Họa tiết "Nước xuân soi trăng" trên mặt ô được chụp rất đẹp.
Lời chú thích của Trình Chi là:
Hóa ra được ô cưới che qua cầu thứ nhất lại có cảm giác này.
Bên dưới có người hỏi:
【Đây chẳng phải là ô cưới của thiếu gia nhà họ Giang và cô nương nhà họ Ôn sao?】
Trình Chi trả lời:
【Ôi chao, chỉ mượn che một chút thôi mà, chị Tuế Ninh sẽ không để ý đâu.】
Cũng có người hùa theo:
【Cô và Giang Văn Vũ mới là một cặp.】
Trình Chi trả lời bằng một biểu tượng mặt cười.
Tôi nhìn bình luận đó, cười nhạt một tiếng.
Bà tức đến mức tay run lên: “Con bé này là cố ý!”
Tôi úp điện thoại xuống.
“Vâng.”
“Con vẫn bình tĩnh vậy sao?”
Tôi cúi đầu nhìn mặt ô đã tháo rời trên bàn.
“Nó muốn con nhìn thấy, con đã nhìn thấy rồi.”
Bà sững sờ.
Tôi nói: “Cũng tốt.”
“Tốt chỗ nào?”
“Còn hơn là gả qua đó rồi mới nhìn thấy.”
Lời vừa dứt, điện thoại của Giang Văn Vũ gọi đến.
Tôi nhìn một lúc rồi nghe máy.
Giọng anh rất trầm: “Anh thấy video rồi.”
Tôi không nói gì.
Anh lại nói: “Anh sẽ bảo Trình Chi xóa đi.”
Tôi hỏi: “Rồi sao nữa?”
Đầu dây bên kia im lặng.
“Là sao nữa là sao?”
“Xóa đi rồi, coi như chuyện tối qua chưa từng xảy ra sao?”
Giang Văn Vũ đ/è thấp giọng: “Tuế Ninh, từ nhỏ cô ấy đã ăn nói làm việc như vậy, không biết chừng mực. Anh sẽ cảnh cáo cô ấy.”
Tôi nói: “Trước đây anh cũng từng nói như vậy.”
Anh im lặng.
Tôi tiếp tục: “Cô ta làm hỏng hộp kim bạc mẹ tôi để lại, anh bảo cô ta không biết chừng mực.”
“Cô ta lấy thiệp cưới của tôi gấp thuyền giấy trong tiệc tất niên nhà họ Giang, anh bảo cô ta không biết chừng mực.”
“Cô ta nói trước mặt người thân rằng nếu anh không đính hôn với tôi thì đã đi bôn ba cùng cô ta rồi, anh cũng bảo cô ta không biết chừng mực.”
Tôi ngừng lại một lát.
“Giang Văn Vũ, một người không biết chừng mực suốt bảy năm, dựa vào không phải là sự ngây thơ, mà là có người nuông chiều.”
Tiếng thở ở đầu dây bên kia trầm xuống.
“Ôn Tuế Ninh.”
“Sao?”
“Bây giờ em nhất định phải nói những lời khó nghe như vậy sao?”
Tôi nhìn cơn mưa phùn ngoài cửa sổ.
“Trước đây tôi nói quá dễ nghe, nên anh không hiểu.”
Lần này, anh hoàn toàn im bặt.
Lâu sau, anh thấp giọng nói: “Ngày mai anh đến tìm em.”
“Không cần.”
“Tuế Ninh.”
“Giang Văn Vũ,” tôi nói, “Đừng mang sự bù đắp đến tìm tôi nữa.”
“Tôi không cần ô cưới mới.”
“Cũng không cần anh thay tôi dạy dỗ Trình Chi.”
“Càng không cần một lời xin lỗi muộn màng của anh.”
Giọng anh khàn đặc: “Vậy em muốn gì?”
Tôi nhìn mặt ô bị nước mưa làm hỏng trên bàn.
Lâu sau, tôi nói:
“Tôi muốn chiếc ô này được mở ra lần nữa.”
Giang Văn Vũ như không hiểu: “Cái gì?”
Tôi không giải thích.
Sau khi cúp máy, tôi ra sân sau mở chiếc hòm gỗ cũ mẹ để lại.
