."
Tôi nhận lấy huy hiệu, kim loại nóng lên nhè nhẹ trong lòng bàn tay.
Cùng năm đó, đội trưởng đưa cho tôi một tấm huân chương và một tệp tài liệu: "Lệnh thăng quân hàm của em."
Tôi mở ra, Thiếu tá.
Thiếu tá hai mươi mốt tuổi, không nhiều người có được.
Tôi thấy thật đẹp.
Đêm đó, tôi viết một dòng chữ ở trang cuối cùng của nhật ký thí nghiệm:
"Đừng trở thành vai phụ trong câu chuyện của người khác, dù câu chuyện đó trông có vẻ cảm động đến đâu. Hãy viết câu chuyện của chính mình, dù phần mở đầu có tĩnh lặng đến thế nào."
Ngày nghiệm thu giai đoạn một của "Mắt Bắc Đẩu" thông qua, căng tin căn cứ thêm món.
Thực ra cũng chỉ là thêm hai món th!t, nhưng bầu không khí náo nhiệt như Tết. Viện sĩ Trần phá lệ cho phép mỗi người uống một ly bia nhỏ -- thật sự chỉ là một ly nhỏ, đo bằng cốc đong tiêu chuẩn.
