「Đừng hỏi nữa bác sĩ, còn chần chừ thì Quý Sưởng đến rồi.」
Văn Nghiên không đợi cô bé trả lời, trực tiếp nhấn nút bộ đàm trên bàn.
"Tiểu Chu, giúp tôi khóa cửa phòng khám lại."
"Hả? Bác sĩ Văn, còn chưa tan làm mà--"
"Khóa lại."
Đầu bên kia bộ đàm khựng một chút: "Vâng."
Đôi mắt Trì Ánh trợn lên: "Cô, cô làm gì vậy?"
"Tôi không phải muốn nh/ốt em." Văn Nghiên đứng dậy, đi đến trước mặt cô bé rồi ngồi xổm xuống, ngang tầm mắt cô bé, "Tôi đang đảm bảo không ai xông vào c/ắt ngang cuộc nói chuyện của chúng ta."
Quầng mắt cô gái bỗng đỏ hoe.
Cô bé cắn ch/ặt môi dưới, không để mình phát ra tiếng động nào.
Đúng lúc Văn Nghiên định tiếp tục mở lời, một dòng bình luận từ chính giữa tầm nhìn lướt qua, font chữ to hơn những dòng khác, giống như được ghim lên trên cùng--
「Đáng tiếc bác sĩ vẫn chưa biết, cô gái trước mắt chính là đứa em gái ruột th!t mất tích mười năm của cô ấy.」
N/ão bộ Văn Nghiên trắng xóa trong 0,3 giây.
Sau đó, ba giây trắng xóa ấy biến thành tiếng ù tai chói tai.
Em gái ruột.
Mất tích.
Mười năm.
Tầm nhìn của cô như bị một lực lượng vô hình kéo đến, rơi xuống cổ Trì Ánh.
Cổ áo hoodie quá rộng, hơi lệch một chút, để lộ một mảng da nhỏ ở phía sau gáy.
Trên mảng da ấy, có một nốt ruồi đỏ nhỏ.
Không phải nốt ruồi đỏ bình thường. Mà là loại có sắc đỏ sẫm, hình dáng giống một giọt nước úp ngược.
Văn Nghiên đã thấy nốt ruồi này.
Vô số lần.
Trong vô số đêm khuya, cô mở album ảnh trên điện thoại, kéo ra bức ảnh chụp từ mười năm trước, phóng to, phóng to thêm nữa, rồi ngắm nốt ruồi sau gáy cô bé ba tuổi trong ảnh.
Văn Đường.
Em gái tôi tên là Văn Đường.
Năm đó cô tám tuổi, dắt tay Văn Đường đi trong công viên giải trí. Văn Đường nói muốn ăn kẹo bông, cô nói đợi một chút. Khi quay người đến sạp hàng bên cạnh để lấy tiền, bàn tay nhỏ bé, mềm mại đang nắm trong tay bỗng nhiên trống rỗng.
Cô quay đầu lại.
Giữa biển người, không còn thấy cô bé tóc cột hai bên, mặc váy hồng nữa.
Mẹ Văn Nghiên đi/ên cuồ/ng tìm ki/ếm suốt ba năm, cuối cùng vào năm Văn Nghiên mười một tuổi đã nhảy từ sân thượng xuống.
Cha cô nghiện rư/ợu, mắc u/ng t/hư gan, qu/a đ/ời vào mùa đông năm cô học năm hai đại học.
Văn Nghiên một mình học xong trường y, một mình vào khoa sản.
Mười năm nay, cô đã nói với bản thân vô số lần-- em ấy vẫn còn sống, em ấy nhất định vẫn còn sống, tôi sẽ tìm được em ấy.
Và bây giờ.
Bây giờ cô gái ấy đang ngồi trước mặt cô.
Em ấy đã đổi tên, gọi là Trì Ánh.
Em ấy bị người ta giam cầm ba năm, trên người đầy thương tích.
Em ấy có th/ai của người đàn ông đó, một mình chạy trốn, muốn ph/á th/ai.
Sống mũi Văn Nghiên chua xót, hốc mắt đ/au nhói như bị lửa đ/ốt.
Nhưng cô không khóc.
Cô không thể khóc.
