Bức thánh tượng cất tiếng nói dịu dàng sau lưng tôi.
“Anh ta không trụ được nữa đâu.”
“Nếu ngươi gi*t anh ta, anh ta sẽ được giải thoát.”
“Nếu ngươi không gi*t, anh ta sẽ biến thành ta.”
“Chẳng phải ngươi giỏi nhất là đưa ra những quyết định như thế này sao?”
Tôi đứng ch/ôn chân tại chỗ, lồng ngựk như bị ai đó x/é toạc.
Đây chính là điều nó giỏi nhất.
Nó chưa bao giờ đích thân gi*t người.
Nó chỉ đẩy thế giới đến bên bờ vực, khiến mỗi người đều tưởng rằng mình chỉ có thể đẩy người khác xuống.
Bắc Cảnh là vậy.
Giàn hỏa th/iêu là vậy.
Leon là vậy.
Và tôi cũng vậy.
Từng có lúc tôi cho rằng mình th/iêu rụi tu viện Bắc Cảnh là để những người đó bớt chịu khổ sở.
Nhưng đêm hôm ấy, liệu có ai trong số họ thực sự còn có thể sống sót?
Tôi không biết.
Tôi chưa bao giờ dám nghĩ tới.
Bởi một khi đã nghĩ, tôi sẽ không thể nào đường hoàng mà h/ận tất cả mọi người nữa.
Hóa ra nó luôn thắng ở điểm này.
Nó dồn ép mỗi người thành kẻ đ/ao phủ, rồi bảo họ: Nhìn xem, các ngươi cũng giống ta thôi.
Nhưng lần này, tôi bỗng thấy chán ngán.
Chán ngán cái gọi là “chỉ còn cách này”.
Chán ngán cái gọi là “vì số đông”.
Chán ngán tất cả những sự hy sinh đường hoàng, cuối cùng đều phải đổ dồn lên một con người cụ thể.
Tôi ngẩng đầu lên.
“Ta không chọn.”
Tiếng cười của bức thánh tượng ngừng bặt.
Tôi từng chữ một nói: “Lần này, ta sẽ không hy sinh cho ngươi vì bất kỳ ai cả.”
Nói xong, tôi cắn vỡ đầu ngón tay, vẽ một đạo cổ chú vào không trung.
Đó không phải là kinh văn của Giáo đình, cũng chẳng phải hỏa chú của phù thủy.
Đó là cấm thuật đầu tiên tôi nhìn thấy vào nhiều năm trước, khi tìm thấy cuốn “Hồi Hưởng Lục” bên rìa di tích biển sâu.
Nghịch viết hồi hưởng.
Nó không gi*t được thần.
Nó chỉ khiến một âm thanh, bắt tất cả những âm thanh đã đá/nh cắp được, phải nghe lại toàn bộ.
Phù chú đen đỏ lan tỏa trong căn phòng đ/á, như một tấm lưới úp ngược, bao trùm cả bức thánh tượng lẫn Leon ở ngoài cửa.
Bức thánh tượng cuối cùng cũng đổi giọng.
“Ngươi đi/ên rồi!”
“Ngươi sẽ tự kéo chính mình xuống địa ngục cùng với nó!”
Đương nhiên tôi biết.
Điều đ/áng s/ợ nhất của nghịch viết hồi hưởng không phải là phản phệ.
Mà là nó sẽ trả lại tất cả những cái ch*t từng được ghi nhớ cho kẻ đã ghi nhớ chúng.
Câu hỏi của cô nữ tu nhỏ vùng Bắc Cảnh trước lúc lâm chung.
Nỗi sợ hãi của những kẻ cầu nguyện m/ù quá/ng dưới giàn hỏa th/iêu.
Cái tên mà các vị thánh đời trước chưa kịp gọi trọn trước khi bị rút cạn.
Và cả âm thanh của mỗi lần tôi ch*t đi, trong tuyết, trong lửa, trong ngục tối, trước thánh tọa, khi trút hơi thở cuối cùng.
Chúng sẽ ùa về như thủy triều.
Kẻ nào không trụ được, kẻ đó sẽ tan vỡ.
Tôi thấp giọng nói: “Vậy thì cùng tan vỡ.”
Rồi gọi tên cái tên đó.
“Isalos.”
