Tôi còn nghe nói Cố Đình Sâm tự nh/ốt mình trong văn phòng công ty suốt cả ngày, không gặp bất cứ ai. Nhân viên công ty kể rằng hôm đó, dù ngăn cách bởi cánh cửa, họ vẫn nghe thấy tiếng đ/ập phá bên trong, tiếng "bình bình bình" không biết là đang đ/ập bàn hay đ/ập tường. Đến tối, khi anh ta bước ra, cả người tiều tụy như già đi mười tuổi, râu ria lởm chởm, áo sơ mi nhăn nhúm một cục. Anh ta lái xe đến dưới nhà mẹ tôi, ngồi trong xe suốt một đêm. Đèn xe không bật, động cơ không tắt, cứ thế dừng lại trong bóng tối.
Sáng hôm sau, khi mẹ tôi ra ngoài m/ua rau thì nhìn thấy xe của anh ta. Bà về bảo với tôi: "Nó đang ở dưới nhà đấy". Tôi chỉ "ừ" một tiếng, không xuống lầu.
Lại qua hai ngày nữa, xe của anh ta không còn ở đó.
Sau này, tôi nghe những người bạn cũ kể lại, Lục Tú Trân đã chuyển đến căn hộ hai phòng ngủ ở khu Hoa An phía Đông thành phố. Căn nhà lớn ở đường Thúy Hồ không còn, nhà cũ của nhà họ Cố cũng không còn, bà ta thu mình trong căn hộ sáu mươi mét vuông đó, nghe nói tính tình còn tệ hơn trước. Cố Đình Sâm gửi tiền sinh hoạt phí hàng tháng cho bà nhưng rất ít khi đến thăm. Anh ta không rảnh, vì chuyện công ty đã khiến anh ta bù đầu bù cổ—sau khi cha chồng qu/a đ/ời, vài đơn hàng lớn đều gặp vấn đề, ngân hàng lại thúc giục tiền lãi v/ay, cộng thêm chuyện nhà họ Cố b/án nhà lan truyền trong giới, không ít đối tác bắt đầu đứng ngoài quan sát, giá cổ phiếu của công ty cũng chịu ảnh hưởng nhất định.
Những chuyện này, tôi đều nghe người khác kể lại. Tôi không chủ động tìm hiểu, cũng không cố ý tránh né. Biết thì biết, không biết cũng chẳng sao.
Bởi vì những điều đó đều không còn liên quan đến tôi nữa.
Tôi gửi một phần trong số hơn 16 triệu tệ trong tài khoản vào sổ tiết kiệm, cứ thế ổn định mà hưởng lãi. Một phần tôi lấy ra thuê một mặt bằng trên phố cũ Nam Thành, mở một xưởng may nhỏ. Tiệm không lớn, ba mươi mét vuông, trang trí đơn giản ấm cúng—tường trắng, sàn gỗ, một dãy kệ sát tường treo đủ loại vải vóc, trên bậu cửa sổ đặt mấy chậu cây xanh, trong góc đặt chiếc máy kh//âu cũ của cha tôi.
Cha tôi đã lớn tuổi, công việc ở tiệm may ngày càng quá sức, mắt cũng không còn tinh tường như trước. Tôi bảo ông nghỉ hưu, ở nhà chăm hoa dạo phố, rồi chuyển chiếc máy kh//âu cũ của ông đến xưởng của tôi. Tôi nói: "Cha, máy này để ở chỗ con, lúc nào cha muốn thì cứ đến đạp vài đường". Cha tôi chạm tay vào thân máy, lớp sắt đã được mài đến sáng bóng, ông không nói gì, chỉ gật đầu.
