Khi tôi đăng tin sang nhượng lại phòng tranh mà mình đã dốc toàn lực chuẩn bị suốt nửa năm lên nền tảng, người môi giới hỏi tại sao tôi lại nỡ b/án tháo với giá rẻ như vậy.
Tôi nhếch mép.
“Vì một bức tranh bị rạ/ch nát.”
Ngày hôm qua, tôi đội mưa lớn đi sắp xếp triển lãm, lúc đó đang sốt cao 39 độ, người run cầm cập vì lạnh, chỉ muốn đẩy cửa phòng tranh vào trú mưa.
Nhập mật mã, nhưng máy báo sai.
Cửa được mở từ bên trong.
Lục Cảnh Uyên đứng sau cánh cửa, chặn lấy khe hở, nhíu mày.
“Sao em lại tới đây? Vãn Tình đang ở bên trong, cô ấy mắc chứng sợ không gian hẹp, không chịu được người lạ đến gần, em khoan hãy vào.”
Anh hạ thấp giọng, dịu dàng khuyên tôi.
“Em nhẫn nhịn một chút, qua quán cà phê đối diện ngồi đi. Vãn Tình vừa chịu tổn thương tình cảm, tâm trạng không ổn định, chúng ta bao dung cho cô ấy một chút.”
Dáng vẻ anh canh giữ cửa phòng tranh làm tôi đ/au nhói.
Tôi đột nhiên cảm thấy, phòng tranh mà tôi đã chạy đôn chạy đáo khắp các chợ vật liệu xây dựng suốt ba tháng để giám sát thi công này, lạnh lẽo đến mức khiến người ta r/un r/ẩy.
Tôi không chất vấn anh như mọi khi, chỉ lặng lẽ quay người, bước vào màn mưa tầm tã.
Nhìn thông báo đăng tin sang nhượng phòng tranh trên màn hình điện thoại, tôi nhắm mắt lại, tựa đầu vào ghế xe.
Cái tòa thành mang tên “Vợ Lục Cảnh Uyên” này, tôi không vào nữa.
...
Khi tôi tỉnh dậy, đầu vẫn còn đ/au như búa bổ.
Ngoài xe mưa đã tạnh, trong xe lạnh như hầm băng.
Lục Cảnh Uyên không gọi cho tôi lấy một cuộc điện thoại.
Tôi chống tay lên vô lăng ngồi dậy, mu bàn tay đầy mồ hôi lạnh.
Cửa kính sát đất của phòng tranh tỏa ra ánh sáng, bên trong văng vẳng tiếng nhạc du dương.
Đó là bản nhạc cổ điển mà Hạ Vãn Tình thích nhất.
Tôi đẩy cửa xe bước tới.
Trên cửa kính treo một tấm biển.
“Đang sáng tác cá nhân, vui lòng không làm phiền.”
Tấm biển là đồ mới.
Tôi chưa từng m/ua.
Tôi đẩy cửa.
Cửa đã bị khóa trái từ bên trong.
Giọng Lục Cảnh Uyên vọng ra từ phòng trong.
“Niệm Niệm, đừng đụng vào cửa.”
Tôi quay đầu nhìn anh.
Anh mặc đồ thường ngày, tay cầm bảng pha màu.
Bảng pha màu không đưa cho tôi.
Anh đặt màu vẽ xuống chiếc bàn cạnh Hạ Vãn Tình.
“Vãn Tình cần không gian yên tĩnh để tìm cảm hứng.”
Tôi hỏi:
“Tranh của tôi đâu?”
Anh khựng lại.
“Anh cất giúp em rồi.”
Tôi đẩy anh ra, bước về phía sảnh triển lãm chính.
Bức tranh chủ đạo của tôi, tác phẩm mà tôi đã dốc hết tâm huyết suốt nửa tháng, bị vứt xó ở góc tường.
Trên mặt vải bị rạ/ch một đường dài.
