Ngày hôm sau, mẹ nấu cho tôi canh gà. “Uống chút cho lại sức.” Tôi uống một ngụm, vị rất nhạt. Mẹ cố tình không bỏ muối – mẹ biết tôi đang nóng gi/ận. “Mẹ,” tôi đặt bát xuống, “Mẹ nói xem, anh ta có tìm con không?” “Có,” mẹ lau tay, “Nhưng nó không đến để nhận lỗi đâu, mà đến để bắt con quay về nấu cơm, giặt giũ, tiếp tục làm người giúp việc miễn phí cho mẹ nó thôi.” Tôi cười khổ. “Nên là, đừng mềm lòng.”
Mẹ nhìn tôi, “Chiến trường không nằm ở nhà bọn họ, mà ở ngay đây – trong lòng con. Nếu con còn nghĩ “biết đâu nó sẽ thay đổi”, thì con thua rồi.” Tôi gật đầu. Buổi chiều, tôi bắt đầu soạn sơ yếu lý lịch. Gửi cho vài công ty ở khu mới. Buổi tối, Trần Chí Viễn gọi điện cho mẹ tôi. Mẹ nghe máy, bật loa ngoài. “Dì ơi, Vãn Vãn có đó không ạ? Con muốn nói chuyện với cô ấy.” “Không có.” Mẹ tôi đáp lạnh nhạt. “Khi nào cô ấy về ạ? Nhà cửa bừa bộn quá…” “Trần Chí Viễn,” mẹ tôi ngắt lời nó, “Nhà cửa đã sang tên cho mẹ anh rồi, anh còn thiếu người dọn dẹp sao?” Đầu dây bên kia im lặng vài giây. “Đó là mẹ con! Chứ có phải người ngoài đâu! Sao Vãn Vãn lại nhỏ nhen thế?” Mẹ tôi cười: “Vậy anh cứ ở với mẹ anh đi. Vừa hay, đỡ làm mất thời gian con gái tôi.” Nói xong mẹ cúp máy. Tôi ngồi trên sofa, lòng bàn tay đổ mồ hôi. Không phải sợ, mà là thấy hả hê. Hóa ra, không khóc không làm lo/ạn, cũng có thể chiến thắng.
Ngày thứ ba, tôi chuyển khỏi nhà mẹ đẻ. Thuê một căn hộ nhỏ ở khu mới. Ngày chuyển nhà, mẹ giúp tôi đóng gói hành lý. Bà nhét tấm ảnh cưới đã gấp đôi vào đáy vali. “Giữ lấy,” bà nói, “Không phải để nhớ nó, mà để nhớ rằng – con từng khờ khạo như thế nào, sau này đừng phạm phải nữa.” Tôi ôm lấy mẹ. Khi bước ra khỏi khu chung cư, nắng rất đẹp. Tôi biết, từ hôm nay, tôi không còn là vợ của ai nữa. Tôi là Lâm Vãn. Một mình, cũng có thể sống thật rực rỡ. Còn căn nhà đang rao b/án kia, sớm muộn gì cũng thành lá bùa đòi mạng bọn họ. Tôi không vội. Tôi đợi.
Ngày thứ ba sau khi tôi về nhà mẹ đẻ, điện thoại reo. Trên màn hình hiện lên hai chữ “Chồng yêu”. Tôi không nghe. Chuông ngừng rồi lại reo. Đến lần thứ năm, tôi mới quẹt nghe. “Vợ ơi, khi nào em về?” Giọng Trần Chí Viễn hơi khàn, như thể không ngủ được, “Nhà… bừa bộn quá.” Tôi đang ngồi ở ban công phơi quần áo, gió thổi làm móc treo kêu lạch cạch. “Bừa thì cứ để đó đi, dù sao cũng không phải nhà của tôi nữa rồi.” Tôi nói. “Đừng nói thế mà.” Giọng anh ta dịu xuống, “Không có em, cơm cũng chẳng ai nấu, mẹ anh lại không biết làm, ngày nào anh cũng ăn mì tôm.” Tôi suýt bật cười. “Mẹ anh không phải rất đảm đang sao? Đến nhà còn sang tên được, mà không biết nấu bát mì ư?”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây. “Vãn Vãn, em vẫn còn gi/ận à? Hôm đó anh không phải đã giải thích rồi sao? Chỉ là muốn cho mẹ anh một sự đảm bảo, bà già rồi, nhỡ đâu…” “Nhỡ đâu cái gì?” Tôi ngắt lời nó, “Nhỡ đâu đứa con trai út muốn cưới vợ, cần tiền trả góp?” Anh ta khựng lại hẳn. “Em… sao em biết?” Tôi không trả lời. Thực ra tôi không biết. Nhưng đoán cũng đoán được. Kiểu người như mẹ Trần, chưa bao giờ làm chuyện lỗ vốn. Lấy được nhà rồi, chắc chắn có bước tiếp theo. “Chí Viễn,” giọng tôi bình tĩnh, “Nhà là anh ký tên, tên là anh đổi. Bây giờ nói mấy lời này, có ý nghĩa gì không?” “Anh không có ý đó!” Anh ta sốt sắng, “Anh sợ em hiểu lầm! Mẹ anh chỉ muốn an tâm thôi, thật sự không định b/án!” “Ồ.” Tôi đáp một tiếng.
“Em “ồ” là ý gì?” Giọng anh ta cao lên, “Lâm Vãn, em có thể nói lý lẽ một chút không? Đó là mẹ anh! Chứ có phải người ngoài đâu!” Tôi nhìn con mèo hoang ở cổng khu chung cư dưới lầu, nó đang li/ếm bàn chân trước, dáng vẻ lười biếng. “Đúng vậy, là mẹ anh, không phải mẹ tôi. Cho nên nhà thuộc về bà ấy, là lẽ đương nhiên.” “Cô…” Anh ta nghẹn họng. Một lúc sau, giọng anh ta thấp xuống: “Vãn Vãn, rốt cuộc em muốn anh thế nào đây? Anh đã hạ mình rồi, em còn muốn gì nữa?”
Tôi muốn gì ư? Tôi muốn số tiền đặt cọc mà bố tôi vét sạch quỹ dưỡng già có thể lấy lại được. Tôi muốn khoản tiền trả góp mà chúng tôi cùng gánh suốt ba năm có người thừa nhận. Tôi muốn khi bước vào cửa, không cần phải nhìn sắc mặt mẹ chồng. Tôi muốn nhà của tôi, thực sự được gọi là “nhà”. Nhưng những lời này, nói ra mệt lắm. Hơn nữa, anh ta đã chẳng còn nghe lọt tai nữa rồi. “Anh về đi.” Tôi nói, “Đừng gọi điện nữa. Tôi muốn yên tĩnh.” “Yên Tĩnh là ai?” Anh ta đột nhiên hỏi. Tôi sững người một chút mới nhận ra anh ta đang giở trò đùa cợt. Lúc thế này mà anh ta còn tâm trí để đùa. “Yên Tĩnh là cô con dâu mới mà mẹ anh mới tìm đấy.” Tôi lạnh lùng nói, “Cúp đây.” Tôi dập máy. Chưa đầy mười phút, WeChat hiện lên một tin nhắn: [Vãn Vãn, xin lỗi, là anh sai rồi. Em về được không? Anh hứa sau này đều nghe lời em.]
