Tôi đã nắm rõ quy luật tuần tra và chọn lúc nửa đêm về sáng để hành động.
Tôi cứ ngỡ mình đã tính toán vạn vô nhất thất.
Nhưng chưa chạy được ba trăm mét, một tấm lưới mây từ trên trời rơi xuống chụp lấy tôi.
Chúng đã sớm nhìn thấu hết rồi.
Nữ tù trưởng đứng dưới ánh đuốc, gương mặt không chút biểu cảm.
Cô ta giơ tay chỉ vào một người đàn ông đang bưng nước bên cạnh.
Người đàn ông đó quỳ sụp xuống, toàn thân r/un r/ẩy.
Ngọn giáo xươ/ng không chút do dự đ/âm phập vào đùi anh ta.
Tiếng gào thét vang vọng trong màn đêm, m/áu b/ắn tung tóe lên mặt tôi.
Nữ tù trưởng ngồi xổm xuống trước mặt tôi, chậm rãi nói một câu.
Sau này tôi mới biết ý nghĩa của câu nói đó.
“Nếu ngươi còn chạy một lần nữa, ta sẽ tháo rời đôi chân của ngươi.”
Kể từ ngày đó, tôi không bao giờ chạy trốn nữa.
Không phải vì sợ ch*t, cũng chẳng phải vì sợ đ/au, mà vì căn bản là không thể chạy nổi!
Tôi bắt đầu thử con đường thứ hai.
Sử dụng kiến thức hiện đại.
Tôi dạy họ cách dẫn nước bằng ống tre, nướng th!t trên phiến đ/á, đan lưới đá/nh cá dày hơn.
Nhưng càng đóng góp nhiều, họ lại càng không thể rời xa tôi, và vì thế lại càng không thả tôi đi.
Tôi không phải là nhân tài.
Tôi là công cụ sản xuất.
Ánh mắt nữ tù trưởng nhìn tôi chẳng khác nào ánh mắt nhìn cây giáo xươ/ng đã được mài nhọn kia.
Có ích thì giữ lại.
Dùng hỏng rồi thì vứt đi.
Khoảnh khắc đó tôi mới hoàn toàn hiểu rõ.
Hòn đảo này bốn bề là đ/á ngầm, không tàu bè, không tín hiệu, không c/ứu viện.
Kiến thức hiện đại của tôi, ở nơi này chỉ là một đống giấy vụn.
Tôi không thể trốn thoát.
Cả đời này cũng không trốn thoát được.
Đến ngày thứ hai mươi ở trong bộ lạc, tôi gặp một “tôi” khác.
Một người đàn ông hiện đại trôi dạt từ ngoài biển vào giống như tôi.
Anh ta đến trước tôi vài tháng.
Đã bị hànhz hạz đến mức không còn hình người, tóc bạc trắng, một bên mắt đã m/ù.
Anh ta đợi đêm tối mò đến bên cạnh tôi, dùng giọng khàn đặc nói với tôi bằng tiếng Trung.
“Anh bạn à.”
“Đừng từ bỏ.”
“Tôi có cách...”
Lời anh ta chưa kịp nói hết.
Một bóng đen từ trong lều lao ra.
Nữ tù trưởng.
Cô ta lôi người đàn ông đó ra khỏi chỗ tôi.
Sáng sớm hôm sau, cô ta gọi tất cả đàn ông ra quảng trường.
Người đàn ông đó bị treo trên cột gỗ.
Nữ tù trưởng cầm một con d/ao xươ/ng bước tới.
Cô ta lóc từng miếng th!t trên người anh ta trước mặt tất cả những người đàn ông khác.
Người đàn ông đó gào thét, van xin, cầu ch*t.
Chiều hôm sau, người đàn ông đó cuối cùng cũng không còn hơi sức.
Nữ tù trưởng bước tới, c/ắt lấy một mảnh xươ/ng nhỏ trên cổ anh ta.
Dùng dây xâu lại rồi đeo lên cổ mình.
Lúc này tôi mới để ý, trên cổ cô ta đã đeo bảy tám mảnh xươ/ng như thế.
Mỗi một mảnh, là một mạng người.
Cô ta quay đầu lại, nhìn tôi đang quỳ rạp dưới đất r/un r/ẩy.
Cười.
“Thành thật chút đi, nếu không người tiếp theo có thể chính là ngươi.”
Tôi quỳ dưới đất, toàn thân run cầm cập, không dám ngẩng đầu.
Nhưng khoảnh khắc đó, tôi đã thề một lời thề đ/ộc trong lòng.
Sẽ có một ngày.
Ta sẽ khiến những mảnh xươ/ng trên cổ ngươi.
Trở thành của chính ngươi.
Sau này tôi mới biết, tế lễ mùa thu là quy tắc tà/n nh/ẫn nhất của bộ lạc này.
Mỗi năm vào mùa thu, nữ tù trưởng sẽ chọn một người đàn ông ném vào khu vực đ/á ngầm phía tây bộ lạc để h/iến t/ế cho thần biển của họ.
Vùng biển đó dòng nước chảy xiết, lại còn có cả đàn cá m/ập.
Người đàn ông bị chọn, chưa từng có ai sống sót trở về.
Ngay lúc tôi tưởng rằng mình sẽ cô đ/ộc mục nát trên hòn đảo này, tôi đã gặp A Thạch.
A Thạch năm tuổi.
Cha cậu bé vì làm đổ rư/ợu của nữ tù trưởng mà bị ném xuống biển cho cá m/ập ăn.
Mẹ thì không rõ tung tích.
Cậu bé suốt ngày co ro bên cạnh chuồng gia súc, sống bằng cách nhặt nhạnh những thứ người khác bỏ đi.
Lần đầu tiên tôi chú ý đến cậu bé là khi cậu lén lấy một mẩu xươ/ng cạnh chân nữ tù trưởng và bị cô ta đ/á cho lăn lóc.
Cái bóng dáng nhỏ bé co quắp đó khiến tôi ngay lập tức nhớ đến Tiểu Chu.
Con trai tôi cũng lớn chừng ấy.
Đêm đó, tôi giấu nửa mẩu cá nướng ít ỏi của mình rồi nhét cho cậu bé vào ngày hôm sau.
Cậu bé trố mắt nhìn tôi, như thể nhìn một con quái vật.
Sau lần thứ ba, cậu bắt đầu lén đi theo tôi từ xa.
Giống như một con chó nhỏ bị vứt bỏ.
Một ngày nọ, cậu lấy hết can đảm, dùng giọng nói ú ớ hỏi tôi một từ.
“Ba?”
Tim tôi như bị ai đó đ/âm một nhát xuyên qua.
Tôi lắc đầu, cổ họng nghẹn đắng không thốt nên lời.
Tôi không phải ba của cậu bé.
Tôi là ba của một đứa trẻ khác.
Đứa trẻ ấy vẫn đang đợi tôi về nhà.
Nhưng tôi vẫn đưa tay xoa mái đầu dơ dáy của cậu bé.
Kể từ ngày đó, A Thạch trở thành tia sáng duy nhất của tôi trong địa ngục này.
Ba năm.
Lời của ông lão đó cứ vang vọng bên tai tôi mỗi ngày.
Sống không quá ba năm...
Ba năm đã đến.
Mà tôi, vẫn còn sống.
Nhưng tôi không biết, mình còn có thể sống được bao lâu nữa.
Ba năm có thể mài giũa một con người thành ra thế nào?
Có thể biến một ông chủ có gia sản tám trăm triệu thành một con chó chỉ biết nhìn sắc mặt người khác.
