"Vậy thì sao?" Tôi ngước mắt nhìn chàng.
Chàng há miệng, không thốt nên lời.
"Vậy nên chàng muốn nạp nàng ta?" Tôi hỏi thay chàng, "Để nàng ta sinh con ra, gọi ta là mẹ, tương lai chia gia sản của con ta, cư/ớp đoạt tiền đồ của con ta sao?"
"Ta sẽ không!" Chàng vội vàng nói, "Ta sẽ không để bất cứ ai vượt mặt nàng! A Nguyễn, nàng tin ta, trong lòng ta chỉ có mình nàng--"
"Nhưng chàng đã đụng vào nàng ta." Tôi ngắt lời chàng, giọng nói rất bình tĩnh, "Thẩm Nghiên, bẩn rồi chính là bẩn rồi."
Chàng như bị rút cạn sức lực, loạng choạng lùi lại một bước, ngã ngồi xuống ghế.
Qua rất lâu, lâu đến mức ánh nến sắp tắt, chàng mới khẽ nói: "Đứa trẻ đó... dù sao cũng là một mạng người. Y Y nàng ấy... không nơi nương tựa, nếu ngay cả đứa trẻ này cũng không còn, nàng ấy thật sự không sống nổi nữa."
Tôi bỗng muốn cười.
Hóa ra trong mắt chàng, Liễu Y Y là "không nơi nương tựa", còn tôi là tường đồng vách sắt.
Liễu Y Y "không sống nổi", thì tôi phải chắp tay nhường chồng, nhường vị trí chính thê, nhường tất cả những gì tôi đã nhọc công gây dựng.
"Thẩm Nghiên," tôi khẽ hỏi, "Chàng còn nhớ đêm tân hôn chàng đã nói gì không?"
Chàng ngẩng đầu nhìn tôi, trong mắt đầy vẻ mông lung.
"Chàng nói, cái nhà này ta là người quyết định." Tôi cười cười, "Vậy bây giờ ta nói, Liễu Y Y và đứa trẻ trong bụng nàng ta, không thể giữ lại."
Sắc mặt chàng lập tức trắng bệch.
Mẹ chồng cuối cùng cũng x/é toạc lớp mặt nạ.
Bà ta không tìm tôi, mà trực tiếp mở từ đường, mời tộc lão, trước mặt liệt tổ liệt tông, ép tôi "tự viết giấy hưu thê".
Trong từ đường đèn đuốc sáng trưng, bài vị lạnh lẽo.
Mẹ chồng ngồi ghế trên, tộc lão ngồi hai bên, Thẩm Nghiên đứng trong bóng tối, không nhìn rõ biểu cảm.
Liễu Y Y quỳ trên bồ đoàn, cúi đầu, vai r/un r/ẩy, đang khóc.
"Họ Lục," mẹ chồng lên tiếng, giọng lạnh như băng, "Con vào cửa ba năm không con cái, đã phạm vào thất xuất chi điều. Nay Y Y có th/ai, là tổ tông phù hộ Quốc công phủ. Nếu con thức thời, tự viết giấy hưu thê, Quốc công phủ niệm tình con lao tâm khổ tứ nhiều năm, cho con danh nghĩa nghĩa nữ, Cẩm Thư Các vẫn là của con. Nếu không thức thời--"
Bà ta dừng lại, khóe miệng nhếch lên một nụ cười lạnh: "Bãi tha m/a ngoại thành kinh kỳ, đêm nào chẳng có x/ác ch*t vô danh. Quốc công phủ tốt, Nghiên nhi tốt, thì con mới tốt được."
Tôi quay người nhìn về phía Thẩm Nghiên.
Chàng rủ mắt, ngón tay cuộn trong tay áo, nắm ch/ặt đến mức khớp xươ/ng trắng bệch.
Trong từ đường yên tĩnh đến đ/áng s/ợ, chỉ có tiếng nức nở kìm nén của Liễu Y Y.
"Nghiên nhi," mẹ chồng thúc giục, "Con nói gì đi."
Thẩm Nghiên từ từ ngẩng đầu lên.
Ánh nến nhảy nhót trong mắt chàng, lay động rồi lại lịm đi.
