Tôi chằm chằm nhìn cô ấy trong màn hình, rồi lại liếc sang bản đồ trên máy tính. Chấm xanh nằm chễm chệ ngay trước cửa một căn nhà ở Vườn Ánh Dương, đến cả số nhà cũng hiển thị rõ mồn một.
Tôi bỗng thấy nực cười.
Cô ấy đang nói dối tôi, còn tôi thì phải giả vờ tin.
“Vậy em ngủ sớm đi.” Cuối cùng tôi chỉ nói được mỗi câu đó.
“Anh cũng vậy nhé.”
Sau khi tắt máy, tôi ngồi trên ghế phòng sách, suốt cả đêm không hề cử động. Trời dần sáng, ngoài cửa sổ có tiếng chim hót, dưới lầu xe đẩy b/án đồ ăn sáng bắt đầu nhóm bếp, còn tôi thì như bị đóng đinh tại chỗ. Mãi đến hơn bảy giờ, khi chấm xanh rời khỏi Vườn Ánh Dương để quay về căn hộ, tôi mới đột ngột đứng dậy, lúc này mới phát hiện chân mình đã tê dại.
Mọi chuyện bắt đầu chệch khỏi quỹ đạo vốn có.
Tôi không còn chỉ là “tiện tay xem thử” định vị nữa, tôi đã trở thành kẻ theo dõi. Lúc ăn cơm cũng xem, lúc họp cũng lén nhìn, nửa đêm tỉnh dậy phản ứng đầu tiên cũng là với lấy điện thoại. Cái chấm xanh đó giống như một sợi dây, thắt ch/ặt lấy trái tim tôi, cô ấy nhúc nhích, tôi cũng căng thẳng theo. Ngày nào cô ấy đến trường muộn, tôi lại đoán liệu có phải đêm qua cô ấy không ngủ ở căn hộ; cuối tuần cô ấy ra ngoài lâu hơn một chút, tôi lại liên tục phóng to lộ trình, muốn xem cuối cùng cô ấy dừng lại trước căn nhà nào.
Tôi biết mình không bình thường.
Nhưng tôi không dừng lại được.
Tháng bảy, Hứa Du gửi cho tôi ảnh chụp ở biển, nói là cùng đồng nghiệp đi chơi ngắn ngày ở một thị trấn nhỏ. Trong ảnh, cô ấy mặc váy dài đứng bên bờ biển, tóc bị gió thổi rối, cười rất xinh đẹp.
Tôi trả lời: “Ảnh chụp đẹp đấy.”
Cô ấy lập tức gọi video, giọng điệu đầy phấn khích: “Đẹp lắm đúng không? Mùa đông ở đây biển khác hẳn trong nước, gió cực lớn, nhưng trời thì xanh ngắt.”
“Đi cùng ai vậy?” Tôi hỏi.
“Vài đồng nghiệp ở trường.” Cô ấy nói.
“Toàn nữ à?”
Cô ấy sững người một chút, như không ngờ tôi lại hỏi vậy, rồi cười cười: “Có nam có nữ mà, sao thế?”
“Không có gì, hỏi vu vơ thôi.
“Chu Nhiên, dạo này anh lạ lắm.”
“Lạ ở đâu?”
“Không nói rõ được.” Cô ấy mím môi, “Chỉ là hình như anh luôn đang dò xét em.”
Tim tôi đ/ập mạnh một cái, nhưng ngoài mặt vẫn bình thản: “Em nghĩ nhiều rồi.”
“Tốt nhất là vậy.” Cô ấy nhìn tôi vài giây, rồi mới xoay camera ra phía mặt biển, “Anh nhìn kìa, hải âu.”
Đêm đó sau khi kết thúc cuộc gọi, tôi phóng to những bức ảnh đó rất nhiều lần. Trong nền ngoài biển và cát ra, chẳng thấy bóng dáng ai cả, nhưng định vị cho tôi biết, cô ấy đã ở lại thị trấn đó một đêm, chiều hôm sau mới quay về.
Lúc đó tôi đã không còn khả năng hiểu một sự việc một cách bình thường nữa.
Bất cứ một chút m/ập mờ hay khoảng trống nào, trong đầu tôi đều tự động nảy sinh ra những đáp án tồi tệ nhất.
