Mẹ ở bên cạnh nhìn thấy hành động của cô, không nói gì, chỉ vươn tay nắm lấy tay cô.
Một giờ bốn mươi phút sáng, cuối cùng cũng đến lượt cô.
Sau khi kiểm tra, bác sĩ bảo cô bị viêm tuyến v* cấp tính, kê th/uốc kháng sinh và dặn về nhà uống đúng giờ, cho con bú nhiều, nếu không đỡ thì phải truyền dịch.
Đêm đó, Tô Mẫn không ngủ được.
Sốt cao khiến cô mê man, dù đã uống th/uốc hạ sốt nhưng vẫn thấy lúc nóng lúc lạnh.
Cứ hai tiếng con lại thức một lần, vừa tỉnh là đòi bú.
Cô nén đ/au ngồi dậy pha sữa, cho con bú xong lại tự hút sữa, hút xong nằm xuống, vừa nhắm mắt lại thì con lại khóc.
Mẹ vào phòng mấy bận, thay khăn cho cô, thay tã cho cháu, cứ ra ra vào vào, nhẹ nhàng từng chút một.
Năm giờ sáng, cơn sốt cuối cùng cũng giảm.
Cô tựa vào đầu giường, mồ hôi đầm đìa, bộ đồ ngủ ướt sũng dính ch/ặt vào người.
Một chút ánh sáng xuyên qua khe rèm, trời sắp sáng rồi.
Chiếc điện thoại bên cạnh được cầm lên rồi lại đặt xuống.
Không có tin nhắn mới.
Tô Mẫn đặt điện thoại xuống dưới gối, nhắm mắt lại.
Sáng ngày thứ năm, Tô Mẫn gọi điện cho Chu Yến.
“Yến tử, căn nhà đó có ai xem không?”
Chu Yến ở đầu dây bên kia nói: “Có, hôm qua có hai nhà đến xem, một nhà trả hai trăm tám mươi vạn, chê đắt nên đi rồi. Nhà kia vẫn đang cân nhắc.”
“Thanh toán đủ một lần chứ?”
“Nhà đầu tiên là v/ay ngân hàng, nhà thứ hai thì thanh toán đủ, nhưng họ muốn xem thời gian sang tên, tốt nhất là xong trong vòng một tuần.”
Tô Mẫn im lặng vài giây.
“Chọn nhà thanh toán đủ đi, hai trăm chín mươi vạn, chốt được không?”
Chu Yến sững người: “Hai trăm chín mươi vạn? Cậu chắc chứ? Giá thị trường b/án được ba trăm hai mươi vạn đấy.”
“Chắc chắn.”
“Cậu...”
“Yến tử, giúp mình hẹn họ, càng sớm càng tốt.”
Đầu dây bên kia im lặng một lát rồi thở dài.
“Được thôi, mình giúp cậu hẹn, cậu nghĩ kỹ là được.”
Cúp máy, Tô Mẫn tựa vào đầu giường nhìn ra ngoài cửa sổ.
Mẹ bưng bát canh gan lợn rau chân vịt vào, thấy cô tựa đầu, vành mắt đỏ hoe.
“Có chuyện gì thế?”
“Không sao ạ.” Tô Mẫn đón bát canh, “Mẹ, có người m/ua nhà rồi, hai trăm chín mươi vạn, thanh toán đủ.”
Mẹ nhìn cô, không nói gì.
“Sang tên trong vòng một tuần, đợi khi họ trở về, căn nhà này đã không còn liên quan gì đến họ nữa rồi.”
Mẹ ngồi xuống cạnh giường, vươn tay vuốt tóc cô.
“Bố con mà còn sống, không biết sẽ nghĩ thế nào.”
Bố của Tô Mẫn mất cách đây ba năm vì u/ng t/hư phổi, từ lúc phát hiện đến khi qu/a đ/ời chỉ vỏn vẹn tám tháng.
