Hai mươi vạn tôi tích góp trước khi cưới—đó là số tiền từ lúc tôi bắt đầu đi làm đến trước khi lấy chồng, chắt chiu từ từng đồng lương, từng phong bao lì xì, từng đồng tiết kiệm—trên bản ghi chép chuyển khoản ghi rõ: “Trang Minh Nguyệt góp vốn sửa nhà”. Hai mươi vạn đó là toàn bộ gia sản của tôi, lúc đó tôi dốc sạch sành sanh, không giữ lại cho mình một xu, vì tôi tưởng đó là tổ ấm chúng tôi sẽ sống cả đời.
Bốn mươi vạn Cố Đình Sâm bỏ ra được chuyển từ thẻ lương cá nhân của anh ấy. Thẻ đó không đứng tên chung với tôi, nên về mặt pháp lý, bốn mươi vạn đó thuộc về tài sản cá nhân của anh ấy. Thế nhưng vì căn nhà đứng tên anh ấy, nên bất kể tiền sửa nhà là của ai, cũng không thể thay đổi sự thật quyền sở hữu thuộc về anh ấy. Luật sư Trương đã nói rất rõ, sổ đỏ đứng tên anh ấy, anh ấy có quyền tự mình định đoạt.
Thế nhưng trong di chúc của cha chồng, giấy trắng mực đen ghi rõ: “Biệt thự số 18 đường Thúy Hồ, là phòng tân hôn để lại cho Đình Sâm và Minh Nguyệt sử dụng làm nơi cư trú”.
Bốn chữ “sử dụng làm nơi cư trú”. Về mặt pháp lý, bốn chữ này không có hiệu lực về quyền sở hữu, nhà của ai vẫn là của người đó. Nhưng ít nhất nó có thể chứng minh một điều—căn nhà này là quà tặng cho cả hai chúng tôi cùng sử dụng, không phải cho riêng mình Cố Đình Sâm. Khi cha chồng viết di chúc, ông đã đặc biệt thêm tên tôi vào, dù chỉ là “sử dụng làm nơi cư trú”, nhưng trong lòng ông từng có người con dâu là tôi.
Cộng thêm bản ghi chép dòng tiền góp vốn sửa nhà—tôi góp hai mươi vạn, anh ấy góp bốn mươi vạn, tổng cộng gần sáu mươi vạn. Căn nhà tuy đăng ký dưới tên cá nhân Cố Đình Sâm, nhưng nếu ra tòa, hoàn toàn có thể được x/ác định là tài sản chung của vợ chồng.
Có những thứ này, tôi đã có quân bài để đàm phán với anh ta.
Tôi đứng dậy, đi xuống phòng khách trước tủ tivi. Tủ tivi làm bằng gỗ gụ, nặng trịch, trong ngăn kéo dưới cùng cất giữ các loại giấy tờ quan trọng của gia đình—sổ hộ khẩu, giấy đăng ký kết hôn, sổ đỏ, giấy đăng ký xe, tất cả nằm trong một túi hồ sơ bằng giấy kraft. Tôi ngồi xổm xuống kéo ngăn kéo, ngăn kéo nặng nề trượt ra phát ra tiếng gỗ m/a sát trầm đục. Tôi lấy túi hồ sơ đó ra, tháo sợi dây buộc miệng túi, rút sổ đỏ ra.
Bìa màu đỏ sẫm, quốc huy in nhũ vàng, các góc đã hơi sờn. Tôi lật ra, chụp vài tấm ảnh độ phân giải cao—trang thông tin chủ sở hữu, trang ngày đăng ký, trang diện tích và vị trí căn nhà, không sót một tấm nào. Chụp xong, tôi để sổ đỏ về chỗ cũ, đóng ngăn kéo lại như ban đầu, rồi quay lại phòng ngủ trên lầu, ngồi lại chiếc ghế đó.
