"Khi mở tài khoản ban đầu, đây là tài khoản liên kết, chủ tài khoản chính là bà Vương Tú Lan, còn cô chỉ là người giữ thẻ phụ." Giọng cô nhân viên rất nhẹ, như sợ kích động đến tôi, "Vì vậy, nếu cô muốn rút số tiền lớn, cần có sự ủy quyền của chủ tài khoản chính, hoặc mang căn cước công dân của bà ấy đến làm thủ tục."
Đầu tôi ong lên một tiếng.
Hóa ra không phải mẹ chồng giúp tôi quản lý tiền. Mà ngay từ đầu, bà ấy đã đứng tên tất cả số tiền của tôi.
Tôi đã bị người mà mình tin tưởng nhất tính kế suốt tám năm trời.
Tôi ngồi trên ghế ở sảnh ngân hàng, nhìn tin nhắn bố gửi đến trong điện thoại: "Con gái, bố không sao, con đừng vội, nếu thực sự không được thì thôi không phẫu thuật nữa, bố sống hơn sáu mươi năm rồi, cũng đủ vốn rồi."
Nước mắt rơi xuống màn hình, làm nhòe đi những dòng chữ đó.
Tôi lau mặt, bấm số gọi cho Lục Minh: "Mẹ anh đâu?"
"Ở công ty... có chuyện gì vậy?" Lục Minh rõ ràng cảm nhận được giọng điệu khác lạ của tôi.
"Anh bảo bà ấy, trong ngày hôm nay, phải hủy bỏ toàn bộ quyền hạn tài khoản của tôi. Nếu không, tôi sẽ báo cảnh sát."
"Uyển Nhi, em đừng kích động..."
"Lục Minh," tôi c/ắt ngang lời anh, "anh nghe cho kỹ đây, bố tôi đang nằm trên bàn mổ, bất cứ lúc nào cũng có thể ch*t. Nếu vì 300.000 đó mà bố tôi xảy ra chuyện gì, cuộc đời chúng ta coi như xong. Tôi không phải đang đe dọa anh, tôi đang nói cho anh biết hậu quả."
Đầu dây bên kia im lặng rất lâu, Lục Minh nhỏ giọng nói: "Anh biết rồi, anh sẽ nói với bà ấy."
Cúp máy, tôi lại gọi cho công ty: "Tổng giám đốc Vương, tôi cần ứng trước ba tháng lương, bố tôi đang cần phẫu thuật gấp."
"Tiểu Cố, công ty có quy định, ứng lương tối đa chỉ được một tháng, hơn nữa chẳng phải mấy ngày trước cô vừa nộp đơn xin nghỉ việc sao..."
"Tôi quay lại làm việc," tôi nói, "lá đơn xin nghỉ việc nộp hôm qua, tôi rút lại. Nhưng với điều kiện công ty cho tôi v/ay trước 300.000, tôi sẽ lấy căn nhà ra thế chấp cho các người."
"Chuyện này... để tôi thảo luận với bên pháp chế."
"Chiều nay tôi đến ký tên."
Cúp điện thoại, tôi đứng trước cửa kính sát đất của ngân hàng, nhìn thành phố xe cộ tấp nập bên ngoài. Tám năm trước, tôi tưởng rằng mình đã tìm được một gia đình chồng để dựa dẫm, nên yên tâm giao phó hết mọi thứ. Tôi từng nghĩ lòng tin là nền tảng của tình cảm, nghĩ rằng người một nhà thì không cần phải tính toán quá rạ/ch ròi.
Giờ thì tôi biết mình đã sai.
Tiền bạc, chỉ khi nằm trong tay mình thì mới là thật.
Chiều hôm đó, công ty duyệt cho tôi khoản v/ay 300.000, lãi suất 1,2%. Sau khi ký xong, tôi bảo bộ phận tài chính chuyển thẳng tiền vào tài khoản b/ệnh viện.
Ca phẫu thuật được sắp xếp vào tám giờ sáng hôm sau.
