Tôi nhấc máy.
"Anh thấy rồi chứ?"
"Thấy rồi."
"Anh nghĩ sao?"
"Không sao cả."
"Thế nào là không sao?"
"Họ viết đúng sự thật. Tôi quả thực xuất thân từ viện phúc lợi, không có tài sản cố định, thu nhập trung bình thấp."
Đầu dây bên kia im lặng mất ba giây.
Sau đó--
"Bùi Trác, anh nghe em nói này. Em sẽ đi quay một đoạn video ngay bây giờ."
"Để làm gì?"
"Nói cho rõ ràng."
"Không cần đâu--"
"Đây không phải là bàn bạc."
"Hoắc Cẩn."
"Hửm?"
"Một khi em đã lên tiếng, sẽ không còn đường lui nữa. Hình tượng của em, giá trị thương mại của em, cả bố mẹ nuôi của em nữa--"
"Bùi Trác."
Giọng cô ấy bỗng trầm xuống.
Cực kỳ bình tĩnh. Cực kỳ vững vàng.
"Anh nghĩ mười năm vào nghề, đứng được ở vị trí hôm nay, em dựa vào hình tượng sao?"
Tôi không nói gì.
"Em dựa vào tác phẩm. Dựa vào danh tiếng được mài giũa qua từng vai diễn. Là khán giả công nhận con người em. Chứ không phải công nhận cái mác 'tiểu thư khuê các'."
Cô ấy dừng lại một chút.
"Hình tượng chỉ là cái vỏ. Em không cần cái vỏ đó."
"Nhưng mà--"
"Bùi Trác, anh đã từng nhường em một lần rồi. Năm mười bốn tuổi anh bảo em về đi, anh nói một mình anh xoay xở được. Anh đã nhường một lần và em không cản được."
Cô ấy hít một hơi.
"Lần này anh không được nhường nữa. Vì em sẽ không đi đâu cả."
Điện thoại ngắt kết nối.
Tôi ngồi trước bàn xếp trong phòng khách, tay nắm ch/ặt điện thoại.
Ánh nắng ngoài cửa sổ lọt qua khe rèm, vẽ một đường sáng trên mặt bàn.
Màn hình điện thoại vẫn sáng, hiển thị khu bình luận của bài báo kia--
"Con sâu hút m/áu."
"Bám lấy người của công chúng."
"Thằng nhóc nghèo."
Tôi úp điện thoại xuống bàn.
Rồi nhắm mắt lại.
Thực ra những lời đó không phải là hoàn toàn không ảnh hưởng.
Không phải vì họ ch/ửi tôi.
Mà vì--cứ mỗi một bình luận như vậy, cô ấy lại chịu thêm một phần áp lực.
Mà con người cô ấy--
Từ năm ba tuổi đã không bao giờ rơi một giọt nước mắt trước mặt người khác.
Cô ấy càng gánh vác nhiều, đôi môi lại càng cắn ch/ặt bấy nhiêu.
Điều tôi sợ không phải là cô ấy không gánh nổi.
Điều tôi sợ là--cô ấy gánh nổi. Lần nào cũng gánh nổi. Cho đến ngày gánh không nổi nữa, bên cạnh lại chẳng có lấy một người có thể đỡ lấy cô ấy.
Còn tôi--
Một kỹ sư kết cấu lương tám nghìn rưỡi.
Tôi có thể làm gì?
--
Hai tiếng sau.
Weibo của Hoắc Cẩn cập nhật.
Một đoạn video dài mười lăm phút.
Không chữ. Không tiêu đề. Chỉ có một góc máy chính diện, cô ấy ngồi trước phông nền trắng, để mặt mộc, buộc tóc đuôi ngựa, mặc một chiếc áo hoodie màu xám.
Cô ấy nhìn vào ống kính.
"Chào mọi người. Tôi là Hoắc Cẩn."
