Tôi gõ nhẹ lên mặt bàn: “Tôi còn một buổi đọc kịch bản phải tham gia, đang vội.”
Cô ta r/un r/ẩy cầm bút, ký cái tên nguệch ngoạc của mình lên tờ x/ác nhận.
Khoảnh khắc đặt bút xuống, một giọt nước mắt rơi trên mặt giấy, làm nhòe đi những vệt mực đen.
Cô ta ngẩng đầu lên, trong ánh mắt mang theo một niềm hy vọng tuyệt vọng.
“Nghiên Xuyên, nếu như... nếu ngay từ đầu, em không để cậu ta làm diễn viên đóng thế cho anh, liệu chúng ta có không đi đến bước đường ngày hôm nay không?”
Tôi đứng dậy, chỉnh lại vạt áo khoác.
“Không có chữ “Nếu như”.”
“Giang Mạn Hy, cô chưa bao giờ thực sự yêu tôi, thứ cô yêu chỉ là sự bình yên mà tôi mang lại cho cô.”
“Mà bây giờ, tôi không muốn cho nữa.”
Tôi không nhìn cô ta thêm một lần nào nữa, xoay người cùng Tô Cẩn Hạ bước về phía cửa lớn của tòa án.
Phía sau lưng vang lên tiếng khóc nức nở bị kìm nén đến cực độ.
Đó là lúc Giang Mạn Hy cuối cùng cũng nhận ra, cô ta đã tự tay bóp nát viên ngọc quý duy nhất trên đời này, chỉ để nhặt lấy một mảnh thủy tinh hư vinh dưới đất.
Khoảnh khắc đẩy cánh cửa xoay của tòa án ra.
Ánh nắng mùa đông đổ xuống người tôi không chút giữ lại.
Tôi hít sâu một hơi không khí lạnh lẽo nhưng trong lành.
Tạm biệt, Giang Mạn Hy.
Không bao giờ gặp lại.
Cuối tháng 12, khoản phân chia tài sản đầu tiên thuộc về tôi được chuyển vào tài khoản đúng hạn.
Tổng cộng 63 triệu.
Tôi dùng số tiền này, m/ua trọn một tầng văn phòng tại khu CBD sầm uất nhất Giang Thành, chính thức nâng cấp studio cá nhân thành công ty sản xuất phim ảnh.
Ngày chuyển văn phòng, cô bé lễ tân ôm một chiếc hộp chuyển phát nhanh cũ kỹ bước vào văn phòng tôi.
“Tổng giám đốc Thẩm, đây là chuyển phát nhanh nội thành của anh, không ghi người gửi, nhưng ghi là bắt buộc anh phải đích thân ký nhận.”
Tôi ngẩng đầu lên từ đống kế hoạch dự án.
“Để lên bàn đi.”
Đến giờ nghỉ trưa, tôi dùng d/ao rọc giấy mở chiếc hộp đó ra.
Bên trong nằm lặng lẽ một cuốn sách rất dày.
Bìa sách là phối màu đen trắng tối giản, góc dưới bên phải in một dòng chữ Pháp mạ vàng.
Đó là một cuốn sách ảnh tuyệt bản mà năm năm trước tôi đã tiện miệng nhắc đến với Giang Mạn Hy.
Lúc đó tôi tìm rất lâu mà không thấy, cô ta chỉ mất kiên nhẫn nói: “Chỉ là một cuốn tranh ảnh rá/ch, không cần thiết phải tốn công sức đó.”
Bây giờ, cuốn tranh ảnh “không cần thiết” này đang nằm trên bàn làm việc mới của tôi.
Dưới cuốn sách ảnh, đ/è một lá thư viết tay.
Nét chữ có chút nguệch ngoạc, mép giấy còn có vết nước đã khô.
Tôi tiện tay mở ra.
“Nghiên Xuyên, khi anh nhận được thứ này, em đã rời khỏi Giang Thành rồi.”
“Em đã b/án món trang sức cuối cùng còn giá trị, tìm khắp các đầu nậu, mới m/ua được cuốn sách ảnh này.”
“Mấy ngày nay em luôn sống trong tầng hầm, trong đầu toàn là hình ảnh anh đối xử tốt với em trước kia.”
“Em dựa vào ký ức, viết ra một danh sách những điều n/ợ anh.”
“Em phát hiện mình n/ợ anh 31 lời hứa không thực hiện được, 7 ngày sinh nhật vắng mặt, cùng vô số cái cớ lấp li/ếm.”
Dòng cuối cùng của bức thư, nét chữ đậm đến mức gần như muốn rá/ch cả mặt giấy.
“Hóa ra em n/ợ anh nhiều đến thế. Xin lỗi, em thực sự hối h/ận rồi.”
Tôi lặng lẽ nhìn dòng chữ đó.
Không có sự cuồ/ng hỉ sau khi trả th/ù, cũng không có một chút cảm động nào.
Chỉ có một cảm giác chua chát cực kỳ yếu ớt, đại loại như “Ồ, hóa ra cô cũng biết”.
Lời xin lỗi muộn màng này, nếu đặt vào nửa năm trước, có lẽ đã khiến mắt tôi đỏ lên.
Nhưng bây giờ, thế giới của tôi từ lâu đã không cần thứ ánh sáng rẻ tiền này của cô ta nữa.
Tôi vo tròn lá thư đó, ném chính x/ác vào thùng rác bên chân.
Còn về cuốn sách ảnh tuyệt bản kia, tôi không ném.
Tôi đứng dậy, đi đến chiếc giá sách sát đất khổng lồ trong văn phòng, tiện tay nhét nó vào một góc khuất nhất.
Chen chúc cùng những tài liệu cũ mà tôi không còn đọc lại nữa.
Điện thoại nội bộ trên bàn vang lên.
Tôi đi tới nhấn nút loa, là giọng nói dứt khoát của Đường Vũ.
“Anh Xuyên, phía đạo diễn Lương Bá Quân gửi tin đến, buổi thử vai “Ám Lưu” anh đã vượt qua với số phiếu tuyệt đối.”
“Họ hy vọng anh vào đoàn vào tuần sau, đồng thời, có vài nhà đầu tư cấp S muốn gặp gỡ vị tổng giám đốc mới nổi này.”
Tôi đi đến cửa sổ sát đất, nhìn xuống thành phố tấp nập người qua lại.
Ánh nắng mùa đông chiếu lên nửa khuôn mặt tôi, để lại một đường viền rõ ràng và kiên định.
“Bảo họ, ba giờ chiều tôi rảnh.”
“Vâng, tổng giám đốc Thẩm.”
Cúp điện thoại, tôi chỉnh lại bộ vest cao cấp trên người.
Người đàn ông trong gương, ánh mắt trong sáng, sống lưng thẳng tắp.
Không cần diễn viên đóng thế.
Cuộc đời của chính mình, tôi đích thân diễn.
(Hết truyện)