Trong hòm có một cuộn bản vẽ ô đã ố vàng.
Lúc nhỏ tôi từng thấy nhưng chưa bao giờ thực sự mở ra xem.
Đó là bản vẽ ô cuối cùng mẹ vẽ trước khi qu/a đ/ời.
Góc dưới bên phải bản vẽ viết hai chữ.
Quy Kỷ (Trở về với chính mình).
Bên cạnh còn có một dòng chữ rất nhỏ.
Phụ nữ không nhất thiết phải đợi người đến đón. Nếu muốn, cũng có thể tự cầm ô qua cầu.
Tôi nhìn chằm chằm dòng chữ đó, viền mắt nóng ran.
Bà đứng ở cửa, khẽ hỏi: “Tuế Ninh?”
Tôi đưa tay lau bụi trên bản vẽ.
“Bà ơi.”
“Ừ?”
“Giúp con mang giá ô cũ ra ngoài đi.”
“Con định làm gì?”
Tôi nhìn mặt ô cưới đã tháo rời.
Trên đó có vết mưa, có vết nứt, có nỗi đ/au cũ sau khi bị người khác che nhầm.
Nhưng tôi không muốn vứt bỏ nó.
Tôi nói: “Con muốn cải tạo ô.”
“Cải tạo thành gì?”
Tôi cúi đầu nhìn cái tên trên bản vẽ.
“Ô Quy Kỷ.”
Sáng sớm hôm sau, tiệm ô nhà họ Ôn mở cửa trở lại.
Bên ngoài cửa vẫn tụ tập những người hóng chuyện.
Có người nghển cổ nhìn vào trong, như thể muốn xem cô nương nhà họ Ôn bị hủy hôn có khóc sưng mắt hay không.
Nhưng thứ họ nhìn thấy là tôi đang ngồi trước bàn dài, tỉ mỉ tẩy rửa vết mưa trên mặt ô.
Bức "Nước xuân soi trăng" bị nước mưa làm hỏng không còn thích hợp để làm ô cưới nữa.
Bóng trăng đã nhòe đi.
Bóng cầu đã lệch.
Tâm ô vốn sạch sẽ nhất cũng bị vệt mưa c/ắt một đường nhạt.
Người làm nhỏ giọng hỏi: “Chị Tuế Ninh, chiếc ô này còn sửa được không?”
Tôi nói: “Được.”
“Nhưng bà cụ làm ô nói, nó không làm ô cưới được nữa.”
“Vậy thì không làm ô cưới nữa.”
Cậu ấy ngẩn người: “Vậy làm gì?”
Tôi ngẩng đầu nhìn ra ngoài tiệm.
Trấn ô Nam Khê sau mưa ướt át, khắp phố phường là những người cầm ô.
Có phụ nữ đưa con đi học.
Có người già một mình đi chợ.
Có cô gái mang hành lý rời quê.
Có thương nhân đứng đầu cầu đợi thuyền.
Trên đời này có bao nhiêu người cần ô.
Không phải chỉ có cô dâu mới cần.
Tôi nói: “Làm chiếc ô để tự che cho mình.”
Cửa tiệm im lặng.
Những người hóng chuyện nghe thấy vậy, biểu cảm mỗi người một vẻ.
Bà lại mỉm cười.
“Tốt.”
Bà lấy từ tủ sau ra loại th/uốc nhuộm mẹ tôi để lại, rồi đặt từng nan ô cũ trước mặt tôi.
“Vậy thì làm đi.”
Vừa cầm bút lên, ngoài cửa truyền đến giọng nam xa lạ.
“Mặt ô này đã ngấm nước rồi, không được rửa mạnh tay đâu.”
Tôi ngẩng đầu.
Một chàng trai trẻ đang đứng ở cửa.
Anh mặc áo dài màu xanh xám, xắn tay áo lên đến khuỷu tay, trên lưng đeo một chiếc hòm gỗ hẹp dài.
Đôi mắt nhạt nhòa, trên người mang theo mùi dầu trẩu thoang thoảng.
Bà nhìn thấy anh, sững sờ: “Nhóc nhà họ Tạ sao?”
Chàng trai mỉm cười: “Bà vẫn nhớ cháu ạ?”
“Cháu là Tạ Lâm Chu sao?”