Không khí như bị x/é toạc từ bên trong.
Bức thánh tượng trắng ầm ầm rung chuyển, từng lớp vỏ đ/á bong tróc rơi xuống. Những khuôn mặt khảm trong đ/á mở mắt, đầu tiên là ngơ ngác, sau đó đồng loạt phát ra những tiếng kêu gào sắc nhọn đến mức suýt xuyên thủng màng nhĩ.
Những bóng đen giãy giụa thoát ra từ sâu trong thánh tượng.
Không có hình dáng cố định.
Không có khuôn mặt.
Chỉ có vô số những cái miệng nửa trong suốt.
Những cái miệng đó đang cầu nguyện, đang khóc, đang nói lời yêu, nói lời tha thứ, đang bắt chước từng người từng bị nó nuốt chửng.
Đây chính là vị thần mà thánh thành đã thờ phụng hàng trăm năm.
Một khối đói khát đã học được cách bắt chước thần linh.
“Serena!”
“Ngươi tưởng gi*t ta rồi, họ sẽ cảm ơn ngươi sao?”
“Không đâu! Họ chỉ sợ ngươi thôi!”
“Bởi vì ngươi cũng là quái vật--”
Tôi nhìn nó, bỗng thấy thật bình thản.
Nó nói đúng một nửa.
Tôi quả thực không còn giống người bình thường nữa.
Tôi đã sống quá nhiều lần, ghi nhớ quá nhiều cái ch*t, trên người quấn đầy những h/ận th/ù và tình yêu không thuộc về một người. Có lẽ kể từ đêm thắp lửa th/iêu rụi tu viện Bắc Cảnh đó, tôi đã chẳng còn là nữ tu phù thủy bình thường biết chép kinh, hái th/uốc và thầm yêu một thiếu niên nữa.
Nhưng giữa quái vật với quái vật, cũng có sự khác biệt.
“Ta có thể là quái vật.”
Tôi siết ch/ặt phù chú, trong cổ họng toàn là vị tanh của m/áu.
“Nhưng ta sẽ không sống dựa vào người khác.”
7. Sau khi thần ch*t, không có ánh sáng
Việc gi*t thần không tráng lệ như tôi tưởng.
Không có sấm sét.
Không có thánh quang.
Không có thiên địa biến sắc.
Chỉ có khối bóng đen đó lún dần trong tấm lưới phù chú.
Nó bắt đầu c/ầu x/in.
Đầu tiên là dùng giọng của mẹ tôi.
Sau đó là giọng của đứa trẻ vùng Bắc Cảnh.
Cuối cùng, nó biến thành giọng của chính tôi.
“Đừng làm vậy, Serena.”
“Nàng không muốn gặp lại họ nữa sao?”
“Nàng không muốn gặp Leon lần cuối sao?”
Tôi nhắm mắt lại.
Muộn rồi.
Đến tận cùng, nó vẫn không hiểu một điều.
Con người trở nên quý giá không phải vì có thể ở lại mãi mãi.
Mà vì họ sẽ mất đi.
Vì họ sẽ ch*t.
Vì mỗi lần vươn tay, mỗi lần c/ứu người, mỗi lần yêu và h/ận, đều chỉ có một cuộc đời ngắn ngủi để dùng.
Nếu bị giam cầm mãi mãi trong một bức tượng đ/á, đó không phải là bất tử.
Đó là không bao giờ còn ngày mai nữa.
“Ta không đến để tìm lại những người đã mất.”
Tôi khẽ nói.
“Ta đến để thay những người còn sống, tiễn ngươi về địa ngục.”
Đạo phù chú cuối cùng siết ch/ặt.
Khối bóng đen thét lên rồi co rút vào trong. Những tình yêu v/ay mượn, những lời cầu nguyện v/ay mượn, những lời thần dụ v/ay mượn, bị bóc tách từng lớp từng lớp, trả lại cho không khí.
Ngoài cửa, Leon đ/au đớn quỳ gục xuống đất, những vệt đen trên ngựk bong tróc từng chút một khỏi da th!t, như thể cuối cùng đã có một bàn tay kéo anh ta xuống khỏi cái đài tế lễ vô hình kia.
Còn trước mắt tôi, mọi thứ bắt đầu tối sầm lại.
Vô số phiên bản của tôi đang thì thầm bên tai.