"Đoạn video hôm nay không qua kiểm duyệt của đội ngũ, cũng không qua đá/nh giá của bộ phận PR. Nếu vì thế mà gây ra ảnh hưởng gì, tôi xin tự mình chịu trách nhiệm."
Cô ấy dừng lại một giây.
"Về việc tôi rời khỏi lễ trao giải Kim Ưng giữa chừng--tôi muốn nói cho mọi người biết lý do thực sự."
"Tôi đã đến b/ệnh viện. Không phải vì bản thân tôi bị ốm, mà là vì một người vô cùng vô cùng quan trọng đối với tôi gặp t/ai n/ạn xe cộ."
"Người này tên là Bùi Trác."
"Anh ấy không phải bạn trai tôi, không phải đối tượng tin đồn, cũng không phải cái gọi là 'kẻ bám lấy' như trên mạng nói."
"Anh ấy là anh trai của tôi."
"Chúng tôi lớn lên cùng nhau trong một viện phúc lợi. Năm ba tuổi tôi vào đó chẳng biết gì cả, chính anh ấy đã chia phần cơm của mình cho tôi ăn, mùa đông nhường chăn cho tôi đắp. Khi tôi bị b/ắt n/ạt, chính anh ấy đã đứng ra chắn phía trước."
"Anh ấy hơn tôi ba tuổi. Anh ấy rời viện phúc lợi năm mười tám tuổi, một mình làm việc, một mình sống. Không ai giúp đỡ anh ấy cả."
"Năm anh ấy mười bốn tuổi, bố mẹ gặp chuyện. Anh ấy một mình lo liệu mọi hậu sự."
"Anh ấy chưa bao giờ than khổ. Chưa bao giờ tìm người giúp đỡ. Chưa bao giờ nói mình sống không tốt."
Hốc mắt cô ấy đỏ lên.
"Anh ấy thậm chí--lúc nhập viện điền thông tin người nhà--còn viết một chữ 'Không'."
Cô ấy cúi đầu. Thở dốc mất ba giây.
Khi ngẩng lên, giọng đã vững vàng.
"Có người nói anh ấy nghèo. Đúng, lương anh ấy tám nghìn. Nhưng từng đồng tiền anh ấy có đều do tự tay mình làm ra."
"Có người nói anh ấy bám lấy tôi. Nhưng sự thật là mười bốn năm nay, số tiền tôi chuyển cho anh ấy mỗi tháng, anh ấy không nhận một xu nào. Tất cả đều trả lại. Bảy năm. Chưa bao giờ ngắt quãng."
"Có người nói anh ấy là kẻ hút m/áu."
Cô ấy cười khẽ.
Trong nụ cười đó không có sự công kích.
Chỉ có một nỗi--
Sự xót xa sâu thẳm, cũ kỹ, bị thời gian mài mòn đến mức gần như trong suốt.
"Anh ấy là người không biết hút m/áu người khác nhất mà tôi từng gặp."
"Anh ấy chỉ biết vắt cạn m/áu của chính mình để chia cho người khác."
"Cho nên--đoạn video hôm nay, tôi không phải đang phản hồi dư luận, cũng không phải đang làm PR khủng hoảng."
"Tôi chỉ muốn mọi người biết một điều."
"Bùi Trác, là người nhà của tôi."
"Là người quan trọng nhất đời này của tôi."
"Không ai có thể thay đổi được điều này."
Video kết thúc.
Một tiếng sau--
#HoắcCẩnViệnPhúcLợi#, #AnhTraiHoắcCẩn#, #BùiTrác# ba chủ đề đồng thời lên top ba hot search.
Khu bình luận bùng n/ổ.
Nhưng lần này, hướng gió đã đổi.
"Khóc ch*t tôi rồi."
"Đoạn hai cái bát ai xem mà không khóc chứ."
"Thế là mười mấy năm nay cô ấy chuyển tiền mà anh ấy toàn trả lại? Trời ơi."
"Ai còn ch/ửi Bùi Trác nữa là tôi sống ch*t với người đó."
"Đây mới là người nhà thực sự."