Bức tranh trừu tượng của Hạ Vãn Tình được treo ngay vị trí trung tâm, nhãn dán ghi tên cô ta.
Lục Cảnh Uyên bước tới, chắn trước bức tranh.
“Đừng đụng vào tâm huyết của cô ấy.”
Tôi nhìn bức tranh của mình ở góc tường.
“Cô ta treo tranh lên từ khi nào?”
“Lúc mới tới, bác sĩ nói cô ấy cần xây dựng sự tự tin.”
“Đây là phòng tranh cá nhân của tôi.”
Anh nhíu ch/ặt mày.
“Em cứ phải tính toán chi li thế sao? Cô ấy chỉ mượn chỗ vài ngày thôi mà.”
Tôi bước về phía phòng nghỉ.
Cửa vừa mở, bên trong chất đầy quà tặng đính hôn của chúng tôi.
Dựa vào tường còn có thảm tập yoga của Hạ Vãn Tình, dưới sàn đặt máy xông tinh dầu của cô ta.
Tôi quay người nhìn anh.
“Phòng nghỉ cũng mượn luôn à?”
Lục Cảnh Uyên tránh ánh mắt tôi.
“Cô ấy vẽ mệt nên cần nghỉ ngơi.”
Tôi mở điện thoại.
Giá ước tính từ nền tảng sang nhượng nhảy ra, thấp hơn nhiều so với số vốn tôi bỏ ra.
Tôi ngồi xuống sofa, mở ứng dụng ngân hàng.
Chi tiết đầu tư, số dư thi công, tiền bồi thường vi phạm hợp đồng, từng mục một được liệt kê rõ ràng.
Lục Cảnh Uyên đứng bên cạnh.
“Em lại đang làm lo/ạn cái gì?”
Tôi không ngẩng đầu.
“Kiểm tra sổ sách.”
Anh thở dài.
“Niệm Niệm, em trưởng thành chút đi. Vãn Tình đang bị kích động, tâm lý em tốt, đừng tranh giành chỗ với cô ấy.”
Ngón tay tôi khựng lại.
Tranh giành chỗ.
Tôi đã chạy khắp các chợ vật liệu xây dựng suốt ba tháng, giám sát thợ mộc, giám sát điện nước, giám sát nội thất.
Bức tường trưng bày đó là kết quả sau khi tôi thử bảy loại sơn mới quyết định được.
Giờ anh lại dùng từ “tranh giành” này.
Tôi mở hợp đồng thuê nhà.
Bên thuê: Tô Niệm.
Nhà đầu tư: Tô Niệm.
Lịch sử chuyển khoản thi công nằm trong ổ đĩa đám mây.
Lục Cảnh Uyên nhìn thấy màn hình, sắc mặt thay đổi.
“Em kiểm tra mấy cái này làm gì?”
Tôi khóa màn hình.
“Không ngủ được.”
Anh hạ thấp giọng.
“Em đừng làm ồn đến Vãn Tình.”
Tôi liếc nhìn sảnh triển lãm chính.
Trên bức tường đó treo tranh của người khác.
Trong phòng nghỉ đó có tinh dầu của người khác.
Tôi cầm điện thoại lên, nhắn tin cho anh Trương môi giới.
“Phòng tranh này, có thể sang nhượng nhanh nhất có thể không?”
Anh Trương trả lời rất nhanh.
“Em nỡ sao?”
Tôi trả lời:
“Nỡ.”
Tiếng nhạc ở sảnh chính dừng lại một chút.
Lục Cảnh Uyên lập tức quay người đi về phía đó.
“Vãn Tình? Sao thế?”
Tôi úp điện thoại xuống bàn.
Phòng tranh này đã không thuộc về tôi.
Thì mối qu/an h/ệ này cũng chẳng cần phải thuộc về chúng tôi nữa.
Sáng hôm sau, tôi mở tủ lạnh trong căn hộ.
Tổ yến của tôi không thấy đâu nữa.
Nước khoáng có ga cũng biến mất.
