"Nhất thiết," tôi nói, "cực kỳ nhất thiết." Anh ta im lặng vài giây, đột nhiên giọng mềm xuống: "Vãn Vãn, anh sai rồi. Anh sẽ bảo mẹ trả lại nhà, được không? Em đừng gi/ận nữa, có được không?" Tôi suýt bật cười. Trả lại? Nói cứ như thể căn nhà là đồ đi mượn, còn trả lại được ấy. "Anh hỏi mẹ anh xem, bà ấy có chịu trả không?" tôi hỏi ngược lại. Anh ta ấp úng hồi lâu, cuối cùng nói: "Bà... bà ấy bảo đã làm xong thủ tục rồi, không trả lại được." "Vậy thì đừng nói nhảm nữa." Tôi cúp điện thoại.
Buổi tối về nhà, mẹ đang hầm canh trong bếp. Mùi thơm tỏa khắp phòng, là món canh sườn ngô tôi thích nhất hồi nhỏ. "Hôm nay thế nào?" Mẹ bưng bát ra, đưa cho tôi. "Rất tốt ạ." Tôi nhận bát, hơi nóng phả vào mặt, "Con được thăng chức, tháng sau chuyển bộ phận, lương tăng hai nghìn." Mắt mẹ sáng lên, nhưng không hỏi thêm, chỉ nhẹ nhàng vỗ vai tôi: "Ăn đi, ăn no mới có sức." Tôi cúi đầu húp canh, nước mắt suýt rơi vào trong. Không phải vì buồn, mà vì cuối cùng tôi cũng hiểu ra – tôi vẫn còn nhà, vẫn có người đứng về phía mình. Còn Trần Chí Viễn và bà mẹ khôn lỏi kia, chắc hẳn tưởng tôi đi là xong. Họ không biết rằng, lúc đi tôi đã mang theo tất cả bằng chứng.
Ngày thứ ba, tôi lại đến một văn phòng môi giới khác. Giả làm khách hàng từ nơi khác đến, hỏi về căn nhà đó. "Ồ, căn đó hả!" Nhân viên lật hồ sơ, "Chủ nhà rất sòng phẳng, bảo chỉ cần thanh toán đủ, giá cả còn thương lượng được. Nhưng có một điều kiện – bắt buộc phải sang tên trong vòng một tuần." "Vội thế sao?" "Nghe nói người yêu con trai út thúc ép dữ lắm, phải có nhà mới chịu đăng ký kết hôn." Nhân viên nhún vai, "Bà cụ cũng liều thật, b/án cả nhà tân hôn của con trai lớn, chỉ để làm màu cho con trai út." Tôi gật đầu, trong lòng cười khẩy. Hóa ra là vậy. Thằng em trai Trần Chí Viễn suốt ngày ở nhà chơi game, ăn bám, đến việc làm cũng không có. Giờ hay thật, lấy tiền mồ hôi nước mắt của bố mẹ tôi để lấy lòng bạn gái?
Tôi bước ra khỏi cửa hàng, đứng bên lề đường châm một điếu th/uốc – thực ra tôi không hút, nhưng hôm đó rất muốn nếm thử vị đắng. Trong làn khói mờ ảo, tôi lấy điện thoại ra, nhìn lại bức ảnh chụp màn hình đó. Thời gian đăng b/án: ba ngày trước. Người liên hệ: Trần Tú Lan. Giá b/án: 2,85 triệu. Ghi chú: B/án gấp, ưu tiên thanh toán đủ. Mỗi chữ mỗi từ đều như lưỡi d/ao. Nhưng tôi không hoảng. Một chút cũng không. Tôi biết, họ đang đá/nh cược vào sự yếu đuối của tôi, cược rằng tôi không dám làm ầm ĩ, cược rằng tôi sẽ nhẫn nhịn vì “gia đình êm ấm”. Nhưng họ quên mất, thỏ cùng đường cũng biết cắn người. Mà tôi, chưa bao giờ là thỏ.
Về đến nhà, tôi in bức ảnh chụp màn hình ra, kẹp vào cuốn sổ tay. Lại đến ngân hàng kiểm tra tài khoản chung của tôi và Trần Chí Viễn – số dư chỉ còn ba nghìn tệ. Tiền trả góp đã ngừng lâu rồi, tiền điện nước cũng không đóng. Xem ra, họ đến cả công đoạn làm màu cũng chẳng buồn làm nữa.
Ngày thứ tư, Trần Chí Viễn lại đến. Lần này anh ta chạy thẳng đến cửa cơ quan mẹ tôi để chặn đường tôi. "Vãn Vãn!" Anh ta lao tới, đầu tóc rối bù, râu ria lởm chởm, "Em nghe anh giải thích! Chuyện căn nhà, anh thật sự không biết mẹ sẽ b/án! Anh tưởng bà ấy chỉ đứng tên hộ thôi!" Tôi đứng trên bậc thềm, nhìn xuống anh ta. "Vậy giờ anh biết rồi đấy." Tôi nói, "Mẹ anh muốn b/án nhà để em trai anh cưới vợ dùng." Sắc mặt anh ta thay đổi ngay lập tức: "Không thể nào! Mẹ nói... bà ấy bảo chỉ tạm thời giữ giúp thôi..." "Vậy anh về mà hỏi bà ấy." Tôi quay lưng bỏ đi, "Tiện thể hỏi luôn, tại sao giá đăng b/án lại thấp hơn giá thị trường mười lăm vạn? Có phải sợ không b/án được nên vội vàng tống khứ không?" Anh ta đứng ch/ôn chân tại chỗ, môi r/un r/ẩy, không nói nên lời. Tôi không quay đầu.
Ngày thứ năm, tôi nhận được tin nhắn từ số lạ: "Cô Lâm, tôi là môi giới XX, về căn nhà ở khu XX, cô có ý định không? Chủ nhà b/án gấp, có thể thương lượng giá." Tôi xóa đi, không trả lời. Nhưng họ càng vội, tôi càng bình tĩnh. Tôi biết, cơn bão sắp đến rồi. Còn tôi, đã đứng trên cao, chờ xem họ kết thúc màn kịch này thế nào. Buổi tối, mẹ dọn dẹp bát đũa xong, ngồi xuống cạnh tôi, khẽ hỏi: "Con định làm thế nào?" Tôi nhìn ánh trăng ngoài cửa sổ, chậm rãi nói: "Đợi." "Đợi cái gì?" "Đợi họ tự x/é mặt nạ." Tôi mỉm cười, "Căn nhà một khi đã b/án đi, tiền rơi vào tay đứa con út, Trần Chí Viễn sẽ nhận ra – anh ta không chỉ mất vợ, mà còn mất cả nhà." Mẹ im lặng một lúc, cuối cùng nói: "Đừng để bản thân bị cuốn vào đó." "Không đâu," tôi nắm ch/ặt tay bà, "Lần này, con phải thắng."