Chàng nhìn tôi, môi mấp máy, giọng nói khô khốc như giấy nhám mài trên gỗ.
"A Nguyễn..." chàng khàn giọng nói, "Đứa trẻ trong bụng Y Y là cốt nhục của ta. Nàng ấy là một nữ tử yếu đuối, sau khi bị hưu bỏ thì không còn đường lui... Nàng vốn dĩ rộng lượng, hãy nhường lại vị trí chính thê cho nàng ấy, cho nàng ấy và đứa trẻ một con đường sống, được không?"
"Chỉ là muốn một con đường sống?" Tôi hỏi.
Ánh mắt chàng d/ao động, không dám đối diện với tôi.
Tôi bỗng nhiên bật cười.
Cười đến rơi cả nước mắt, cười đến mức tất cả mọi người trong từ đường đều biến sắc.
Tôi cười đến mức khom lưng, cười đến mức phải vịn vào bàn thờ mới đứng vững, rồi giơ tay lau đi giọt nước mắt lăn dài trên khóe mắt.
"Được." Tôi nói, tiếng vang vọng trong từ đường trống trải, "Ta cho nàng ta con đường sống."
Thẩm Nghiên đột ngột ngẩng đầu, trong mắt thoáng qua tia sáng không thể tin nổi, rồi lại bị nỗi hổ thẹn sâu sắc hơn nhấn chìm.
Mẹ chồng thở phào nhẹ nhõm, khóe miệng lộ nụ cười đắc ý.
Liễu Y Y cũng không khóc nữa, lén ngước mắt nhìn tôi, ánh mắt đầy vẻ hân hoan không giấu giếm.
"Nhưng," tôi chậm rãi đứng thẳng người, ánh mắt quét qua từng người bọn họ, "Ta muốn Thẩm Nghiên viết một tờ hưu thư. Không phải hòa ly, mà là hưu thư. Lý do cứ viết là-- bảy năm không con, hay gh/en t/uông, không phụng dưỡng cha mẹ chồng."
Sắc mặt Thẩm Nghiên trắng bệch: "A Nguyễn, nàng hà tất phải--"
"Ta chỉ cần hưu thư." Tôi ngắt lời chàng, "Viết xong, hôm nay ta sẽ dọn ra khỏi Quốc công phủ. Không viết..."
Tôi cười cười: "Vậy thì chúng ta cứ dây dưa. Xem đứa trẻ trong bụng biểu muội chàng chờ được, hay danh phận thiếu phu nhân Quốc công phủ của ta chờ được."
Mẹ chồng đ/ập bàn đứng dậy: "Ngươi u/y hi*p ta?!!"
"Mẹ nói quá lời rồi." Tôi hơi cúi người, "Con chỉ đang đàm phán điều kiện. Dù sao, một con đường sống, đổi lấy một tờ hưu thư, rất công bằng."
Thẩm Nghiên nhìn tôi, nhìn rất lâu.
Trong ánh mắt đó có đ/au đớn, có giằng x/é, có van xin, cuối cùng đều hóa thành tro tàn tĩnh mịch.
Chàng bước đến trước án thư, cầm bút, chấm mực, cổ tay run lên bần bật, một giọt mực rơi xuống giấy, loang ra một vệt đen.
Chàng viết từng nét từng nét, viết rất chậm, rất mạnh tay.
Khi viết đến "bảy năm không con", ngòi bút khựng lại một chút.
Khi viết đến "hay gh/en t/uông", lại khựng lại một chút.
Cuối cùng khi hạ xuống hai chữ "Thẩm Nghiên", cả người chàng chao đảo, suýt nữa ngã xuống.
Hưu thư đưa đến tay tôi, vẫn còn vương hơi ấm của chàng.
Tôi xem kỹ một lượt, gấp lại, thu vào trong tay áo.
Rồi quay người, hướng về phía bài vị của liệt tổ liệt tông, dập đầu thẳng thắn ba cái.
"Các vị tổ tông ở trên," tôi khẽ nói, "Hôm nay Lục Nguyễn bước chân ra khỏi cửa này, ân đoạn nghĩa tuyệt với nhà họ Thẩm. Từ nay về sau là phúc hay họa, là sống hay ch*t, đều không còn liên quan gì đến nhà họ Thẩm nữa."
