Phùng Chấn Vũ nhìn cây gậy dưới chân, nhìn người cha đang sụp đổ, nhìn ánh mắt kh/inh bỉ, né tránh hay hả hê của đám họ hàng xung quanh, rồi lại nhìn vẻ mặt lạnh lùng chán gh/ét của người vợ bên cạnh. Anh ta hiểu rằng hình tượng người con hiếu thảo, vinh quy bái tổ mà mình dày công xây dựng đã hoàn toàn sụp đổ. Cùng với đó, hy vọng chiếm đoạt nốt số tiền giải tỏa còn lại từ tay cha cũng tan thành mây khói.
Một ngọn lửa gi/ận dữ bùng lên tận đỉnh đầu. Anh ta không nhìn cha mình nữa mà quay phắt sang Chung Nghị, ánh mắt hung tàn như muốn x/é x/ác người đàn ông trước mặt.
"Chung Nghị! Mày được lắm! Dựng lên màn kịch này, chẳng phải cũng chỉ vì tiền thôi sao?" Anh ta chỉ tay vào Chung Nghị, giọng méo mó vì gi/ận dữ, "Được! Chẳng phải mày thấy ba mươi năm bỏ ra là lỗ vốn sao? Mày nói một con số đi! 9,2 triệu tệ đó, bố tao chưa động đến bao nhiêu, tao đưa cho mày! Coi như tiền công vất vả, tiền thuê bảo mẫu, tiền m/ua đ/ứt! Được chưa? Cầm tiền rồi thì cút ngay! Đừng bao giờ xuất hiện trước mặt người nhà họ Phùng chúng tao nữa!"
Tiếng gầm của anh ta vang vọng trong đại sảnh tĩnh lặng. Tất cả mọi người đều nhìn anh ta với những ánh mắt khác nhau.
Chung Nghị chậm rãi quay người lại, nhìn người "anh trai" trên danh nghĩa này, kẻ ba mươi năm qua số lần gặp mặt chỉ đếm trên đầu ngón tay nhưng lại cuỗm sạch mọi thứ của "người con ruột". Anh bỗng mỉm cười. Một nụ cười nhạt nhòa, lạnh lẽo không một chút hơi ấm.
"Tiền sao?" Anh khẽ nhắc lại từ này, như thể đang thưởng thức một thứ gì đó cực kỳ nực cười.
"Phùng Chấn Vũ, anh nghĩ hôm nay tôi đến đây là để đòi tiền anh sao?"
"Tôi nói cho anh biết, 9,2 triệu tệ đó trong mắt tôi không đáng một xu."
"Nó không m/ua nổi những vất vả của mẹ tôi suốt những năm tháng ấy, không m/ua nổi học phí của em gái tôi, không m/ua nổi sự nuối tiếc mà cha ruột tôi để lại khi ra đi sớm, càng không m/ua nổi ba mươi năm cuộc đời tôi đã phí hoài trong cái nhà này!"
Giọng anh không cao, nhưng mỗi chữ như một nhát d/ao sắc bén.
"Thứ tôi muốn, từ trước đến nay chưa bao giờ là tiền."
"Hôm nay tôi đến, chỉ để tính toán cho rõ ràng từng món n/ợ của ba mươi năm qua. Để mọi người nhìn xem, để kẻ nào đó tự nhìn lại chính mình, xem rốt cuộc ai mới là kẻ vo/ng ơn bội nghĩa, lòng lang dạ sói!"
"Giờ thì, n/ợ đã tính xong."
"Tiền của anh, cứ giữ lấy mà dùng cho chính anh, cho bố anh, m/ua biệt thự mà hưởng phúc đi."
Nói xong, anh không thèm nhìn khuôn mặt méo mó vì gi/ận dữ và nh/ục nh/ã của Phùng Chấn Vũ nữa. Anh cúi xuống, nhặt chiếc đê kh//âu bằng vàng của mẹ lên, nắm ch/ặt trong lòng bàn tay. Kim loại lạnh lẽo đ/âm vào lòng bàn tay đ/au điếng, nhưng kỳ lạ thay, lại mang đến một chút ấm áp. Giống như chút hơi ấm cuối cùng của mẹ, xuyên qua mười năm thời gian, quay trở lại trong tay anh.
Sau đó, anh quay lưng đi. Không nhìn bất cứ ai nữa. Không nhìn khung cảnh ồn ào, giả tạo, tính toán và x/ấu xí này nữa.
Anh sải bước tiến về phía cửa lớn của sảnh tiệc. Bước chân vững chãi, kiên định. Lưng thẳng tắp. Anh bước qua những người họ hàng với vẻ mặt phức tạp, bước qua đống hỗn độn dưới sàn, bước qua cây gậy gỗ táo nằm trơ trọi.
Anh đi về phía cửa, nơi có một vùng trời xám xịt nhưng vô cùng rộng lớn và tự do.
Phía sau lưng, tiếng khóc gào tuyệt vọng, x/é lòng của Phùng Kiến Quốc vang lên: "Tiểu Nghị! Con quay lại đi! Bố sai rồi! Bố thực sự biết mình sai rồi!"
Còn có tiếng ch/ửi rủa sắc lẹm của Lưu Mỹ Lan, tiếng gầm thét gi/ận dữ của Phùng Chấn Vũ và những lời bàn tán hỗn lo/ạn, đ/è nén của đám đông. Nhưng anh không hề quay đầu lại.
Một bước, hai bước. Khoảng cách đến cánh cửa nặng nề ngăn cách hai thế giới ngày càng gần. Anh đặt tay lên tay nắm cửa kim loại lạnh lẽo. Khẽ kéo. Cửa mở.
Bên ngoài, từ lúc nào không hay, những bông tuyết bắt đầu rơi. Những bông tuyết trắng muốt, tinh khiết bay lượn từ bầu trời xám xịt xuống, đậu trên vai, trên tóc, trên mặt anh. Mang lại cảm giác lạnh lẽo, nhưng cũng gột rửa đi chút bụi trần và u ám cuối cùng đã tích tụ suốt ba mươi năm trong lòng.
Anh ngẩng đầu, hít một hơi thật sâu bầu không khí lạnh lẽo mà trong lành. Rồi sải bước đi ra ngoài. Dáng hình anh sớm biến mất trong màn tuyết bay đầy trời.
Trong sảnh tiệc, sự tĩnh lặng ch*t chóc đã bị phá vỡ hoàn toàn. Chỉ còn tiếng gào khóc tuyệt vọng của Phùng Kiến Quốc đơn đ/ộc vang vọng trong không gian trống trải xa hoa. Như một bản điếu văn hoang đường và muộn màng, dành cho ba mươi năm đã hoàn toàn ch*t đi, và cho cái gọi là "gia đình" không bao giờ có thể quay trở lại nữa.