Tôi ở lại b/ệnh viện chăm sóc bố cả ngày. Ông rất yếu, nằm trên giường, trên mặt đeo mặt nạ oxy, thấy tôi đến, ông cố gắng nặn ra một nụ cười.
"Bố, ngày mai phẫu thuật, làm xong là khỏe thôi."
Ông gật đầu, chỉ vào ngăn kéo tủ đầu giường.
Tôi mở ngăn kéo, bên trong là một phong bì cũ, trên đó viết nguệch ngoạc mấy chữ: "Của hồi môn cho con gái, 300.000."
Tôi mở phong bì, bên trong là một cuốn sổ tiết kiệm, có 285.000 tệ. Hồ sơ chuyển khoản bắt đầu từ năm đầu tiên tôi đi làm, mỗi tháng hai ba nghìn, lần nhiều nhất là 32.000. Số tài khoản chuyển đến là thẻ lương của bố.
Lương hưu của ông một tháng chỉ có 3.600 tệ. Những năm qua, ông luôn dành dụm tiền cho tôi, nghĩ rằng khi nào tôi thiếu thì sẽ bù vào.
Tôi ngồi xuống bên giường, cất sổ tiết kiệm vào túi, nắm lấy tay bố đặt lên mặt mình.
"Bố, không cần tiền của bố đâu, con gái bố ki/ếm được nhiều tiền lắm rồi."
Bàn tay ông thô ráp như giấy nhám, nhẹ nhàng xoa mặt tôi, nước mắt trào ra từ khóe mắt.
Đêm đó, tôi túc trực ở b/ệnh viện, không hề chợp mắt lấy một phút.
Ca phẫu thuật rất thành công.
Khi bố được đẩy ra khỏi phòng phẫu thuật, bác sĩ chính vỗ vai tôi: "Ca mổ rất suôn sẻ, nhưng giai đoạn sau cần một khoản phí phục hồi, khoảng 100.000 nữa."
"Vâng, không vấn đề gì ạ."
Tôi đứng trước cửa phòng b/ệnh, nhìn y tá đo huyết áp và thay dịch truyền cho bố. Sắc mặt ông vẫn còn rất nhợt nhạt, nhưng nhịp thở đã ổn định. Tôi chạm vào cuốn sổ tiết kiệm trong túi, cảm thấy thế giới này thật bất công đến nực cười. Một ông lão lương 3.600 tệ/tháng lại dành dụm được 280.000 tệ tiền c/ứu mạng cho con gái. Còn một bà mẹ chồng nắm trong tay 4 triệu tệ tiền tiết kiệm lại không nỡ bỏ ra 300.000.
Điện thoại rung lên, là tin nhắn của Lục Minh: "Uyển Nhi, thái độ của mẹ đã mềm mỏng hơn rồi, bà ấy bảo có thể rút trước một phần tiền trong quỹ đầu tư ra, phí vi phạm hợp đồng bà ấy sẽ chịu."
Tôi nhìn chằm chằm vào tin nhắn này rất lâu, rồi gõ vào khung đối thoại mấy chữ: "Muộn rồi."
Tiền của tôi, tự tôi giải quyết. Tôi không còn cần "sự ban ơn" của bất kỳ ai nữa.
Ngày thứ ba, tôi đến văn phòng luật sư.
Luật sư tên là Chu Mẫn, bạn đại học của tôi, chuyên về tranh chấp tài sản. Tôi kể lại tình hình với cô ấy, cô ấy nghe xong im lặng một lúc.
"Cách làm này của mẹ chồng cậu, về mặt pháp lý có thể đi theo hai hướng: một là tranh chấp dân sự, yêu cầu hoàn trả tài sản; hai là cấu thành tội chiếm đoạt tài sản, có thể xử lý hình sự."
"Tớ chỉ muốn lấy lại quyền hạn tất cả tài khoản của mình, từ nay về sau mọi khoản tiền đều do tớ tự quản lý."