Mỗi ngày tôi ở tiệm giúp người ta làm đồ, sửa đồ, thỉnh thoảng cũng nhận vài đơn đặt may váy cưới. Các khách quen trên phố cũ đều biết cha tôi đã nghỉ hưu, sau một hồi tìm ki/ếm lại tìm đến chỗ tôi. Có một bà dì mang một mảnh vải hoa nhí đến làm váy liền, bảo: "Trước đây toàn là cha cháu làm cho dì, giờ đổi thành cháu rồi, cháu phải kế thừa tay nghề của cha đấy nhé". Tôi cười bảo: "Dì cứ yên tâm, tay nghề của cha cháu đều nằm ở chỗ cháu cả rồi".
Việc kinh doanh không quá rầm rộ, không ki/ếm được số tiền lớn, nhưng đủ để trang trải cuộc sống. Mỗi tháng trừ tiền thuê nhà, điện nước và tiền vải, vẫn còn dư ra được khoảng hơn vạn tệ. Không bằng người trên nhưng hơn người dưới, tôi rất mãn nguyện.
Mẹ tôi vẫn mỗi ngày ra chợ b/án rau. Tôi khuyên bà đừng làm nữa, bà bảo: "Không làm thì mẹ làm gì, ở nhà không làm gì thấy khó chịu khắp người". Tôi đành mặc kệ bà, chỉ là mỗi trưa sẽ xách cơm canh đã nấu sẵn ra chợ đưa cho bà. Thím Trương b/án cá nhà bên cạnh mỗi lần thấy tôi đều bảo: "Minh Nguyệt à, nghe nói cháu ly hôn rồi? Tiếc thật, nhà giàu như thế, phúc đức biết bao". Tôi chỉ cười, không nói gì thêm.
Phúc hay không, chỉ bản thân mình mới biết. Mặc gấm vóc lụa là mà bị người ta t/át tai thì gọi là phúc sao? Ở nhà lớn mà bị người ta xem như kẻ ngoài họ thì gọi là phúc sao?
Ngày tháng cứ thế trôi đi. Lá ngô đồng trên phố cũ rụng hết rồi lại mọc ra lớp mới. Mùa đông qua đi, mùa xuân lại đến. Trước cửa xưởng của tôi có trồng một cây nguyệt quý, đã nở bông hoa đầu tiên, màu đỏ, to bằng bàn tay.
Một buổi chiều tà, sau khi tan làm, tôi ngồi trên chiếc ghế nhỏ trước cửa tiệm ngẩn ngơ. Ánh hoàng hôn chiếu trên con đường lát đ/á xanh của phố cũ, phản chiếu ánh sáng ấm áp. Một bé gái nắm tay mẹ đi ngang qua trước mặt tôi, cô bé chỉ vào chiếc váy treo trong tiệm tôi nói: "Mẹ ơi, chiếc váy kia đẹp quá". Người mẹ cúi xuống bảo: "Đợi đến sinh nhật con, mẹ đưa con đến đây làm một chiếc".
Tôi nhìn bóng lưng của hai mẹ con, bỗng nhớ ra điều gì đó. Tôi đứng dậy đi vào tiệm, lục trong ngăn kéo sâu nhất ra một phong bì. Đó là thỏa thuận ly hôn, Cố Đình Sâm đã ký tên và chuyển phát nhanh trả lại. Tôi nhìn chữ ký của anh ta, từng nét từng nét, vẫn là nét chữ mà tôi đã bắt chước vô số lần.
Tôi gấp gọn thỏa thuận lại vào phong bì, khóa vào ngăn kéo.
Mọi thứ đều kết thúc rồi.
Câu chuyện về căn biệt thự đó đã lật sang trang. Chương mới, đang chờ tôi viết từng chữ một.
Ngoài cửa sổ, ánh nắng mùa xuân thật đẹp. Lá ngô đồng trên phố cũ xanh mướt, đung đưa nhẹ nhàng trong gió.
Tôi xỏ chỉ vào máy kh//âu, đặt chân lên bàn đạp, chiếc máy "cạch cạch cạch" bắt đầu chuyển động.
Mọi thứ, bắt đầu lại từ đầu.
(Toàn văn hoàn)
