“Nhưng người được di chúc chỉ định là tôi, hai người không hiểu tiếng người à?”
“Tần Chí Dũng! Đừng được đằng chân lân đằng đầu.”
Cậu không hề nhượng bộ:
“Tôi nhìn đủ rồi, hai vợ chồng cô thiên vị đến mức không còn giới hạn nào nữa, giờ mẹ giao Vãn Vãn cho tôi, thế là đúng ý. Hôm nay trước mặt bao nhiêu người nói cho rõ ràng, sau này Vãn Vãn sẽ sống cùng tôi.”
Mẹ tôi như bị giẫm phải đuôi: “Không thể nào!”
Tôi đột nhiên lên tiếng: “Con đồng ý.”
Cả sân lặng ngắt. Mẹ tôi quay ngoắt đầu lại nhìn tôi, như thể không nhận ra tôi nữa: “Con nói cái gì?”
Tôi nắm ch/ặt cuốn sổ đỏ trong tay: “Con đồng ý đi theo cậu.”
Mẹ tôi bất ngờ lao tới, ánh mắt hung dữ: “Mày đi/ên rồi à? Tao là mẹ mày!”
“Bà không phải, bà chưa bao giờ coi con là con gái.”
Câu nói này như con d/ao găm, đ/âm thẳng vào mặt bà ấy. Bà ấy giơ tay định t/át tôi, nhưng bị cậu nắm ch/ặt lấy cổ tay: “Cô thử đụng vào nó một lần nữa xem.”
Bố tôi cũng bước lên một bước, sắc mặt rất trầm: “Buông tay ra.”
Trong chốc lát, không khí trong sân căng thẳng như dây đàn. Bác gái và dì hai vội vàng chạy tới can ngăn, người trong ủy ban thôn cũng nhíu mày quát lên: “Hôm nay là tang lễ của người lớn, không ai được làm lo/ạn!”
Tôi đứng bên cạnh linh đường, nhìn di ảnh treo chính giữa, bỗng nhiên không còn sợ hãi nữa. Bà ngoại đã dọn sẵn đường cho tôi rồi. Lần này, tôi sẽ không bao giờ quay đầu lại.
Hậu sự của bà ngoại được tổ chức trong ba ngày. Suốt ba ngày đó, tôi luôn ở bên cạnh cậu. Tối ngủ ở phòng bác gái, ban ngày thì ngồi ở góc linh đường, không đi đâu cả.
Mẹ tôi đã tìm tôi hai lần.
Lần đầu tiên là vào đêm ngày thứ hai. Mọi người trong sân đã giải tán hết, bà ấy lặng lẽ đẩy cửa vào, trên tay bưng một bát trứng hấp. Đây là món tôi thích ăn nhất hồi nhỏ. Bà ấy đặt bát xuống trước mặt tôi, hiếm khi hạ giọng: “Vãn Vãn, mẹ biết hai ngày nay làm con chịu thiệt thòi. Nhưng con cũng phải thông cảm cho gia đình, em gái còn nhỏ, bố con làm ăn lại khó khăn, chúng ta cũng là không còn cách nào khác, đúng không?”
Tôi không nhúc nhích. Thấy tôi không nói gì, bà ấy lại đẩy bát về phía tôi: “Ăn trước đi, nguội là tanh đấy.”
Tôi nhìn bát trứng hấp đó, trong lòng không hề gợn sóng. Hồi nhỏ tôi bị sốt, nằm trên giường kêu đói, bà ấy bảo tôi làm nũng. Em gái chỉ ho hai tiếng, bà ấy đã có thể thức dậy giữa đêm để hấp trứng. Giờ mang tới đây, không phải vì xót xa tôi, mà là xót xa phần di sản kia.
“Rốt cuộc bà muốn nói gì?” Tôi hỏi.
Nụ cười trên mặt bà ấy cứng đờ, cuối cùng hạ thấp giọng: “Sổ đỏ cứ để mẹ giữ, mật mã sổ tiết kiệm con nói cho mẹ biết. Mẹ hứa với con, không thiếu của con một xu, đợi con lớn lên, mẹ sẽ trả lại số tiền này cho con.”
Tôi ngẩng đầu nhìn bà: “Vậy bà hãy thuê luật sư, lập hợp đồng, viết rõ ràng là để lại toàn bộ tài sản cho con, không cho em gái.”
Bà ấy sững người lại. Tôi nhếch mép: “Bà không dám.”
Sắc mặt bà ấy lập tức trầm xuống: “Em gái là em ruột của con.”
“Nhưng con cũng là con gái ruột của bà, bà đã bao giờ nghĩ đến con chưa?”
Bà ấy như bị nghẹn họng, hồi lâu sau mới nghiến răng: “Sao con lại trở nên như thế này? Có phải cậu con dạy con sau lưng không?”
Tôi không muốn nói nữa, quay mặt đi: “Bà ra ngoài đi.”
Bà ấy đứng một lúc, thấy tôi thực sự không thèm để ý, liền bưng bát đi. Đến cửa, bà ấy vẫn không nhịn được mà ném lại một câu: “Mục Vãn, đừng để phải hối h/ận.”
Lần thứ hai là vào ngày đưa tang. Người đông, bà ấy không dám làm lo/ạn, chỉ đỏ mắt lau nước mắt ở một bên, thỉnh thoảng lại nhìn tôi. Em gái đi sau lưng bà ấy, hỏi nhỏ: “Mẹ ơi, chị thực sự muốn đi sao?”
Mẹ tôi không nói gì. Em gái lại nói: “Vậy căn nhà đó cũng mất rồi sao?”
Tôi nghe thấy. Bà ấy cũng nghe thấy. Nhưng bà ấy không hề trách m/ắng em gái một câu nào.
Tôi bỗng thấy mệt mỏi vô cùng. Ngay cả chút ảo tưởng cuối cùng không thực tế cũng tan biến hoàn toàn.
Tôi từng nghe bà ngoại kể, lúc bố mẹ mang th/ai tôi, gia đình rất nghèo. Tôi chỉ có thể bị vứt lại ở quê. Mãi đến khi học cấp hai, họ mới quay lại đón tôi đi. Nhưng tôi và họ đã không còn thân thiết nữa, sự áy náy của họ dành cho tôi chỉ duy trì được nửa năm thì mẹ tôi mang th/ai em gái. Sau đó, cuộc sống của tôi càng thêm khó khăn.
Sau khi đưa tang về, cậu gọi tôi vào gian phòng phía đông, đặt sổ đỏ, sổ tiết kiệm và bản sao di chúc lên bàn.
“Vãn Vãn, những thứ này cứ để cậu giữ, con yên tâm, cậu không động vào một xu.”
“Đợi con lớn hơn chút nữa, tất cả đều sẽ giao cho con tự quản lý.”
Tôi gật đầu. Cậu nhìn tôi, hốc mắt vẫn còn đỏ: “Nếu con muốn, ngày mai cậu sẽ đưa con về Xuân Thành. Trường học bên đó cậu sẽ lo, con đi theo cậu, không cần phải nhìn sắc mặt họ nữa.”
Tôi cúi đầu, sống mũi lại cay xè. Từ lúc bà ngoại mất đến giờ, tôi luôn cảm thấy mình như đang bước trên không trung. Cho đến khi cậu nói ra câu này, tôi mới cuối cùng cảm thấy mình đã chạm được xuống đất.
“Con muốn.”
