Những năm qua ông gửi tôi ra nước ngoài, vì sợ tôi ở nhà nhìn đồ vật mà đ/au lòng.
Nhưng ông lại quên mất, chính ông một mình canh giữ những ký ức này cũng đ/au đớn biết bao.
Tôi dọn về phòng mình.
Trong phòng vẫn bày những chiếc cúp và sách cũ thời cấp ba của tôi.
Trên tủ có đ/è một lá thư.
Đó là mẹ tôi viết cho tôi trước khi bà qu/a đ/ời.
Bố tôi vẫn luôn không dám đưa cho tôi.
Trong thư chỉ có vài câu.
“Thính Vãn, đừng sợ khi về nhà.”
“Dù mẹ không còn, ngôi nhà vẫn sẽ đợi con.”
Đọc xong, tôi ngồi dưới sàn khóc rất lâu.
Bố tôi đứng ở cửa, không bước vào.
Đợi tôi khóc đủ rồi, ông mới đưa cho tôi một cốc nước ấm.
“Sau này không đi nữa chứ?”
Tôi lau nước mắt.
“Xem biểu hiện của bố đã.”
Ông sững người, sau đó bật cười.
Ba ngày sau, bố đưa tôi đi gặp bạn cũ của mẹ.
Trong bữa tiệc, có người thử thăm dò hỏi về Hứa Oanh Oanh.
Bố tôi nói thẳng trước mặt mọi người: “Một người được hỗ trợ, tham lam không biết điểm dừng.”
“Đã xử lý sạch sẽ rồi.”
Không ai hỏi thêm nữa.
Sau ngày đó, không còn ai dám lấy gương mặt của mẹ tôi ra làm trò đùa.
Lần cuối cùng Hứa Oanh Oanh xuất hiện trước mặt tôi là nửa tháng sau.
Cô ta g/ầy đi nhiều, lớp trang điểm cũng không che nổi vẻ tiều tụy.
Cô ta đợi tôi ở cổng biệt thự, tay cầm một tờ biên lai chuyển khoản.
“Khoản bồi thường đầu tiên.”
Tôi cầm lấy xem qua một cái.
Số tiền không nhiều.
Cô ta cắn môi, trong mắt vẫn còn sự không cam tâm.
“Giang Thính Vãn, tôi vẫn không phục.”
Tôi nhìn cô ta.
“Vậy thì tiếp tục trả đi.”
“Trả đến khi nào phục thì thôi.”
Sắc mặt cô ta khó coi, nhưng không dám ch/ửi bới.
Trước khi đi, cô ta bỗng hỏi: “Bố cô thật sự chưa từng thích gương mặt này của tôi sao?”
Tôi nói: “Cô phẫu thuật theo mẹ tôi, cũng chỉ học được cái vỏ thôi.”
“Người ông ấy yêu, sống trong tim ông ấy rồi.”
“Cô không vào được đâu.”
Hứa Oanh Oanh sững người tại chỗ.
Lần này, cô ta không khóc nữa.
Cô ta quay người bước vào gió, bóng lưng trông thật thảm hại.
Tôi trở vào phòng khách.
Bố tôi đang đặt lại khung ảnh đã được sửa vào chỗ cũ.
Trong ảnh, mẹ tôi cười rất dịu dàng.
Tôi bước tới, chỉnh lại khung ảnh cho ngay ngắn.
Bố tôi nói nhỏ: “Sau này trong nhà này, con là người quyết định.”
Tôi nhìn ông.
“Điều thứ nhất, đừng tùy tiện nhặt người lạ về nhà nữa.”
Ông gật đầu ngay lập tức.
“Nghe lời con.”
“Điều thứ hai, thay khóa phòng ngủ chính đi.”
“Đã thay rồi.”
“Điều thứ ba, đồ của mẹ, không ai được phép đụng vào.”
Bố tôi nhìn bức ảnh, giọng rất nhẹ.
“Được.”
Ngoài cửa sổ, bầu trời đang đẹp.
Tôi biết, ngưỡng cửa nhà họ Giang chưa bao giờ cao.
Nhưng kẻ nào muốn giẫm lên mẹ tôi để bước vào, tôi sẽ không tha cho một ai.