Giữa tháng tám, tôi thậm chí bỏ tiền nâng cấp phần mềm theo dõi, có thể xuất lịch sử di chuyển, xem thời gian dừng lại, thậm chí phân tích lộ trình. Tôi lôi hết các ghi chép ba tháng qua về việc cô ấy đến Vườn Ánh Dương ra, chằm chằm nhìn vào từng lộ trình đó, như đang nghiên c/ứu bằng chứng phạm tội.
Kết quả càng nhìn càng kinh hãi.
Tần suất cô ấy đến đó còn cao hơn tôi tưởng.
Có tuần hai lần, có tuần ba lần, thỉnh thoảng ban ngày đi, đêm khuya lại đi tiếp. Điều khiến tôi không thể chịu đựng nổi là có vài lần cô ấy ở lại đó qua đêm, đến tận rạng sáng vẫn chưa rời đi. Lần lâu nhất, cô ấy dừng lại gần hai mươi tiếng đồng hồ.
Trong hai mươi tiếng đó, cô ấy nói với tôi là đang chạy luận văn, mệt quá, ngủ sớm lắm, bảo tôi đừng làm phiền.
Lúc đó tôi còn xót xa, dặn cô ấy chú ý nghỉ ngơi.
Giờ nghĩ lại, đúng là trò cười.
Đầu tháng chín, mọi chuyện cuối cùng cũng bùng n/ổ.
Chiều hôm đó, tôi gọi video cho cô ấy. Cô ấy bắt máy rất nhanh, nhưng khung hình cứ rung lắc, như thể đang đi bộ bên ngoài. Phía sau cô ấy là hàng rào gỗ trắng, còn có một dãy hoa đang nở rất đẹp.
“Đang đi dạo à?” Tôi hỏi.
“Ừm, ra ngoài đi bộ chút.” Hơi thở cô ấy hơi gấp.
“Đang đi ở đâu?”
“Gần căn hộ.”
Tôi im lặng hai giây, bỗng hỏi: “Gần căn hộ của em cũng có hàng rào trắng à?”
Cả người cô ấy cứng đờ.
Cách màn hình, tôi có thể nhìn thấy sự thay đổi trong ánh mắt cô ấy. Giống như mặt hồ vốn yên ả bỗng nhiên bị ném đ/á vào, gợn sóng lan ra từng lớp, cuối cùng chỉ còn lại sự hoảng lo/ạn.
“Chu Nhiên, anh có ý gì?”
“Không có ý gì cả.” Tôi chằm chằm nhìn cô ấy, “Tôi chỉ là bỗng nhiên rất tò mò, số nhà 17 ở Vườn Ánh Dương rốt cuộc là nơi nào.”
Sắc m/áu trên mặt cô ấy rút sạch.
Có vài giây, không ai nói gì.
Sau đó, giọng cô ấy căng cứng hỏi tôi: “Sao anh biết địa chỉ này?”
Tôi cười cười, cổ họng như bị lưỡi d/ao cứa qua, đến cả nụ cười cũng mang theo sự đ/au đớn.
“Tôi biết nhiều hơn em tưởng đấy. Năm tháng qua em đã đến đó bao nhiêu lần, có cần tôi đếm giúp em không?”
“Anh theo dõi tôi?”
Giọng cô ấy r/un r/ẩy, không biết là vì gi/ận hay vì sợ.
“Tôi chỉ muốn biết, khi vợ tôi mỗi ngày nói là ở thư viện, ở ký túc xá, ở nhà đồng nghiệp, thì thực ra là đang ở đâu.”
“Chu Nhiên, anh đi/ên rồi à?”
“Đúng, tôi sắp đi/ên rồi đây.” Tôi gằn giọng, “Ngày nào tôi cũng chằm chằm nhìn cái chấm xanh đó, như một thằng ng/u đoán xem em đang làm gì! Hứa Du, em nói cho tôi biết, nơi đó rốt cuộc là nhà ai?”
Môi cô ấy mấp máy, hốc mắt đỏ hoe, nhưng cuối cùng chỉ nói được một câu: “Em không thể nói.”
“Không thể nói?” Tôi cười lạnh, “Vậy thì em đúng là biết cách bảo vệ bí mật thật đấy.”