Tôi mở danh bạ, kéo xuống dưới thật lâu, dừng lại ở một cái tên đã ba năm không liên lạc—Lưu Hạo.
Lưu Hạo là bạn học cấp ba của tôi, hồi đó ngồi hàng ghế sau tôi, là một cậu chàng cao g/ầy, mê bóng rổ, lúc học bài cứ thích gi/ật tóc tôi. Cậu ấy thời đó nghịch ngợm, thành tích trung bình, thi đại học không đỗ nên đi làm môi giới bất động sản. Bắt đầu từ nhân viên kinh doanh thấp nhất, từng chịu m/ắng, từng nếm trải cay đắng, từng bước leo lên. Lần cuối tôi nghe tin về cậu ấy là hai năm trước, nghe nói cậu ấy đã làm đến quản lý khu vực, quản lý mấy cửa hàng. Sau khi tốt nghiệp cấp ba chúng tôi ít liên lạc, nhưng dù sao cũng là bạn cũ, tôi có một niềm tin tự nhiên dành cho cậu ấy.
Tôi nhấn nút gọi, áp điện thoại vào tai.
Reo vài hồi thì đầu dây bên kia bắt máy. Giọng Lưu Hạo không thay đổi gì so với hồi cấp ba, vẫn cái tông giọng hơi khàn, suồng sã, cuối câu nói luôn vút lên, nghe rất nhiệt tình: “A lô? Ai đấy?”
“Lưu Hạo, là tớ, Trang Minh Nguyệt đây.”
“Trang Minh Nguyệt?” Cậu ấy sững sờ một chút, rồi giọng nói trở nên hồ hởi như thể vừa được nhấn công tắc: “Ôi! Lâu lắm không liên lạc! Sao tự nhiên cậu lại nhớ đến tớ thế? Nghe nói cậu lấy chồng giàu, đang ở biệt thự đường Thúy Hồ đúng không? Làm phu nhân giàu có rồi mà không thèm liên lạc với bạn cũ, không được đâu đấy nhé!”
“Lưu Hạo, tớ có chuyện này muốn nhờ cậu giúp.”
Có lẽ nghe ra giọng điệu của tôi không ổn, cậu ấy thu lại nụ cười: “Có chuyện gì? Cậu nói đi.”
“Tớ muốn b/án nhà. Số 18 đường Thúy Hồ, biệt thự đơn lập, sổ đỏ đứng tên chồng tớ, nhưng tớ có đầy đủ bằng chứng chứng minh tài sản chung của vợ chồng và hồ sơ góp vốn m/ua nhà. Căn nhà hiện tớ và mẹ chồng đang ở. Tớ muốn b/án càng nhanh càng tốt, giá có thể thấp hơn giá thị trường mười phần trăm.”
Đầu dây bên kia im lặng mất mấy giây. Im lặng đến mức tôi nghi ngờ tín hiệu bị ngắt, nhìn màn hình thì vẫn đang trong cuộc gọi.
“Trang Minh Nguyệt,” giọng Lưu Hạo trở nên nghiêm túc, như thể đổi thành người khác, “Cậu chắc chứ? Đó là biệt thự đường Thúy Hồ đấy, giá thị trường hiện tại gần ba mươi triệu. Cậu chắc là chồng cậu đồng ý b/án chứ?”
“Việc anh ấy có đồng ý hay không không quan trọng. Căn nhà là tài sản chung của vợ chồng, tớ có quyền định đoạt.”
Cậu ấy lại im lặng một lúc. Tôi có thể tưởng tượng ra cảnh cậu ấy đang nhíu mày tính toán ở đầu dây bên kia—bản năng nghề nghiệp có lẽ khiến cậu ấy đang cân nhắc rủi ro và lợi ích, còn tình bạn cũ lại khiến cậu ấy do dự không biết có nên nhận đơn hàng này không.
“Cậu gửi ảnh sổ đỏ qua cho tớ, để tớ xem trước đã.”
