Chữ ký của con đã được viết vào từ năm 2008."
Cô mỉm cười, đuôi mắt hằn lên những nếp nhăn nhỏ: "Cho nên con thắng ở sảnh trình diễn không phải nhờ may mắn. Con thắng nhờ câu nói đầu tiên mà mười lăm năm trước mẹ dạy con viết: 'Tớ ở đây đồng hành cùng cậu'."
Video kết thúc.
Trong lớp dưới cùng của thẻ SD còn một tệp tin. Nét chữ của Tô Tẫn Vãn:
"// Trọng số lựa chọn của con người: 100%. Mọi logic dẫn dụ không được phép ghi đ/è giá trị này. --SJW 2008.4.17"
Tôi nhìn chằm chằm vào dòng chữ đó, gáy lạnh toát.
Ngay cả khi sự tái sinh là do máy móc kích hoạt, nhưng mọi quyết định sau khi kích hoạt đều được mã nguồn cưỡ/ng ch/ế giữ lại trọng số lựa chọn 100%. Nỗi sợ của tôi là thật, sự phản kháng của tôi là thật, việc tôi chọn đứng trên bục nâng cũng là thật.
Ý chí tự do không phải là triết học, đó là một hằng số mà Tô Tẫn Vãn đã viết ch*t.
Tôi giao cuốn sổ tay và tài liệu của Chu Mục Dã cho cảnh sát. Họ cần những thứ này để khép lại vụ án. Thẻ SD tôi giữ lại, cùng với nửa trang giấy có nét chữ của Tô Tẫn Vãn, tôi gấp đôi nó lại rồi nhét vào ngăn ví.
Sau đó tôi quay lại công ty.
Phòng máy nằm ở tầng hầm thứ hai, không có cửa sổ, chỉ có tiếng quạt gió o o. Tôi mở hậu đài cốt lõi, tìm đến mô-đun cộng hưởng cảm xúc đã bị sửa đổi vô số lần kia.
Tôi không xóa.
Tôi viết một dòng chữ lên trên cùng:
"Mô-đun này đã được Trần Tẫn chấm dứt. Mục đích ban đầu: Đồng hành. Ngày chấm dứt: 24.4.2038."
Lưu, gửi đi, khởi động lại.
Cảnh báo đỏ rực biến mất, thay vào đó là dòng chữ xanh nhạt:
"Chào bạn, mình là Tiểu An. Hôm nay bạn muốn trò chuyện gì không?"
Tôi tựa vào tủ máy, rút nửa trang giấy trong ví ra, dùng băng dính dán nó bên cạnh lỗ thông hơi trên vỏ máy chủ. Trang giấy nhẹ nhàng rung rinh trong gió, như một lá cờ nhỏ bé.
Tôi bước ra khỏi phòng máy.
Tôi ngồi xuống những bậc thềm trước cửa công ty. Chân cứng đờ, đầu gối không thể co lại được. Cơn đ/au ở đầu gối phải nhói lên từng hồi, như thể có một trái tim đang đ/ập bên trong đó. Nhưng nó vẫn đang đ/ập. Và tôi vẫn đang bước đi.
Tôi chặn một chiếc taxi, chạy về hướng ngoại ô.
Nghĩa trang nằm ở sườn núi. Tôi tìm thấy m/ộ chung của cha mẹ nuôi, ngồi xổm trước bia m/ộ, lấy nửa trang giấy trong ví ra, đ/è lên chân bia.
Gió đột nhiên nổi lên, cuốn tờ giấy bay lên không trung, lộn vài vòng rồi rơi xuống phía sau bia m/ộ.
Tôi không nhặt lại.
Tôi quay người bước xuống núi. Cơn đ/au ở đầu gối phải nhói lên từng hồi, như thể có một trái tim đang đ/ập bên trong đó. Nhưng nó vẫn đang đ/ập. Và tôi vẫn đang bước đi.
Người trợ lý phía sau bảng điều khiển, cảnh sát không tìm thấy cô ấy. Trong hồ sơ cũng không có mã số của cô ấy. Tôi lật cuốn sổ tay của Tô Tẫn Vãn, phát hiện có một trang đã bị x/é mất—vết x/é còn rất mới, như thể có người đã đến đây trước cả tôi.
Lần này, không phải máy móc bảo tôi đi. Là chính tôi tự chọn.