Trước khi đi, ông gọi Tô Mẫn đến bên giường, nắm tay cô nói: “Căn nhà đó đứng tên một mình con, là để con có đường lui. Sau này dù có gả cho ai, hãy nhớ kỹ, đó là của con, không phải của người ta.”
Tô Mẫn bưng bát canh, cúi đầu, nước mắt rơi vào bát, từng giọt, lặng lẽ không một tiếng động.
Đêm ngày thứ sáu, Tô Mẫn nhắn cho Lâm Học Văn một tin.
“Chơi vui không anh?”
Lâm Học Văn trả lời rất nhanh: “Vui lắm, mai đi đảo Ngô Chi Châu, nghe nói nước ở đó trong vắt.”
Tô Mẫn không trả lời nữa.
Cô mở album ảnh, xem từng bức ảnh anh ta gửi suốt sáu ngày qua.
Hoàng hôn trên biển, quán hải sản, cô em chồng mặc váy ngủ của cô, đồ nướng trên sân thượng, vé tàu đi đảo Ngô Chi Châu, video mẹ chồng thử son ở cửa hàng miễn thuế, ảnh em chồng sơn móng tay, bóng lưng bố chồng hút th/uốc trên ban công khách sạn.
Tổng cộng ba mươi bảy tấm.
Cô xem hết từng tấm một rồi đặt điện thoại xuống dưới gối.
Tám giờ sáng ngày thứ bảy, Chu Yến nhắn tin: Sáng nay mười giờ sang tên tại phòng quản lý nhà đất, người m/ua đã thanh toán đủ vào tài khoản giám sát.
Tô Mẫn trả lời một chữ: “Được.”
Tám giờ rưỡi, Lâm Học Văn gửi một bức ảnh chụp những đám mây ngoài cửa sổ máy bay, kèm tin nhắn: Về nhà thôi, tối gặp nhé.
Tô Mẫn không trả lời.
Cô để điện thoại chế độ im lặng, thay quần áo rồi ra ngoài.
Mẹ ở phía sau gọi với theo: “Con còn chưa hết cữ, đừng chạy lung tung!”
“Con đi một lát rồi về ngay.”
Cô bắt taxi đến căn nhà đó.
Cô đứng trước cửa nghe ngóng một lát.
Trong nhà không có tiếng động.
Cô mở cửa.
Trong nhà rất lộn xộn.
Trên bàn trà phòng khách chất đầy túi đồ ăn vặt và hộp cơm hộp, có cái đã mốc meo, còn mọc ra một lớp lông trắng.
Trên ghế sofa vứt mấy bộ quần áo của mẹ chồng và một chiếc chăn, trên chăn có vết dầu mỡ, không biết là làm rơi từ ngày nào.
Trên ban công, chậu hoa cô trồng sắp ch*t khô.
Lá rũ xuống, mép lá vàng úa quăn queo, đất khô nứt nẻ từng đường.
Cô đứng ngoài ban công nhìn một lúc lâu, rồi bê chậu hoa héo úa đó đặt cạnh tủ giày trước cửa.
Cửa phòng ngủ phụ đang mở, là nơi mẹ chồng cô ở.
Chăn trên giường không gấp, vò thành một cục đống ở giữa.
Trên tủ đầu giường bày bức tượng Quan Âm mẹ chồng mang từ quê lên, còn có một lọ dầu gió chưa vặn ch/ặt nắp, mùi nồng đến nhức cả đầu.
Cửa tủ quần áo mở toang, treo mấy chiếc áo khoác cô m/ua cho bà lúc bà mới đến.
Trong phòng làm việc đặt một chiếc giường sofa, là chỗ em chồng ở, còn lộn xộn hơn.
Trên bàn học chất đầy những chai lọ, bộ mỹ phẩm hơn một nghìn tệ cô m/ua đã vơi quá nửa, kem dưỡng bị đào đến tận đáy, bên cạnh còn in những dấu vân tay đen sì.