Bây giờ cô là bác sĩ.
Cô ngồi xổm trước mặt Trì Ánh, giọng gần như từng chữ từng chữ bị ép ra từ kẽ răng:
"Trì Ánh."
Cô gái nhìn cô.
"Tên thật của em, có phải là Văn Đường không?"
Trong phòng khám yên tĩnh đến mức nghe được tiếng đèn huỳnh quang kêu vo vo.
Trì Ánh-- hay nói cách khác là Văn Đường-- biểu cảm trên mặt từ mờ mịt chuyển thành bối rối.
"Cô... cô làm sao biết--"
"Sau gáy em có một nốt ruồi đỏ, giống giọt nước úp ngược." Nói đến đây giọng Văn Nghiên đã r/un r/ẩy, "Trước ba tuổi em sống ở khu chung cư cũ phía nam thành phố, em thích ăn kẹo que nhất, em có một người chị gái--"
"Em có một người chị gái, năm đó chị tám tuổi, đã làm lạc mất em ở công viên giải trí."
Đồng tử Trì Ánh đột nhiên giãn ra.
Môi cô bé run run mấp máy, không phát ra bất kỳ âm thanh nào.
Bình luận trước mắt Văn Nghiên n/ổ tung.
「Khoan đã khoan đã khoan đã, nhận ra rồi!」
「Tôi khóc rồi, mười năm rồi, chị gái đã tìm mười năm.」
「Nhưng Quý Sưởng đã đến cổng b/ệnh viện rồi.」
Tim Văn Nghiên như bị ai bóp ch/ặt một cái khi thấy dòng bình luận cuối cùng.
Cô đứng dậy đột ngột.
"Nghe đây," cô nắm lấy vai Trì Ánh, lực mạnh đến mức cô bé nhăn mặt đ/au, "Bất kể em có tin lời tôi nói hay không, bây giờ tôi phải nói với em một chuyện-- có người sắp đến đây tìm em, đúng không?"
Khuôn mặt Trì Ánh trắng bệch trong tích tắc.
Cái trắng ấy không phải tái nhợt, mà là tất cả m/áu bị nỗi sợ hãi rút đi trong một lần, trắng xanh thảm hại.
"Cô làm sao biết..."
"Tôi biết hết." Giọng Văn Nghiên đã ổn định lại, "Em đi theo tôi. Ngay bây giờ."
Cô quay người mở ngăn kéo, lấy ra chìa khóa xe và điện thoại của mình, lại từ túi áo blouse trắng rút ra thẻ ra vào cửa sau của b/ệnh viện.
"Tiểu Chu," cô lại nhấn bộ đàm, "giúp tôi chặn cửa phòng khám một chút, nếu có ai đến tìm b/ệnh nhân Trì Ánh thì nói cô ấy đã đi rồi."
"Bác sĩ Văn? Có chuyện gì vậy ạ?"
"Giúp tôi chặn là được."
Cô nắm lấy cổ tay Trì Ánh-- động tác rất nhẹ, bởi vì cô đã nhìn thấy những vết hằn đó-- "Đi theo tôi ra cửa sau."
Cả người Trì Ánh đều đang run, nhưng không giãy ra.
Có lẽ là vì quá sợ hãi.
Có lẽ là vì những lời Văn Nghiên vừa nói đã chạm đến một góc nào đó mà em đã lãng quên suốt mười năm.
Hai người xuyên qua hành lang phía sau phòng khám, đẩy cửa chống ch/áy thông ra sân sau.
Xe của Văn Nghiên đỗ ở khu đỗ xe dành cho nhân viên, một chiếc Honda cũ màu xám, không bắt mắt.
Cô mở cửa ghế phụ, lên xe.
Đúng lúc Trì Ánh chui vào, Văn Nghiên nghe thấy tiếng bước chân phía sau.
Rất nhiều tiếng bước chân.
Gấp gáp, nặng nề, truyền đến từ phía sảnh b/ệnh viện.
Một dòng bình luận lướt qua:
「Quý Sưởng mang theo sáu người.」
Văn Nghiên không quay đầu lại.
Cô đóng cửa xe, đi vòng sang ghế lái, khởi động,
