Bao gồm cả dòng tin nhắn "Đừng lo, có chị ở đây" mà Phó Ân Đình gửi cho Khương Hoan Tiêu lúc rạng sáng.
Bao gồm cả câu nói "Con đừng không biết đủ" mà bố tôi đã nói với tôi.
Tôi không hề thêm thắt, cũng không viết bất kỳ lời lẽ cảm tính nào.
Tôi chỉ bày ra sự thật từng chút một.
Bản thân sự thật đã là quá đủ rồi.
Tốc độ "lật xe" (sụp đổ hình tượng) của cư dân mạng nhanh hơn tôi tưởng tượng.
Giá cổ phiếu công ty của Phó Ân Đình trong ngày hôm đó đã giảm mười một điểm.
Ba nhà đầu tư đã đưa ra thông cáo chung, chấm dứt hợp tác.
Cái tên Khương Hoan Tiêu bị đào bới đến tận gốc rễ.
Quá trình học đại học, bạn gái cũ, dòng thời gian g/ãy tay của nó, tất cả đều được cư dân mạng chắp vá lại từng chút một.
Có người tính toán thời gian nó chuyển đến nhà tôi và mức độ Phó Ân Đình chăm sóc nó, rồi đưa ra một kết luận còn bất lợi hơn cho nó.
Mặc dù kết luận đó có phần lệch lạc, giữa Phó Ân Đình và nó thực sự không có sự vượt giới hạn về mặt thể x/ác.
Thế nhưng, Internet không cần sự thật, nó chỉ cần cảm xúc.
Ánh đèn xứ lạ trắng lóa, trong loa phát ra những âm thanh tiếng Nhật không hiểu nổi.
Tôi một mình, hai bộ quần áo, chân vẫn còn quấn băng gạc.
Thế nhưng tôi hít một hơi thật sâu, cảm thấy không khí vào phổi sạch hơn bất kỳ hơi thở nào trong suốt ba năm qua.
Tôi ở lại một khách sạn cạnh sân bay một đêm.
Ngày hôm sau tôi đến một phòng khám.
Đó là phòng khám tâm lý.
Bác sĩ tên là Tanaka, một phụ nữ gốc Hoa, ngoài bốn mươi, nói chuyện rất từ tốn, chậm rãi.
"Anh muốn phương án điều trị như thế nào?"
"Phương án có thể giúp tôi sống một cuộc đời bình thường."
Bà ấy nhìn tôi rồi mỉm cười.
"Mục tiêu này rất tốt."
Từ ngày đó, mỗi tuần tôi đến đây hai lần.
Tôi không uống những loại th/uốc kê đơn từ trong nước nữa, bác sĩ Tanaka đã đổi cho tôi một phác đồ mới.
Kết hợp với liệu pháp nhận thức hành vi, từng bước một.
Tôi thuê một căn hộ rất nhỏ ở Tokyo, tìm được một công việc văn phòng tại một công ty thương mại do người Hoa làm chủ.
Lương không cao, nhưng đủ sống.
Không ai quen biết tôi.
Không ai gọi tôi là "anh Khương".
Không ai gõ cửa phòng người khác lúc năm giờ sáng rồi quên mất sự tồn tại của tôi.
Những ngày tháng trôi qua rất chậm, chậm đến mức cuối cùng tôi cũng học được cách tự ăn cơm một mình, tự đi tàu điện một mình, tự tỉnh dậy giữa đêm khuya mà không còn hét lên nữa.
Chứng PTSD chưa khỏi hẳn, nhưng tần suất á/c mộng đã giảm từ bảy lần một tuần xuống còn hai lần.
Bác sĩ Tanaka nói đây đã là một bước tiến rất lớn.
Hai tháng sau, Phó Ân Đình tìm thấy tôi.
Tôi không biết cô ấy làm thế nào để tra ra địa chỉ.
Trên đường đi làm về căn hộ, cô ấy đứng ngay cửa hàng tiện lợi dưới lầu.
Cô ấy g/ầy đi rất nhiều, hốc mắt trũng sâu, tóc buộc tùy tiện, trông vô cùng tiều tụy.
Hoàn toàn không còn dáng vẻ của vị tổng giám đốc Phó chỉn chu ngày nào.
"Ly Sênh."
Tôi đứng cách ba mét nhìn cô ấy.
"Sao cô tìm được đến đây?"
"Em đã tìm anh suốt hai tháng."
"Tôi đã nói là đừng tìm tôi rồi mà."
"Công ty phá sản rồi." Giọng cô ấy rất bình thản, như đang kể một chuyện không liên quan, "Các nhà đầu tư rút vốn hết, ngân hàng cũng c/ắt tín dụng."
Tôi không nói gì.
"Hoan Tiêu gặp chuyện rồi."
Bước chân tôi khựng lại một giây.
"Tuần trước nó đi tái khám, bị một nhóm người vây quanh ở cửa b/ệnh viện. Có người lấy điện thoại quay nó, đẩy nó. Nó ngã một cú, đoạn xươ/ng vừa mới nối lại lại g/ãy... Bác sĩ nói g/ãy xươ/ng lần hai nghiêm trọng hơn lần đầu rất nhiều, có thể sẽ để lại di chứng."
Gió thổi qua đầu hẻm, làm tóc tôi rối bời.
Tôi đứng tại chỗ, không nói gì.
Không phải vì vô cảm, mà là không biết phải nói gì.
Xét thuần túy, nó thực sự không đáng bị đối xử như vậy.
Thế nhưng, Khương Hoan Tiêu không hề vô tội.
"Chuyện của bố mẹ anh chắc anh cũng biết rồi nhỉ?"
Tôi thực sự đã biết.
Sau khi sức ảnh hưởng của bài đăng tiếp tục lan rộng, có phóng viên đã đến phỏng vấn bố mẹ tôi.
Trước ống kính, bố tôi lý lẽ hùng h/ồn nói rằng "anh lớn thì phải nhường em nhỏ, nó bị b/ệnh không phải do chúng tôi gây ra".
Đoạn phỏng vấn này bị c/ắt ghép và lan truyền chóng mặt.
Bố mẹ tôi đi m/ua thức ăn đều bị người ta chỉ trỏ.
Hàng xóm không thèm nói chuyện với họ, họ hàng bạn bè cũng c/ắt đ/ứt liên lạc.
Mẹ tôi gọi đến vô số cuộc điện thoại, tất cả đều nằm trong danh sách đen.
"Ly Sênh, về thôi."
Phó Ân Đình bước tới một bước.
"Dù anh có h/ận em hay không, b/ệnh của anh cũng không được ngắt th/uốc."
"Tôi không ngắt th/uốc. Tôi đã tìm được bác sĩ mới ở đây rồi."
Cô ấy khựng lại.
"PTSD của tôi đang chuyển biến tốt, hai tháng nay là khoảng thời gian trạng thái của tôi tốt nhất trong mấy năm qua."
Nghe thấy lời này, biểu cảm trên mặt cô ấy rất phức tạp.
Có sự nhẹ nhõm, có sự xót xa, và nhiều hơn cả là một thứ gì đó mà tôi không thể hiểu nổi.
"Ly Sênh, em sai rồi."
"Tôi biết cô sai rồi."
"Vậy anh về đi, em có thể bù đắp cho anh mọi thứ."
"Phó Ân Đình."
Tôi ngắt lời cô ấy.
"Cô đã b/án căn nhà tân hôn để đưa tôi đi chữa b/ệnh, đưa tôi đi khắp ba thành phố để chạy chữa."
